tag:blogger.com,1999:blog-1645474932630121972024-02-22T19:28:20.197+01:00jaimescribeUnknownnoreply@blogger.comBlogger191125tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-76754901197036474042023-05-24T17:16:00.002+02:002023-05-24T17:16:47.693+02:00En un temblor, el polvo<p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoPa54rA6CbwAleYkhpJg45d2h7AGJUt8k6YVwcDWdSt-qeYRz7UPrgOG8XkEEyM4vid-h9PY4dzamBI_U3R0bX8VA9US9m3GgwDUHQVrOak2eOk2bEkHDDF4aIBIoKNbxaCRbL0BNUAoy_PjrDkqGtrr2BVmwqTvFYVFaXZe5eIy0egtu0mVOMajn/s273/polvo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="273" data-original-width="184" height="273" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoPa54rA6CbwAleYkhpJg45d2h7AGJUt8k6YVwcDWdSt-qeYRz7UPrgOG8XkEEyM4vid-h9PY4dzamBI_U3R0bX8VA9US9m3GgwDUHQVrOak2eOk2bEkHDDF4aIBIoKNbxaCRbL0BNUAoy_PjrDkqGtrr2BVmwqTvFYVFaXZe5eIy0egtu0mVOMajn/s1600/polvo.jpg" width="184" /></a></div>Leo en un temblor “Polvo” de Blanca Morel.<p></p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Con la inmediatez de las cosas esenciales descubro desde los
primeros versos que este libro tiene un algo indefinible. Innecesaria demostración
empírica de que es poesía, poesía de alto vuelo. Poesía porque “es lo que es”,
sin explicaciones, rumbos o paleografías.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Tiene, sí, un algo, precisamente, de “polvo”. Al leerlo me
siento (se sentirán quienes a él se “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">avertiguen”</i>),
me siento rodeado, llovido por su diluvio de palabra pulverulenta. Y se me mete
todo en las entrañas, por las comisuras de los ojos y los labios, se adhiere a
mis pestañas con vocación de unánime, y sin embargo hecho de motas y motas, de
individuales universos solos que me hacen comprender (sin saberlo, sin ser capaz
de referirlo con palabras inteligibles) la visión de Blanca. Y ese significante
de su mirada puesta en la realidad, me hace dudar de la fuerza de la gravedad…<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">“conozco el polvo como si hubiera muerto<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">su sabor<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">su sequedad<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">la belleza de ser traspasada por la luz<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">en una ingrávida traslación”<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Avanzo en sus poemas y siento una levedad. Una ligereza en
la que al más mínimo soplo revoloteo de mí mismo y me poso, dividido,
esparcido, en todos los rincones de mi propia casa, que no es otra que mi
cuerpo. Hogar solitario donde un “tú” (que debo ser yo) existe. El polvo
existe, la poesía de Blanca existe. Pero nada, ni tú-yo, yo-tú, ni nada existe.
Porque se está, siempre se está extraviado. Y sin testigos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p>Pero reconozco aún a esos seres: patatas olvidadas</p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">“en un cajón de la cocina<o:p></o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-R_9qXTswdQP3D94fPXQD41pPQE9-YK6bsO77x1yfBb-7i_UEm5gkJbQ36eRSsjh_f5-4QOK2XE6IXs23HwSqrwO4_L62T7UKGiAlpyNWpIQBc7Fy9a1P9aj0YoqGUCorOh5QTCD6wX8fwnSLwWhgzvDTShjF0W_jrw1BWyLe_RsVffxssyvt9dsH/s1200/Blanca-Morel.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-R_9qXTswdQP3D94fPXQD41pPQE9-YK6bsO77x1yfBb-7i_UEm5gkJbQ36eRSsjh_f5-4QOK2XE6IXs23HwSqrwO4_L62T7UKGiAlpyNWpIQBc7Fy9a1P9aj0YoqGUCorOh5QTCD6wX8fwnSLwWhgzvDTShjF0W_jrw1BWyLe_RsVffxssyvt9dsH/s320/Blanca-Morel.jpg" width="320" /></a></div><p></p>
<p class="MsoNormal">…<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">echaron largas antenas<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">en la oscuridad <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">del cajón<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">…<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">fue hermoso y extraño contemplar<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">la persistencia de esos seres olvidados<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">…<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">supervivientes<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">no<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>eran alimento sino<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">delirio de vida<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">furia<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">ascensión”<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Reconozco a esos seres, y hallo hermanos, ancestros,
poluciones de futuro sin esperanza y viceversa.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Acepto entonces ser la fugacidad que ya me deshabita.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Y sin embargo, una especie de amparo me crece en el pecho al
leer hermanos versos, donde Blanca dice:</p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">“él cree que posee a las cosas<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">pero las cosas le poseen a él”<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Y voy a buscar yo en mi “Obstinación” (Ediciones Evohé,
2023) y hallo mis propios ateridos versos de admonición y desencanto:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><u>Las cosas y los
dueños<o:p></o:p></u></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i><i style="text-align: right;">(Profesiones de fe sin esperanza, X) </i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Los objetos se vengan de sus dueños.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Para empezar, son
ellos<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">los dueños de sus
dueños, tiranizan<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">al que sueña que
tiene, y es tenido.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Los objetos conservan
con sarcasmo<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">la exacta memoria del
día en que compramos<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">aquello que iba a ser<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">testigo del amor más
legendario.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Hoy marcesible,
sepulto, traicionado.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Los objetos se vengan
de sus dueños.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Te prometen una
eternidad que solo ellos,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">aunque rotos,
atesoran. En sus trozos,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">la cerámica ateniense
sobrevive en las vitrinas;<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">nada queda de aquel
que la sostuvo,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">que a sus labios
trémulos la acercó un día.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Su ceniza, tal vez
haya modelado<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">el barro de otro vaso.
Pero, mira,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">atentamente mira a tus
objetos: espeluzna<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">saber que ellos
seguirán en los estantes<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">cuando no seas tú ya,
siquiera olvido;<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">nadie habrá para
olvidarte, y todo<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">se habrá perdido para
siempre, menos ellos,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">los objetos que se
ríen con insidia<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">de ti, de tu torpe
ensoñación,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">de tu quimera.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Regreso a los versos de Blanca Morel (también extraordinaria
narradora, uno de cuyos libros se me quedó pendiente hacerle de partera en su
camino hacia la luz y aún me pesa). Regreso a los poemas de Blanca, que juegan
a engañarme con una supuesta simplicidad:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">“cubierto de polvo<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">mi nombre desaparece<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">más allá<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">la música”,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">hasta que luego releo, con el manso detenimiento del polvo
que cae para posarse, y todo alcanza a descubrírseme <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>esencial. Y desvelarme lo que somos:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">“… piedra<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">a punto de ser polvo<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">…<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">y la muerte percute…”.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Déjese llevar en posesión el lector como yo fui zarandeado
por este “Polvo” de Blanca Morel (Eolas ediciones, 2023) y, aunque caducifolio,
acepte al fin gozoso:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">“el día<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">es una flor<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">que nace<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">sin memoria”.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Pero nace.<o:p></o:p></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-22908184903283714432023-03-27T14:48:00.003+02:002023-03-27T14:48:49.537+02:00En todo hay poesía. No todo es poesía <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoiUVHKgfRaSU_ddLmUsgk5cf2QEGv5UR0KokWzsxJ5dyYL2_xBEdZjenxubVcX7dei8p1ENJz4ELVtPnkVf4-Z91oKD_1QCpZQN-r43WC0Zml6BoCkGdPy2hFWiBecbyAhD8V5lQWoKgsYxhnQurRUpsKpxdBcigwElCPgkPbQnch-uEennQTKMwL/s1448/20230327_183135.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1448" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoiUVHKgfRaSU_ddLmUsgk5cf2QEGv5UR0KokWzsxJ5dyYL2_xBEdZjenxubVcX7dei8p1ENJz4ELVtPnkVf4-Z91oKD_1QCpZQN-r43WC0Zml6BoCkGdPy2hFWiBecbyAhD8V5lQWoKgsYxhnQurRUpsKpxdBcigwElCPgkPbQnch-uEennQTKMwL/s320/20230327_183135.jpg" width="239" /></a></div><br />En todo hay poesía. Pero no, no todo es poesía.<div>Para encontrar la poesía inadvertida que pueda albergar cualquier cosa, hay que tener talento o sensibilidad. O, mejor, ambas cosas. Y este texto de la foto no, no es una poesía.</div><div>Teresita Fernández, poeta cubana, escribió una canción sobre una palangana vieja, sobre una botella rota. En sus versos sí había poesía. Pero en este "texto" de William González no, no hay poesía. Por no haber, ni siquiera hay literatura. ¿Redacción escolar? ¿Diario adolescente? Pues eso tal vez. Además de su poco de engreimiento de quien habla de tú a Rubén Darío sin despeinarse.</div><div>Y, hablando de "tal vez", tal vez en su premiado libro haya poemas de verdad, mejores o peores, pero auténticos poemas. No lo sé (hago mea culpa, no he leído el libro entero), aunque si alguien ha elegido de muestra justo este botón, mi esperanza, digamos, que se arruga. Cierto es, yo ya estoy algo viejo y me arrugo por casi todo.</div><div>Pero lo leeré, porque si es un libro homenaje a los migrantes, como asegura el anuncio, yo me digo: ¡albricias!, seguro que tendrá entonces algún verso que se acerque sin titubeos al poema "Peregrino", de Luis Cernuda, dado que ha ganado el premio Hiperion, y no las justas poéticas de Villamerite del Páramo. Deseando estoy leer todo el libro y encontrar algo como aquel "¿Volver?, vuelva el que tenga...", escrito por un Poeta con toda su mayúscula, migrante hasta el tuétano, expulsado de su patria por una guerra incivil cainita y vengativa.</div><div>En fin, en realidad, lo que siente mi corazón contrito con este enésimo ejemplo de la lírica contemporánea, del canon poético triunfante, es que me queda definitivamente confirmado: esta poesía ha tocado fondo, yace en el estercolero de la estupidez complaciente y la rampante mediocridad. Sólo en el planeta "Todo Vale" de esta galaxia, a esto lo llamarían un poema.</div><div>De modo que si ahora resulta que habitamos ese planeta, yo me exilio sin pena ni deseo alguno de regreso, ya digo, murmurándome las palabras de Cernuda: </div><div><br /></div><div>¿Volver? Vuelva el que tenga,</div><div>tras largos años, tras un largo viaje,</div><div>cansancio del camino y la codicia</div><div>de su tierra, su casa, sus amigos,</div><div>del amor que al regreso fiel le espere. </div><div><br /></div><div>Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,</div><div>sino seguir libre adelante,</div><div>disponible por siempre, mozo o viejo,</div><div>sin hijo que te busque, como a Ulises,</div><div>sin Ítaca que aguarde y sin Penélope. </div><div><br /></div><div>Sigue, sigue adelante y no regreses,</div><div>fiel hasta el fin del camino y tu vida,</div><div>No eches de menos un destino más fácil,</div><div>tus pies sobre la tierra antes no hollada,</div><div>tus ojos frente a lo antes nunca visto.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-43331244478493671302022-11-06T05:08:00.000+01:002022-11-06T05:08:01.650+01:00Gonzalo Sánchez-Terán aniquila las lindes del Mal<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1cRcMawiZU-UcZj66dCXnmVu1XF2X14BzEtQJ2RC7-MZjqlRhnavCcBdu1hLE7CmamHLAxNL9aFDNGRTJn0cdK7yafIvJQgTeKTwRizOEWn_iaByfBM-ccJenFwj-XLNqGYdWCk93GDta9nGc4Bp2C6AGbmasCrVJ_f0MQCeTJ_MyYjbWWemdEcRG/s2156/cual%20si%20el%20mal.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2156" data-original-width="1824" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1cRcMawiZU-UcZj66dCXnmVu1XF2X14BzEtQJ2RC7-MZjqlRhnavCcBdu1hLE7CmamHLAxNL9aFDNGRTJn0cdK7yafIvJQgTeKTwRizOEWn_iaByfBM-ccJenFwj-XLNqGYdWCk93GDta9nGc4Bp2C6AGbmasCrVJ_f0MQCeTJ_MyYjbWWemdEcRG/w169-h200/cual%20si%20el%20mal.jpg" width="169" /></a></div><br />Una vez más, lo que ya se ha convertido en proverbial
empecinamiento, viene Gonzalo Sánchez-Terán a sacarme de mi anomia social con
la contundencia inmisericorde de sus versos: “Y corrí cual si el Mal tuviera
Lindes” (Reino de Cordelia, 2022).<p></p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Libro que debería ser de obligada lectura en los colegios, y
no esas vanas banalidades inanes de idiotas que aprendieron a darle con el
dedito a la tecla del teléfono inteligente (ellos no) para separar en líneas
cortitas la nada de sus pseudo-líricas divagaciones.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Autor que debería estar en las grandes Ferias de Libros:
Frankfurt, Guadalajara, Madrid o Barcelona, en vez de tantos mamarrachos
estafadores basílicos, raperas del acné, buscadores de taxis cuando llueve y nepotes
conseguidores profesionales de premios exentos de vergüenza y tasas.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Perdón por el desafuero. Pero no puedo dejar de mostrar mi
ira, acólito de Gonzalo, que ahora también deja vislumbrar la cólera en sus
versos: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“no habrá compasión para quien
corra / en dirección contraria a los encuentros, / haciendo a los distintos,
desiguales, / no habrá perdón, y ni saber ni fe / serán capaces de absolver su
vida”</i>. Sí, Gonzalo, tras veinte años de infamias, ha saltado del verso
hímnico, al apocalíptico, flamígera espada justiciera en mano, sabedor de que “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">la propiedad privada no es un robo, / el
robo es que jamás cambie de manos”</i> y que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“comprender el mal que habita el mundo / sin partirse la faz contra sus
zarpas / es otra forma de justificarlo”.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal">Gonzalo, honrado, digno siempre, sin descanso siempre, sin
ampararse cada día en su propio espejo de privilegiado. Laborando para los
otros, los que no tienen brazos ni agua donde tomar las fuerzas. Gonzalo,
reivindicando a la mujer de Lot, porque:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Si no vuelves la
vista atrás y miras<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">arder rebaños, casas y
jardines,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">el alarido atroz de
tus hermanos<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">tallados por las
llamas, su dolor,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">si no observas el mal
y reconoces<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">sus huevas en la
singles de la historia,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">si evitas contemplar
la desventura<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">y no recuerdas…<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">… si tapas los oídos
al espanto<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">y cercas tu vivac con
alambradas,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">cómo, Lot, te
precaverás del fuego<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">cuando fundes tu
próxima ciudad,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">y quién acudirá con
baldes de agua<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">si el viento trae la
llama a tu tejado,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">cómo, di, te
reclamarás persona<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">si sabes como yo que
quien no es lluvia<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">es otro palo más sobre
la pira.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal">Gonzalo: más de veinte años organizando proyectos de
emergencia (el mundo mismo es una perpetua emergencia en algunas latitudes, las
de los desheredados) en campos de refugiados en Guinea Conakry, Liberia, Costa
de Marfil, República Centroafricana, Chad, Dar Sila, Darfur, Etiopía, Somalia.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">La imprenta del mundo </i>(Jordania.
Refugiados yemeníes, sirios y somalíes. Noviembre)<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Honrad a quienes
lloran sobre tumbas<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">con nombres de
alfabetos que no entienden,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">con símbolos de un
dios en que no creen,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">y ciertas son sus
lágrimas saladas<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">pues fueron hombres
los que allí reposan<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">por encima de lenguas
y de credos.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Celebrad a quien cuida
de sus árboles<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">porque son de la
Tierra no por suyos,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">y sus ojos son ojos de
los puentes<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">que salvan el abismo
entre las razas.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Honrad a quien
descifra el firmamento<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">igual que honramos el
olor a lluvia.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Amad.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Amad a quienes la paz aman<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">y odiad a quien ama la
paz a costa<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">de la justicia o de la
paz ajena…<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Gonzalo, en vez de aburrir a la existencia con sus
adolescentes desamores habla por los otros, los que no tienen voz, ni tres
comidas al día. Tantos que solo plañen en sus instagrames (yo el primero),
olvidan que se llora mejor por los demás que por uno mismo. Con más elegancia y
gallardía. Claro que para llorar en nombre de los otros hay que salir del
concéntrico ombligo y arriesgarse. Y al parecer eso no se lleva.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Miles de millones de
manantiales </i>(Frontera entre Costa de Marfil y Guinea Conakry. Milicias
armadas. Violencia. Septiembre).<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">No zarpan los navíos
de los muelles<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">sino de la imaginación
de un hombre<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">o una mujer con un
papel y un lápiz.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Todo nace del sueño de
un humano,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">del alma prisma
expuesta a la luz blanca<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">como incienso de
sándalo que ocupa<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">los almacenes
desabastecidos.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">De nosotros.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-tab-count: 2;"> </span>No hay mano que no pueda<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">firmar un armisticio.
No es posible<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">que tomen nuestros pies
cada camino<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">pero inventamos las
encrucijadas.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Inventamos el libro,
por ahora<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">la única derrota que
la muerte<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">ha sufrido en el
cosmos.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-tab-count: 3;"> </span>De nosotros,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">de la rama a la que se
aferra el caos,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">parten las fechas
hacia su jornada<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">y cuanto existe parte
hacia su nombre.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sin nosotros la vida
no sería<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">más que existencia.
Solamente tiempo<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">cumpliendo espacio por
la eternidad<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">…<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Somos el tabernáculo
encendido<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">donde se ovilla la
belleza en celo,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">quienes hacemos con el
Todo un ambos.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">No zarpan los navíos
de los muelles,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">no brotan las auroras
de la noche,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">barcos y auroras nacen
de las manos<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">que procrean el bien y
los poemas,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">nacen de ti y de mí,
hermano mío.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Pero Gonzalo sí, Gonzalo nos arroja las treinta monedas de
sus versos dignos repartiéndolos “En las fronteras”, “Personas que caminan”, “El
sentido” y “Proemio a las obras completas del mañana” (obras completas, por
cierto, que se resiste Gonzalo a dejarme publicar, por una especie de incomprensible
pudor de quien cree que está aún por construir su perfección de poeta
indispensable).</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitUYWlCCzpe3Yfeyc7ygpIizHUJKGoLW_QQk1zDINmMoYu4FNubenHDGi1hxjP4rU0k_PiK-DO1nF3rGAbZhUcgD0eNEsJhzkrlRzba6zd5r93BKr5GN_hl7gwSZzo-CNRRcph9DShWwDCuGW7GF4CCiad8a_w_N18H22SJ3AkgYbXmPtihL8-3MZs/s225/gonzalo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="225" data-original-width="225" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitUYWlCCzpe3Yfeyc7ygpIizHUJKGoLW_QQk1zDINmMoYu4FNubenHDGi1hxjP4rU0k_PiK-DO1nF3rGAbZhUcgD0eNEsJhzkrlRzba6zd5r93BKr5GN_hl7gwSZzo-CNRRcph9DShWwDCuGW7GF4CCiad8a_w_N18H22SJ3AkgYbXmPtihL8-3MZs/w200-h200/gonzalo.jpg" width="200" /></a></div><br /><o:p></o:p><p></p>
<p class="MsoNormal">Sabe Gonzalo que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“somos
jaurías o familia somos”</i>, no existen más opciones en este mundo, sí,
binario, donde de una parte campa la Dignidad, de otra el Mal. Por eso, en la
encrucijada (inventada por nosotros, ya lo dice nuestro poeta), hay que optar.
Negarse una vida, y por la otra decidirse. Y él, Gonzalo, lo sabe. Porque ha
estado allí, en todas las encrucijadas del mundo del horizonte de los ojos y
del corazón, él sabe que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“más bello fue
vivir creyendo en algo”.</i> <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Poemas los de este libro de Gonzalo con referencia solo al
lugar y al mes (apenas uno de ellos incluye el año de redacción), porque en
este mundo en avanzado estado de putrefacción, todos los años se repite la
misma miseria, lo que hace inútil, superflua, la datación Carbono 14 o no mediante.
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Guinea. Campo de tránsito para
refugiados liberianos de Nonah. Marzo”, “De camino a Tezamira. Norte de
Etiopía. Tercer año de sequía”.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal">O datado en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Gbarnga,
en el interior de Liberia, caminando por la ciudad saqueada tras el último ataque
rebelde, </i>su monumental poema<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i>Anclas
de corcho: “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">En el fondo / sabemos que ser
justo es ser extremo…</i>”.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal">En conclusión, quien se respete a sí mismo, que deje de
escribirnos y colgarnos en estas redes su poema autoplagiado año tras año sobre
su pena propia. Que en su casa escuche la Tercera Sinfonía “de las lamentaciones”
(Opus 36) de Henryk Górecki. Y que corra “cual si el Mal tuviera lindes” a comprar
este libro indispensable para decidirse a amanecer cada mañana. Todavía.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Estrategia de acción
directa.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Los hombres crecen como las ciudades,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">alejándose de su
centro histórico,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">dejando atrás callejas
bautizadas<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">por antiguos oficios
de artesanos<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">para agrandarse en
anchas avenidas<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">con nombres de
soldados y políticos<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">hasta
desconocerse<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en carreteras<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">anónimas o en
urbanizaciones<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">uniformes, silentes,
indistintas,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">y crecen hasta que
entre su ciudad<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">y la ciudad siguiente
ya no hay campo.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Así crecen los
hombres.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Y también crecen como
las iglesias,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">traicionando el
mandato de su origen<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">-la verdad, el amor y
la justicia,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">partir los panes al
caer la tarde-<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">para alzar templos
como fortalezas<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">donde juntar el oro de
sus fieles<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">y convocar milicias
que lo guarden,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">besando el manto y
acatando el orden<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">de quienes
persiguieron a su apóstol,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">hasta reconocerse
solamente<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">en el temor a las
demás iglesias.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">También así crecen los
hombres.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Yo quisiera crecer
como el olivo,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">la encina, el fresno,
el álamo, la higuera,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">que no saben en qué
país arraigan<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">ni buscan otra plata
que la lluvia,<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">protegen aves, y hallan
su grandeza<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">no creciendo más, sino
siendo bosques.<o:p></o:p></i></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-22689913630339699182022-10-30T13:54:00.000+01:002022-10-30T13:54:04.411+01:00Tras las huellas de Aníbal. Y de Arturo Gonzalo Aizpiri<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj200W9d2GltTZQqiF0-F6rHmUdg0jGIx145pPS7-qbz7UXjvzKoge8RXQkP9yo3uq7_9Zt9OILowVD-Dt0AotBBfZ9PzsdtTz3Yj70EyVjCjRy4QjcwiTh4smwPJrbZL7L_w39Dv_9XyIGG1KrwQPk_b-vnopj3tP_kEOnmQh1TqCgAKgeXeama4aX/s2002/anibal%20arturo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2002" data-original-width="1280" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj200W9d2GltTZQqiF0-F6rHmUdg0jGIx145pPS7-qbz7UXjvzKoge8RXQkP9yo3uq7_9Zt9OILowVD-Dt0AotBBfZ9PzsdtTz3Yj70EyVjCjRy4QjcwiTh4smwPJrbZL7L_w39Dv_9XyIGG1KrwQPk_b-vnopj3tP_kEOnmQh1TqCgAKgeXeama4aX/s320/anibal%20arturo.jpg" width="205" /></a></div><br />La fortuna inescrutable de la amistad puso en mis manos este
<i>“Tras las huellas de Aníbal” </i>(Editorial
Almuzara, 2022) antes de su publicación. Pero no hay nada como disfrutar de un
libro en su formato de verdad, editado en papel de imprenta, no en una
pantalla, ni siquiera en meros laborales folios.<p></p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Así que leyéndolo ahora por segunda vez, he pasado unas gozosas
horas de emoción y aprendizaje. Pues sus más de doscientas páginas se leen en
dos tardes de un fin de semana. Mejor actividad me cuesta encontrar a estas
bajuras de mi vida. Navegar las pasiones de un amigo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Ahora, que ya me cuesta tanto (literalmente) leer, porque me
quedo dormido, covid persistente mediante a las primeras de cambio; ahora que me
aburren soberanamente muchas de las cosas que intento leer. Adentrarme en las
páginas de este libro ha sido un gozo de luminosidad.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Porque hay obras que van mucho más allá de lo mucho que ya
prometen y anuncian. Y entre esas está la de Arturo Gonzalo Aizpiri. Recorriendo
los paisajes patrios (matria llaman ahora a España quienes, oportunistas,
parecen ignorar que se dice “madre patria” desde inmemorables tiempos), yendo
aparentemente hacia momentos históricos de hace más de dos mil años, Arturo, sin
embargo, nos desvela realidades y naturalezas que nos definen hoy en día como
humanos: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“… la razón de la amnesia que
profesamos hacia lo púnico… nosotros tenemos a gala un prurito de europeidad:
somos griegos, romanos, visigodos o carolingios; no hay herencia más
propiamente nuestra que la que viene del continente europeo. Lo otro, lo
africano o asiático, a pesar de los siglos infundiéndose en nuestro ADN
biológico, histórico y antropológico, no pasa de ser un pintoresco ornamento
epidérmico, superficial. Romanos y visigodos están en el perímetro del “nosotros”.
Árabes y cartagineses están en el del “ellos”… expresión de xenofobia de baja
intensidad…”.</i> <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Asombroso es el dominio que Arturo (químico de formación) tiene
de este muy desconocido margen de la historia española (en el que, como dice el
autor, muere el helenismo). Pero además está el modo en cómo lo relata. Un
placer frente a tanta podredumbre ágrafa como puebla las publicaciones hoy en día.
Sí. Por si fuera poco lo que nos enseña de historia antigua, Arturo suma la
belleza de sus descripciones de paisajes, personas, esculturas. Y no solo con
la palabra, sino con el asombroso regalo de sus dibujos y sus “cartelas”.
Quienes conocemos a Arturo siempre hemos admirado con ojos abiertos como
galaxias que escriba con letra de molde a mano alzada cuanto redacta.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Dice Arturo que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“ningún
linaje –ni el genealógico, ni el botánico, ni el literario, ni el gentilicio-
está asegurado: a todos les incumbe el azar del paso del tiempo”.</i> Cierto
es, pero difícil se me hace creer que esta obra suya no perdure muchos, muchos
años más allá de lo que lo hará su propio artífice. Él mismo lo sabe, cuando
dice: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“el poder taumatúrgico de las
palabras: cada una de las que escribimos es eterna”.</i><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Especial emoción me ha causado su reflexión sobre algo que
siempre me ha intrigado y atraído: el hecho de que haya tantas ciudades que,
después de haber gozado de notoriedad, se perdieran bajo el peso de la ceniza y
el olvido. A menudo he recorrido en mis nomadeos algunas de éstas: Fatepur
Sikri, en la India; Saba, en Etiopía; Famagusta, en Chipre… Lugares heridos
donde me he sentido siempre todavía más insignificante de lo que soy a diario.
Qué estremecimiento saber que gracias al saber de los arqueólogos, una capa de
ceniza se convierte en el más elocuente relato de la historia. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Reconcilia con lo efímero de la existencia
humana, </i>asevera Arturo,<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> advertir que
el nombre de los soñadores de ciudades ha resistido mejor la erosión del tiempo
que su obras, por muy hechas de piedra que estuvieran. Lo que sobrevive es el
poder de la imaginación y el relato compartido”.</i> Repito: lo que sobrevive
es el poder de la imaginación y el relato compartido. Esa sola frase bastaría
para definir la obra de Arturo vertida en este libro.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Comentando de su admirado Montaigne, dice Gonzalo Aizpiri: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“los sucesos perduran en el tiempo como un
temblor en la epidermis de los lugares donde ocurrieron”.</i> Sí, pero a muy
pocos les es dado vislumbrar ese temblor y compartirlo con los demás. Así me
sucedió a mí con Ulaca, descrita por Aizpiri, y por la que anduve en dos
ocasiones. Una en solitario y otra llevado por las palabras de Arturo. Solo
entonces descubrí la profundidad espiritual que contenían aquellas piedras
solitarias de los campos helados de Ávila.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">¡Es tan reconfortante sentir, apenas leyendo, que el lector
ya no está en el salón de su casa sino caminando al lado del autor (quien mejor
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">“entiende el lenguaje del granito, el
arroyo y el horizonte”)</i> por caminos de invierno, a la busca de las sombras
del solsticio! Sentir un viento helado que decora de verosimilitud el hogar de
la pasiva lectura. Saber que compartes <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“el
poderoso arrebatamiento, anclado en la suerte de panteísmo lírico con que, en
ocasiones, se expresa mi emoción </i>(la de Arturo)<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> ante la naturaleza”.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal">Confiesa también Arturo: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“me
gusta decir que basta un instante para contener una vida entera. Como basta la
manzana de una ciudad para dibujar una civilización”</i>. Y, sí, basta
adentrase en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Tras las huellas de Aníbal”,</i>
de Arturo Gonzalo Aizpiri, para aprender del ayer en el hoy para el acaso. Y
ello sin autocensurarse las visiones nunca complacientes que tiene. De modo que,
si hay un jardín en el que honradamente haya que meterse, Arturo lo hará: crítica
y elogio el fenómeno del turismo; o la acción/inacción de las administraciones
públicas (y las impúdicas), por ejemplo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">En definitiva, un texto delicioso en el que “además” aprenderemos
lo sucedido con cartagineses, tartesios, vetones o vacceos…, españoles, al fin
y al cabo. Un texto convertido en apotropaico, defensa mágica o espiritual,
contra la ignominia de la ignorancia. Así mismo nos lo descifra nuestro autor: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“¿Es posible ocupar el espacio del
pensamiento de otros hombres y mujeres? Parece algo inalcanzable, a no ser que
admitamos que tal vez haya en nosotros resortes comunes, longitudes de onda del
espíritu humano que nos hagan vibrar por resonancia o, utilizando uno de los
más felices términos de la física, por simpatía”</i>. Sí, resortes hay, pero
solo algunos como Arturo Gonzalo Aizpiri son capaces de pulsarlos para hacernos
vibrar al unísono de la belleza y el conocimiento. Hoy, siguiendo las huellas
de Aníbal y encontrando, en la ruta de Arturo, tal vez nuestros propios
vestigios arqueológicos…<o:p></o:p></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-6375753202091797422022-01-27T15:28:00.000+01:002022-01-27T15:28:08.241+01:00Lidl versus Liddell<p class="MsoNormal"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhDlMY2qVgJ-UHOZcjonqO1Ytxjydxx4nZoqYAQzezOZZocWWco91OsosCF4TYfj-q9SEm8Yx2slMTMI3xrU-j_LJPPZRuApBzaVtYu8jQIV2oEemZytHZvUa2BHltmeQZDyi8mPdnEbNa0sewfFJg-zZhh8yb8jOchHjtvBsO17SaYNvlsYDgLqTkZ=s1778" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1727" data-original-width="1778" height="311" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhDlMY2qVgJ-UHOZcjonqO1Ytxjydxx4nZoqYAQzezOZZocWWco91OsosCF4TYfj-q9SEm8Yx2slMTMI3xrU-j_LJPPZRuApBzaVtYu8jQIV2oEemZytHZvUa2BHltmeQZDyi8mPdnEbNa0sewfFJg-zZhh8yb8jOchHjtvBsO17SaYNvlsYDgLqTkZ=s320" width="320" /></a></div>Digamos que Lidl es una marca de supermercados baratos, de cuestionable
calidad. Y que Liddell, Angélica, para más señas, le sigue los pasos, o le
adelanta los pasos, en lo suyo, que es lo del teatro, barato, aunque no, no de equívoca
valía; en esto no hay duda ninguna: sus virtudes aún esperan en el limbo de los
nonatos. Eso sí, ambos (mercado alemán y dramaturga Rodríguez catalana) tienen
de todo, pero cualquiera sabe que si quieres comprar algo bueno es mejor irse a
otro lugar.<o:p></o:p><p></p>
<p class="MsoNormal">Viene esto a cuento de que hace unos días tuve la desafortunada
ocasión de asistir al espectá-culo (sic) “Una costilla sobre la mesa: Padre” de
la mencionada Liddell. Me invitó un buen amigo. Conste que nuestra amistad
sigue incólume.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Pero como no consigo quitarme de la cabeza el bochorno,
escribo esto, aunque ya tal vez llegue tarde para aviso de otros navegantes. Entono,
pues, mi trisagio: por mi culpa, por mi culpa por mi gran culpa. Uy, perdón que
el trisagio es lo de santo, santo, santo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">En fin, recuerdo cuando era adolescente que mi profesor de
lengua y literatura, un heterodoxo de corazón, al leer mis primeros escritos me
hizo una perfecta admonición: “Jaime, no quieras meter en tu primera novela
todo lo que sabes, y mucho menos todo lo que te ha pasado a ti…”.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Pues la mencionada Angélica parece desatada en su
disposición a endilgarnos todo lo que “se” le ha ocurrido en la vida, venga a
cuento o no. Preferiblemente, no.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Y lo que es peor, creyéndose la pobre que alguien se puede
escandalizar porque la buena señora mee en un vaso en el medio del escenario
ante el público. Mire, hacer el conjunto de patochadas que usted resuelve en
escena, incluido lo de mear en un vaso, es, como mucho, una estimable demostración
de habilidades físicas, como las de los pintores de caricaturas en las plazas
de las ciudades turísticas. Pero talento no, el talento está en el verdadero
artista arrebatado de autenticidad, no en el amanuense que pinta vírgenes clónicas
con tizas en el suelo. Porque para que orinar en un vaso y otras lindezas
sirvan a la trama tiene que haber un porqué, sino es puro artificio para
decirle al mundo qué chula soy. Y como el mundo a menudo no se interroga, pues
vale. Pero si uno rasca en el argumento descubre que lo mismo vale para su obra la escena orinatoria que otra
atando un perro con longanizas.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Lo dicho, por mucho que se empeñe, esto que usted representa
no escandaliza a nadie que haya vivido y leído un poco. Hace cuarenta años en la
España recién postfranquizada, sí que escandalizaban tales sucesos (véanse ciertas
películas de Almodóvar, o las obras de Els Joglars); hace setenta, en la Europa
de postguerra puede que también el tema consiguiera santiguar a una cierta mayoría.
Pero hace justo un siglo, cuando Los Locos Años 20, sin embargo, no, no
escandalizaban las simplezas mingitorias. Y en 1785, cuando el Marqués de Sade
escribió “Las ciento veinte jornadas de Sodoma o la escuela de libertinaje”,
tampoco. Es lo que tienen los tiempos en lo que respecta a la moralidad
oficial. Que vienen y van.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">O sea, que los botarates que aplaudían a rabiar la pésima
obra de la señora Liddel me temo que son la representación diáfana de cómo los
últimos años de conservadurismo urbi et orbi han alcanzado a las gentes de hoy
provocándoles asombros solo sustentados en la ignorancia y el papanatismo. Todo
ello a manos llenas, las de aplaudir, no las de coger un libro previamente e
informarse de la literatura universal antes de quedarse ojipláticos. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">En definitiva lo que es escandaloso es que ese centón de
imposturas sin argumento que es la obra de Angélica en los Teatros del Canal
escandalice a alguien. (Por cierto no quiero ni pensar qué Armagedón se habría
desatado en cierta parte de la saciedad, perdón, sociedad madrileña si la obra
se hubiera representado en un teatro público bajo el mandato político de una
Carmena o similar).<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Sí, lo que escandaliza es que escandalice. A quien lo haga,
porque mi hija de veinte años, que me acompañaba y que hace teatro buscando
huecos como puede en sus estudios universitarios de arquitectura, sin embargo, no
se sintió abochornada por escenas metidas sin ton ni son: como una señora que
se unta los cabellos con bosta de caballo; o un anciano al que se saca a escena
desnudo con el solo propósito de que la autora/protagonista se le acerque y le
manosee un segundo el pene. ¿Con qué arcano mensaje? Vaya usted a saber. Provocación,
pero la provocación solo la siente en este caso el ignaro.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Por su parte, mi hija, serenamente, a la salida me dijo que
solo se había sentido azorada porque “es que la obra no tiene ningún hilo”
(sic). En efecto, apenas es una enciclopedia de intentos de llamar la atención
a gritos (literalmente a gritos, con esa pretensión actoral que algunos comediantes
tienen de que por aprenderse un largo parlamento y recitarlo con alaridos y de
corrido a la velocidad del rayo que ni cesa ni se entiende, ya se es buen actor
o actriz). Tal vez sea ese el precio que hay que pagar por mantenerse (mantenerse
de ser mantenido, me explico, subvenciones mediante): saberse obligado a exagerarse
a sí mismo hasta el esperpento.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Pero, ay, la zafiedad es siempre mucho más sencilla que la
sutileza. Ésta no está al alcance de todos, pero es mucho más contundente que
la pobre exposición impudorosa de las asadurillas. Sutileza era la de Jardiel
Poncela, digamos, en pleno franquismo con su obra “Madre, el drama padre”, en la
que unos hermanos cuatrillizos se enamoran de otras cuatrillizas. Van a casarse
y en uno de los actos descubren que son hermanos todos entre ellos. Tela. Tela,
porque Jardiel decide escribir que el amor es más fuerte incluso que el posible
incesto decidiendo los protagonista seguir adelante con sus planes de
matrimonio. Del desenlace no digo más por no destripar (eso que ahora los milenials
llaman hacer spoiler) la comedia.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p><p>Y, en fin, el tema Lidl/Liddell no tendría más importancia
ni más repercusión sino fuera porque vivimos en un mundo de recursos finitos, y
mientras su prescindible obra sin argumento ni ideas innovadoras ocupa un
espacio público privilegiado, otros escritores, jóvenes y no tan jóvenes,
dotados no solo de talento, sino de honradez y tesón, seguramente estén
escribiendo en la absoluta soledad de las sombras sin eco… Y eso no es justo. </p>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-20199243760487630762021-07-04T10:25:00.003+02:002021-07-04T10:25:38.266+02:00A veces sucede<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLY8Mrvpq_-oqddsn2DmIbKfB-yDFyvI8EBLOO221Cng6RP36mcTcUEBVx3DKUfXydEXzwq8J0alebh9ILRBbO5U1Nbkii2qk3G97tbn1At4EU2f47llT0kpA8h5P75sk9SSnEInRitrQ/s1024/portada_a_veces_sucede-726x1024.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="726" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLY8Mrvpq_-oqddsn2DmIbKfB-yDFyvI8EBLOO221Cng6RP36mcTcUEBVx3DKUfXydEXzwq8J0alebh9ILRBbO5U1Nbkii2qk3G97tbn1At4EU2f47llT0kpA8h5P75sk9SSnEInRitrQ/s320/portada_a_veces_sucede-726x1024.jpg" /></a></div><br /><br />Escribo hoy desde un salvífico estupor, desde una
estupefacción medicinal. La que ha colonizado mi corazón tras la segunda
lectura del “A veces sucede” de Simón Arriaga (Colección Intravagantes, Ed.
Evohé, 2021). Nada de lo que pueda reflejar aquí alcanza siquiera la epidermis
de la carga de profundidad de un libro que ya es parte consustancial de mi ser,
prótesis de cadera con la que podré seguir vagando por esta estremecedora Tierra.<p></p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">No muchos libros, quitándote el aliento, te lo dan, te dan
un respiro ante tanta inanidad de lecturas y ante el hastío que “a veces
sucede”, meramente el de vivir. Este es uno de ellos. Un secreto que merece ser
develado. Un libro zekkei, <span lang="EN-US" style="font-family: "Calibri",sans-serif; mso-ascii-font-family: "MS Gothic"; mso-bidi-font-family: "MS Gothic"; mso-hansi-font-family: "MS Gothic";">絶景</span><span style="font-family: "MS Gothic"; mso-bidi-font-family: "MS Gothic"; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-theme-font: minor-latin;">, </span>diría
en el Japón que ahora habito: un paisaje tan espléndido que su sola visión,
eso, nos deja sin aliento.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Contienen sus páginas una verdad que en ocasiones no
comprenderemos con el pensamiento, y sin embargo la entenderéis, sin
ambigüedades, con el espíritu. Cada uno su verdad.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“El ruido permanente
en el que vivimos es la demencia del sistema elevada al rango de normalidad.
Demencia normalizada. Sutura del espacio sonoro. Saturación de mensajes que
nada dicen: ruido. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">La memoria es un
camino. Recordar es trazar una curva; nunca una recta. Normalmente más de una. Conectarlas
y transformarlas hasta crear una espiral que permita transcurrir desde el
exterior hacia el centro, desde el centro hacia afuera; abrir un sendero cuyos
diferentes recorridos inversos permitan resignificar el presente: esa es la
tarea de la memoria. Un labrado, un recorrido. Decantaciones: el agua en la
roca caliza, estalactitas y estalagmitas, el hielo en los berrocales, la
morrena diseminada aquí y allá, como hitos significantes.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">El camino de la
memoria es, habitualmente, un laberinto intrínseco. La esencia de un laberinto
es recordarnos que la línea recta no es siempre la distancia más corta ni,
desde luego, la más adecuada: la que conviene. La memoria no gana nada con los
atajos. Freud lo sabía, se encontró con ello. Por eso prescindió de la
hipnosis. Al sistema no le interesan los laberintos, no tiene tiempo. Por eso potencia
la hipnosis, las sustancias audiovisuales psicotrópicas, la alienación de la
productividad fuera y dentro de la fábrica, del hogar, de la oficina. El
sistema no tiene tiempo que perder, tiempo para lo imprevisto. Lo imprevisible
(ya quedó dicho) es el desecho del sistema, de cualquier sistema. Y el
recorrido de la memoria es imprevisible, porque es un camino generador de
sentido”.<o:p></o:p></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmiGrX5q-HT285UoCgvmBtHxRkeDomQY4k8QAEv3lCJ5fJJbrYtn1eEv-yeXFbWy1KcxVd5FZ0B9DfXJJ4g91FvagdnuuWIgmy913aQUNWN3yAQ6zUHuk3NV0TKVX4_m35tr1oGjvWTfE/s2048/sim%25C3%25B3n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmiGrX5q-HT285UoCgvmBtHxRkeDomQY4k8QAEv3lCJ5fJJbrYtn1eEv-yeXFbWy1KcxVd5FZ0B9DfXJJ4g91FvagdnuuWIgmy913aQUNWN3yAQ6zUHuk3NV0TKVX4_m35tr1oGjvWTfE/s320/sim%25C3%25B3n.jpg" /></a></div><p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">En fin, hay tanta verdad en este libro que hace más
repugnante la victoriosa corriente de las letras hispánicas hoy, que es la de
la impostura, el puro impuro falso espectáculo, la presuntuosidad plagiadora,
la simulación de lo que no<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se es ni se
tiene, el cartón piedra (o el croma actual) donde se finge que sucede lo que no
es y nunca será.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Uno encuentra más de lo deseado “famosos” que venden miles
de libros sobre el silencio o el desierto, sin conocer en verdad ni lo uno ni
lo otro. Triunfadores de la impostura. Pero aquí Simón Arriaga escribe de lo
que vive, no vive de lo que escribe. Su autenticidad desgarra sin dolor para
zurcir delicadamente el alma del lector que sabe leer, arriesgándose en cada
palabra.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Me entristece prever gentes que seguirán regalando su
menguante tiempo a mamarrachadas: novelas de adolescentes en colecciones de
adultos para evadirse; poemas sentimentaloides abrumados de ripios para buscar
pareja; películas de desenlaces clónicos sabidos de memoria para sorpresa solo de
los dueños de encefalogramas planos sin cartografía; exposiciones de arte de
vanidad banal a la búsqueda exclusiva del escándalo con obras tan vistas, tan antiguas,
tan sobadas ya como la burla.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Asistimos a la Dictadura de los escritores del vacío: no
pueden expresar lo que sienten y piensan por dos motivos. Uno, por su penosa
experiencia vital de acontecimientos cuya mayor hazaña es ir un día en Metro en
vez de en taxi.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Justo lo contrario es Simón Arriaga, con una vida repleta de
las hazañas de los que él denomina héroes cotidianos, y son mucho más que eso,
cuando son como él. Son seres fundacionales de un mundo donde impera la
Dignidad y la Emoción.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Y, dos, segundo de los motivos de los escritores hoy de lo
inane: así escriben por su desconocimiento infinito de la lengua.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">También Simón Arriaga está en sus antípodas. La riqueza
verbal de Arriaga es prodigiosa. Y eso le permite adentrarse en los vericuetos
y laberintos de la verdad cargado de palabras que la desvelan (sí, en sus dos
acepciones: nos descubre lo oculto y, al hacerlo, nos impide ya conciliar el
sueño):<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Por el contrario, el
individuo que es, que a pesar de todo sigue siendo, lucha solo. Solo o al menos
en alianzas evanescentes. Resiste, y eso es lo importante: contra el vértigo y
el olvido; contra la fusión y la confusión, la fusión forzada de cualquier
entidad imaginaria, deglutiente; contra sus juegos gástricos; contra las
pirámides y la ilusión de la gloria; contra las catástrofes cimentadas y el
lujo de la pertenencia; contra los contrarios superpuestos; contra la impostura
del viento y la marea, contra el cálculo biliar de todas las probabilidades
consumadas. Contra la idea de la Idea: de una única idea. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Dibuja espirales donde
otros trazan círculos, condensa vapor de agua, talla cristales de cuarzo con
las manos desnudas. Lucha para vencer la confusión dominante de los verbos
entre los verbos: ser y tener, tener y temer, temer y desear, desear y amar.
Amar y ser. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Solo, pero no aislado.
Evitando el vértigo de lo inevitable; la anticipación del pasado en un incendio
fastuoso, hipnótico y, por tanto, enclaustrante. Evitando la proeza de
construir ruinas gregarias, torres de sacrificio, escuelas permanentes, puntos
de calado, medidas extremas. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sin olvidar que el
olvido es mucho más que una derrota, porque es la victoria del nihilismo. Y el
nihilismo es la muerte del sentido”.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Sé por desgracia que pocos, muy pocos (¿acaso alguno?)
dedicarán sus entusiasmos a buscar este libro, esta joya y leerla. Así somos,
ni entre nosotros, los cercanos, nos leemos: escritores, amigos, familiares o
vecinos; ni que decir tiene los desconocidos. Peor para ellos, con perdón.
Tampoco muchos habrán leído (aunque fatuos lo afirmen y solemnes lo juren) la
Segunda Parte de El Quijote. Mejor lo sabe y dice Simón Arriaga:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">El sistema y el ruido
comparten muchas cosas, demasiadas como para obviarlas. Para empezar, ambos
tienen una tendencia si no totalitaria, al menos sí totalizante. Está en su
naturaleza: tienden a ocupar todos los espacios donde el sentido (siempre
subjetivo) podría convivir con el silencio impidiendo así otras topologías, otras
posibilidades. Nada al azar.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Su método consiste en
hacer colapsar la subjetividad sobre sus propios reflejos, haciendo de ellos
reflejos condicionados y condicionantes. Pautas para el deseo, abrigos para la
conciencia. Sustituyendo, antes de que emerja siquiera, la verdad por la
fantasía, el silencio por el enmudecimiento, la acción por el entretenimiento,
los productos del sentido por la productividad, la memoria por el
almacenamiento. En el mayor grado posible.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">La imaginación es así
la sucesión de una imagen tras otra. En un continuo que no deja espacio para la
emergencia del sentido. Todo es equiparable, porque todo es reducible a cifras
en una cuenta de resultados: un balance: económico, político, sistémico.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">La fantasía queda como
una realidad tan irrealizable como tranquilizadora. Transcurre en un movimiento
hipnótico que hace que parezca que todo se mueve vertiginosamente. Todo excepto
el sujeto, que queda reducido a una sola acepción de la palabra: sujeto,
fijado, emplazado siempre y a la misma hora en su sitio. El sitio que le
corresponde en tanto que elemento de una secuencia de repeticiones pautadas”.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Leer y subrayar lo leído. Porque sé que este libro es zanka <span lang="EN-US" style="font-family: "Calibri",sans-serif; mso-ascii-font-family: "MS Gothic"; mso-bidi-font-family: "MS Gothic"; mso-hansi-font-family: "MS Gothic";">残花</span>,
las últimas flores que quedan en las ramas cuando todas las demás ya han caído.
O tal vez solo porque por un instante (ruin, lo reconozco) uno vive la ficción
de que aquello (que define exactamente mi propia vida, mis más auténticos
sentimientos), lo haya escrito yo, y no Simón Arriaga. Pero no, palabras tan
insondables solo las ha podido trazar quien atesora el valor (valor de coraje;
valor de riqueza) como para derramarse en un texto como este “A veces sucede”: “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nos erigimos en ejemplos del mundo y sabemos
tan poco del mundo como de lo que de él habita en nosotros”. “Desea, ama y goza,
sabiendo que el deseo es siempre de lo que no se tiene, el amor solo de lo que
se tiene y el goce nada más de lo que se es”.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Tantos años juntos, tantas cosas compartidas y comprender, asumir
tras este libro, con su pequeña desolación, una vez leído y releído, que
desconocía todo de Simón Arriaga. Solo me relacionaba con la cáscara/máscara. Pero
hoy conozco la profundidad, la suya, y a través de ella, la mía. Y la de la
Historia de la Humanidad entera, la de cuantos seres han hollado estos paisajes
desde el albor de los Tiempos y aún se reúnen alrededor de un fuego a cantarse
y a contarse, para conjurar las ofensivas armadas del ajarse, de la muerte y el
olvido, de la maldad y sus espantos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Sobrevivir es un
milagro cotidiano al que no damos la menor importancia.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Solo nos asombramos
cuando deja de ocurrir”.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal">Creo que todo el tiempo de la vida de Simón Arriaga ha sido
una travesía para llegar a este libro (como lo fue para Pierre Sansot navegar
hasta su “Del buen uso de la lentitud”), a esta iluminación. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“En la rapidez se
puede dirimir tal vez alguna técnica, útil, precisa; se pueden descifrar toda
una serie de códigos alfanuméricos de donde emerja un respuesta quizá útil,
quizá precisa. Sin embargo, para sostener lo que nos une sin dañarnos hace
falta primero comprender los matices. Y el tiempo de comprender es el más lento
de cuantos nos conciernen. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Hay que aprender
dialectos, Hija. Y si no están disponibles hay que inventarlos. Porque el
compromiso es el resultado de fuerzas mestizas. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">En la rapidez se
producen, como en un acelerador de partículas, choques, conflagraciones,
emergencias pasionales de toda índole. Transformaciones de la materia,
liberación de energía. Gota a gota el tiempo concentrado del reconocimiento
destila, sin embargo, verdades que no se dejan atrapar por los puños: verdades
que nos conciernen en la intimidad de los espacios comunes; en la permeabilidad
de la identidad como un proceso sin fin ni programa unitario; en la
biodiversidad de esas zonas lacustres, vagamente imaginarias, en las que
confluye el caudal de todas nuestras monografías; en la suspensión amortiguada
de cada cresta pendiente, de cada condena al otro como un veredicto sobre uno mismo.
Gota a gota, gesto a gesto”.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p> </p>
<p class="MsoNormal">Sí, la vida de Simón Arriaga ha sido una travesía para
llegar a este libro a esta iluminación iluminadora. Iluminación de su naturaleza
más oculta con una resplandor tan intenso que irradia hacia el exterior, hacia
todos sus lectores, en un “rompimiento de gloria” (esa apertura de los rayos
del sol a través de las nubes que produce la ilusión –en su doble acepción,
otra vez, siempre- de un espacio metafísico que conecta lo terrenal con lo
sublime).<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Es difícil creer que
un muerto haya sido un hombre. Más difícil aún creer que tu padre haya sido
otra cosa que lo que la palabra </i>padre<i style="mso-bidi-font-style: normal;">
contiene. Yo no le conocía desde cerca, como tal vez sus hermanos o sus amigos.
Yo le conocí desde abajo. Y nunca pude llegar a su altura. Ni siquiera después
de rebasar su edad. Porque nadie puede ser en su mente más viejo que su padre,
aunque los calendarios de todo el mundo lo desmientan”.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">…<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Herramientas. Mi
padre era el constructor, así que el hombre de las herramientas en principio
era él. Las de mi madre parecían más bien utensilios: dedales, tijeras… El
tamaño nos fascina, ese es el problema. Lamentablemente, hace falta mucho
tiempo para comprender que las cosas pequeñas, los movimientos finos,
rutinarios, son elementos necesarios de los cuales el mundo está hecho también”.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal">Simón Arriaga, (Madrid 1962), licenciado en Psicología por la
Universidad Complutense, ha trabajado casi siempre viajando y viajado siempre
escribiendo. En ese trasiego, escribiéndose, fue poblando sus estanterías de
manuscritos durante años. Inéditos en su enorme mayoría de edad y cantidad,
apenas unos pocos han sido rescatados hasta la fecha: “Mejor era cuando te
vayas”<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>(Libros de Letras) de 1998, y la
selección de su obra “Después del silencio” en 2010, dentro de la colección
«Hazversidades poéticas» publicada por Cuadernos del Laberinto. Además, ha
hecho esporádicas apariciones en antologías generacionales, como Quinta del 63
en 2001, en la que entró, evidentemente, quitándose algo de edad para parecer
más joven de lo que por entonces era.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Así es el Simón Arriaga biográfico, dylaniano (“I was so
much older then / I’m younger than that now”) que en mi caso me deja ya huérfano
de autoría de libros propios. ¿Para qué escribir después de leer este? Seguiré
haciéndolo, claro, pero sabedor al fin de los límites de dimensión de mis
palabras una vez que ya no puedo escribir este “A veces Sucede”.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">De modo que quien no lo lea, sí, se salvaguardará de sus
imborrables efectos colaterales, pero sepa que también omitirá en su pequeña
existencia una de las escasas luces del Universo que desvelan lo que existe y
también lo que no existe, aquello que deslumbra y en la instantánea ceguera que
produce son otras las realidades que al final uno otea. (Que mi nombre, por ese
azar que es la Amistad, se encuentre ya por siempre unido a este libro –en su
inmerecida dedicatoria- es algo que le da la solidez del vuelo a la
improbabilidad que llamo “mi vida”).<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Esta época que vivo…
más que líquida como dicen algunos, me parece una </i>época de cristal:<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> una frágil solidez nos sostiene; la
hipertrofia de la información ha creado una extensión rígida, bellamente
pulida, sobre la que es cómodo deslizarse pero que no se deja fácilmente
traspasar; reflejos irisados atrapan nuestra mirada y conducen nuestros pasos
por ese ámbito, porque la inclinación del plano hace que se requiera de un gran
esfuerzo para plantearse siquiera la posibilidad de detenerse y profundizar; la
gente critica sin criterio, le hablan a su imagen duplicada en las pantallas
diciendo cualquier cosa que pasa por su cabeza, sin preguntarse quién la puso
allí ni con qué propósito; la transparencia de la intimidad no tiene precio
porque se ha convertido en el regalo de los insensatos que juegan a ser
famosos. Y todos quieren ser famosos aunque sea por un día, aunque sea a costa
de no saberse.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sí, vivimos una época
de cristal. El común de los mortales ha sido seducido por un mandato general de
transparencia exhibicionista, una desnudez de las opiniones y las creencias que
a esta edad me resulta obscena. No sabría determinar cuándo comenzó
exactamente, pero lo que sí veo es que ha ido creciendo, extendiéndose por
nuestro mapa mental hasta ocupar lugares que a muchos antes nos parecían
terrenos sagrados. Nunca tanto conocimiento disponible había sido tan
despreciado</i>.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">¿Cómo se pueden escribir 224 páginas y que nada sea relleno
ni sobrero? Un libro al que no le excede ni le falta una palabra. No se puede
contar en una novela mejor la infancia que en estos nueve párrafos que aquí
transcribo (desconfiado de quienes se resisten a comprarse libros que no
sean<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>los de moda y circunstancia, los
reproduzco enteros, sabedor de que la mayoría de las gentes, en Internet no
leen ya ni tuits, solo ven imágenes y en diagonal ojean las penosas frases de
autoayuda que las acompañan):<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Quería impresionar a
mi padre, que se viera en mí con orgullo manifiesto. Que me felicitara por una
hazaña semejante a las suyas, una hazaña de campeón como él mismo me parecía
que era. Vivir durante un instante en ese lugar de su mirada en el que nada era
imposible y donde la voluntad y la decisión lo eran todo. Sabía que no podía
ser como él, pero ansiaba al menos su reconocimiento. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Voy a saltar. Voy a
saltar desde el trampolín más alto. Vas a ver cómo lo hago. Nunca he subido
hasta allí pero voy a hacerlo, porque soy un héroe, porque quiero ser tu héroe,
como tú lo eres para mí. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Recuerdo el frío del
metal mojado de cada peldaño, la tierra alejándose de mí como una incógnita
pendiente de resolución, el aire cada vez más difícil de retener. El primer
trampolín atrás, el segundo trampolín atrás, el tercero y último tan lejos de
ti que casi no te puedo ver. Pero te busco porque necesito que sepas que estoy
aquí, en lo más alto y lo voy a hacer. Me acerco al borde de la tabla como el
condenado de un barco pirata. Los hombres me dicen que dé la vuelta: este
trampolín no es para críos; me preguntan si estoy solo, por qué no está mi
padre conmigo. Y yo sé entonces que estoy solo, solo en tu mirada. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Miro hacia abajo y te
imagino al borde de la piscina, tus ojos fijos en mí. Y pienso que piensas: </i>Ese
es mi hijo, es un atleta, es el mejor. Los va a dejar a todos anonadados.<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> Traigo a mis músculos la tensión de tus
músculos antes del salto. Tengo que igualarte, hacerlo exactamente como tú y
todo saldrá bien. Los dedos de los pies aferrados al borde. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">¿Te hubiera gustado
que saltara? ¿De verdad te hubiera gustado que lo hiciera? ¡Tenía tan solo once
años!<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>¡Me hubiera matado, papá! ¡Me
hubiera matado! <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">El cuadrilátero del
agua allí abajo era tan pequeño que me habría resultado imposible acertar a
caer dentro, y eso suponiendo que hubiera conseguido mantenerme recto como un
clavo, como hacías tú, como te había visto hacer a ti tantas veces. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">9.8 m/s: aceleración
terrestre. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Mi descenso fue más
lento. Escaleras abajo, hacia la vergüenza, hacia el fracaso, hacia la
sobrevivencia. Cuando llegué a tu lado de nuevo me parecías más grande que
antes. Tal vez porque yo nunca me había sentido tan pequeño. No hablamos, no me
dijiste nada. Me acariciaste la cabeza como si perdonaras una chiquillada. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Normalmente suelen ser
los padres los que piensan en dar la vida por sus hijos”.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Alguien que resulta que apenas vivió su infancia y
adolescencia con sus padres y (sin creerlo él, además) resulta conocerlos mejor
que tantos a los nuestros, pese a haber disfrutado vidas colmadas de años junto
a ellos. Pero en ese conocimiento de Simón de sus propios progenitores se
encierra la verdad de todos los padres del mundo y de la Historia. Y Simón
parece aún no darse cuenta de su sabiduría, de su Iluminación. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Asistimos en este libro monumental<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a una suerte de Diario Íntimo que va mucho
más allá de la propia peripecia, de sus traspiés, de sus funambulismos. Amable
y descarnada, fragilidad puesta al descubierto donde se desvela la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">irrompibilidad</i> del corazón construido en
el dolor. Amiel, Thoreau, Romain Gary, Renard, Leopardi, Pavesse le anteceden
como miembros de una misma familia de autenticidad y contundencia.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">El Padre, la Madre, la Hija y Él, Simón Arriaga, como nexo
de unión consigo mismo. No un solo lazo sino un entramado tejido en el telar
del amor y sus contradicciones. Desprendido de sí, nos habla con la mayor
profundidad, a través de su pasado y su porvenir identificados en sus
progenitores y su hija. Así nos ofrece sin coraza ni armadura su yo más íntimo.
Su Simón más él. Y con ello consigue escribir la Crónica de Todos Nosotros.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Delicioso es creer que vas a internarte en un libro de
aforismos y encontrarte con la Historia Moral de la Humanidad, concentrado en
un largo poema sin hemistiquios ni metáforas prestidigitadoras, sino con la
verdad a manos llenas, convertidas en puños que no atesoran puñados de
violencia sino de serenidad y comunión con uno mismo y con nuestra propia
existencia. Porque “Sucede” es la clave. Ruta, navegación, no meros hallazgos,
casualidades, hitos o padrões.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Más sólido aún que Edmond Jabés, porque en las fragmentarias
reflexiones vertidas en palabra por Simón Arriaga<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>hay una continuidad, un armazón, un propósito
(sin intención), una construcción imprevista y descubierta. Cada uno hallará
aquí la suya, su propia arquitectura. No un conjunto de teselas apiladas sin
orden ni “con-cierto”, sino ese mosaico que bajo las arenas aflora y que al
arrojar sobre él el agua de la lectura de nuestros ojos, centellea y deslumbra
pero no para cegar sino para enseñarnos a vislumbrar.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Porque hay una sabiduría que ni siquiera la otorgan los
años, hay que haber nacido con ella, en ella. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><span class="Ninguno"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="background: white; color: #1d1e1f; mso-style-textoutline-outlinestyle-align: center; mso-style-textoutline-outlinestyle-compound: simple; mso-style-textoutline-outlinestyle-dash: solid; mso-style-textoutline-outlinestyle-dpiwidth: 1.0pt; mso-style-textoutline-outlinestyle-join: miter; mso-style-textoutline-outlinestyle-linecap: flat; mso-style-textoutline-outlinestyle-pctmiterlimit: 100.0%; mso-style-textoutline-type: none;">“Me he sobrepuesto a
tu esfuerzo, a tu cansancio invisible y al mío, tanteando los bordes, el riesgo
del fracaso, la ceguera de la altitud y de las trincheras”.</span></i></span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Así descubre el lector que no todos tienen que “matar al
padre” para liberarse. A algunos, el padre (y la madre) se les mueren solos
antes de la solidez personal, y entonces liberarse ya se convierte en algo
innecesario. Se puede vivir, aunque solo se habite en el dolor. Aunque luego
haga falta derramarse en un libro como este para conectar tu propio ser (el de
Simón) con el Universo. Y, si no se puede llegar a comprenderlo, sí sentirlo
inmenso en la propia carne:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Tú, (padre) que
desfilabas mejor que nadie, perdiste el paso. Perdiste mi paso. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nuestras pulsaciones
se alejaban una de la otra como dos relojes mal calibrados. Tus manos en
anacrusa permanente, tu mirada buscándose. Dejaste de saber cómo celebrar la
vida.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Este presente no
hubiera existido sin aquel pasado. Este yo no sería el mismo. Porque mi tiempo
fue también el tiempo de tu muerte. Mi tiempo de despertar. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Paréntesis. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-tab-count: 2;"> </span>(<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>)<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-indent: 35.4pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Una prórroga o quizá un anticipo. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">La tensión de una
cuerda a punto de romperse<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-indent: 35.4pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">y golpearte en la cara. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Un camino cada vez más
angosto<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">hasta dejar sitio solo para uno.<o:p></o:p></i></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Y después<o:p></o:p></i></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">un campo minado de incógnitas”.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Dos lecturas llevo de este libro. Afortunado que es uno.
Hace justo un año leí el manuscrito, ahora el libro impreso. Y constato que
como los caleidoscopios, cada vez me muestra diferentes dimensiones, jamás se
consume en sí mismo. Algo que solo ocurre con la más incomparable literatura.
Como “La vida es sueño”, de Calderón de la Barca, o la película “Big fish” de
Tim Burton, que cuanto más los visita uno más descubre.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Mi propio viaje… me
ha traído felizmente lo suficientemente sano y a salvo de veleidades a este Mar
de la Tranquilidad en que ahora vivimos juntos los tres. Este pequeño fragmento
del espacio y el tiempo en que residimos puede parecer menos que un minúsculo
satélite, y tal vez lo sea para la lógica planetaria, pero para mí es su
centro. Porque el centro de la Tierra, más allá de la imaginación de Verne y de
la adecuación geológica, está siempre aquí: en la superficie habitable de las
relaciones, en los entrecruzamientos significantes, en las grandes hazañas
cotidianas de los héroes anónimos, en los gestos que preparan y anticipan, en
el recibimiento y la gratitud, en una sola mirada de reconocimiento humano”. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal">Libro que se erige como epístola moral a la altura de
Séneca, Bertrand Russell, o Tolstoi. Indagación asombrosa en el laberinto del
lenguaje que lo hermana con Wittgenstein y no parece un burdo intercambio de
fluidos, aunque sean los suyos seminales, simiente de la sabiduría.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><span class="Ninguno"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="background: white; color: #1d1e1f; mso-style-textoutline-outlinestyle-align: center; mso-style-textoutline-outlinestyle-compound: simple; mso-style-textoutline-outlinestyle-dash: solid; mso-style-textoutline-outlinestyle-dpiwidth: 1.0pt; mso-style-textoutline-outlinestyle-join: miter; mso-style-textoutline-outlinestyle-linecap: flat; mso-style-textoutline-outlinestyle-pctmiterlimit: 100.0%; mso-style-textoutline-type: none;">“Ahora cabes en mis
manos como una incógnita”.</span></i></span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">No es este un libro fácil. Ni lo pretende; pero no pretende
tampoco arcanas oscuridades en donde enmascarar en verdad incapacidades
narradoras. Este libro no pretende nada; se ofrece como el amanecer cada
mañana. Sin presuntuosidades. Y, sin embargo, repleto de maravilla y de
milagro.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">No, no es un libro fácil. Tampoco la vida lo es y la gente
la vive de corrido y sin entrenamiento ni ordalías. Pero ahora que lo siento,
sí, es el libro más fácil. También la vida lo es: dejarse conducir hacia la
divinidad.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Y sin embargo yo
escribo.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Coloco palabras a un
lado y a otro en montones, como cascotes después de un bombardeo: lo
irreconocible, lo útil, lo salvable, lo que ya no tiene remedio. Intento
levantar de nuevo la ciudad destruida, sabiendo que incluso en el mejor de los
casos será otra. Hay demasiadas cosas que no sé dónde iban, demasiado tumulto a
mi alrededor: gritos, sirenas de ambulancia, humo por todas partes. Necesito un
mapa, pero todos han desaparecido en el incendio.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Es una tarea imposible,
como todas las que he acometido antes. Por eso debo continuar”.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>
<p class="MsoNormal">Este libro indispensable, te deja en el espíritu la misma
naturaleza de fosforescencia que otros como “El mundo de ayer” de Stephan Zweig
o “Tierra de hombres” de Saint-Exupéry o “Crónicas, 1944-1948” de Albert Camus.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Pues en este libro habita una cosmogonía de la geografía
interior y exterior del Hombre. Por eso confirmo así que necesito sus páginas
ya siempre en mi equipaje. Vaya donde vaya. Kit de supervivencia. De
sobrevivencia. De hipervivencia. Para volar más alto. O sea, en mi caso, alto.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Porque es tan infinito que no deja un rincón sin arrojarle
luz. Hasta describe implacable lo que somos los que fuimos la Transición, aquellos
que ahora arañamos los sesenta:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“A nosotros, sin embargo, creo que el
torbellino nos llevó por delante, barriendo el suelo que pisábamos, el arbolado
contiguo, los libros de texto. Nos empujó hacia un tramo del río de escollos
sobresalientes y rápidos para el que a muchos nos faltaban destreza,
convicción, fuerza y desde luego experiencia. Creo que lo mismo le ocurrió a la
generación de nuestros progenitores: nada les había preparado para ello. A los
jóvenes parecía bastarles con las ganas y la ideología, pero nosotros estábamos
tan perdidos como me parece que estaban nuestros<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>propios padres, ninguno dejando traslucirlo.
Eso me permite comprenderlos mejor ahora, más de cerca, con la complicidad de
aquel desconcierto bífido que nos atraía y nos expulsaba por igual”. <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">En fin, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“que otros se
jacten de las páginas que han escrito; a mí me enorgullecen las que he leído”</i>
dejó dicho, inmenso, Jorge Luis Borges. Ese es mi caso… a la fuerza. Pero más
que orgullo envidia ruin es lo que siento, amarga impotencia, cuando leo libros
como “A veces sucede”, de Simón Arriaga. Amigo, si se puede llamar amigo a
quien uno desearía usurparle todo cuanto es. Perfecto Intravagante.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Empequeñecido yo ya, y para siempre, como hijo, como padre,
como lector, como escritor, coloco este libro de pedestal en mi existencia, en
la mochila siempre a punto para el viaje, para poder alzarme a él y desde sus
palabras probar cada día a vislumbrar la vida, mi pasado, mi propio ser.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Gracias, Simón Arriaga.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p><a href="https://www.amazon.es/veces-Sucede-Autores-Varios/dp/841216346X/ref=sr_1_1?__mk_es_ES=%C3%85M%C3%85%C5%BD%C3%95%C3%91&dchild=1&keywords=a+veces+sucede&qid=1625361193&s=books&sr=1-1">https://www.amazon.es/veces-Sucede-Autores-Varios/dp/841216346X/ref=sr_1_1?__mk_es_ES=%C3%85M%C3%85%C5%BD%C3%95%C3%91&dchild=1&keywords=a+veces+sucede&qid=1625361193&s=books&sr=1-1</a></p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><br /></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-4900073304761100042021-06-06T19:07:00.001+02:002021-06-06T19:07:04.060+02:00Una acacia en el corazón<div style="text-align: left;"><div class="" data-block="true" data-editor="47tsm" data-offset-key="cqn52-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="cqn52-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="cqn52-0-0" style="font-family: inherit;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyNQj-9Z4hZGx2wHmkNKACYTE_EhurSPRoSErZDky7xff5Y7vhTCzwiJSCg3VevdUWentST9QhTEX0wF1LhpqK8zQEjh8aXcSTcPMyeCRQzC8wy4-L_Jr7LLP31pCaaBoPnfSzalICTVg/s2048/Imagen+de+la+levedad+del+n%25C3%25B3mada.+Lago+Awasa+%2528Etiop%25C3%25ADa%2529.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1367" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyNQj-9Z4hZGx2wHmkNKACYTE_EhurSPRoSErZDky7xff5Y7vhTCzwiJSCg3VevdUWentST9QhTEX0wF1LhpqK8zQEjh8aXcSTcPMyeCRQzC8wy4-L_Jr7LLP31pCaaBoPnfSzalICTVg/w134-h200/Imagen+de+la+levedad+del+n%25C3%25B3mada.+Lago+Awasa+%2528Etiop%25C3%25ADa%2529.JPG" width="134" /></a></div>El segundo volumen de mi obra viajera ("Mundo puzle") acaba de publicarse. Este se titula “Una acacia en el corazón” (Ediciones Evohé), y en él relato algunas de mis idas y venidas por el continente africano, donde he recorrido diecinueve países, desde Burkina Faso a Madagascar, desde Egipto a Suráfrica, desde Uganda a Tanzania (donde en 2015 subí el Kilimanjaro).</span></div><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="cqn52-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="cqn52-0-0" style="font-family: inherit;"><br /></span></div><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="cqn52-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="cqn52-0-0" style="font-family: inherit;"><span data-offset-key="4lb9s-1-0" style="font-family: inherit;">(</span><span class="py34i1dx" style="color: var(--blue-link); font-family: inherit;">https://www.amazon.es/dp/8412163451/ref=sr_1_1?__mk_es_ES=%C3%85M%C3%85%C5%BD%C3%95%C3%91&dchild=1&keywords=una+acacia+en+el+coraz%C3%B3n&qid=1622979459&sr=8-1</span><span data-offset-key="4lb9s-3-0" style="font-family: inherit;">)</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="47tsm" data-offset-key="40he9-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="40he9-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSf-6Hygt4zjyg0k2POgBxbNrpPWsjrexT2pEWzYBxu0oveuPkxgZTJhtrheE_ASUJqmRg3F3dg9X0I_cFXTOlRsDB0PtK7O-dZOkhKcIj1JVKqmHKHmGkKCx27gDHYH_DTDItm95aQnI/s2048/Gondar.+Sorprendente+Etiop%25C3%25ADa.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1367" data-original-width="2048" height="134" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSf-6Hygt4zjyg0k2POgBxbNrpPWsjrexT2pEWzYBxu0oveuPkxgZTJhtrheE_ASUJqmRg3F3dg9X0I_cFXTOlRsDB0PtK7O-dZOkhKcIj1JVKqmHKHmGkKCx27gDHYH_DTDItm95aQnI/w200-h134/Gondar.+Sorprendente+Etiop%25C3%25ADa.JPG" width="200" /></a></div><span data-offset-key="40he9-0-0" style="font-family: inherit;">Las geografías concretas que componen el portulano de este nuevo libro de viajes (y del viaje) incluyen mi travesía de la memoria de nuestro pasado colonial en Guinea Ecuatorial, el único país del África Negra que habla español; mi experiencia en la última contienda bélica de la Guerra Fría en Angola, donde viví casi un año en 1992; la permanente sorpresa en la diversidad inabarcable de Etiopía; el enfrentamiento al acoso y la persecución en el encuentro con la mítica Tombuctú en Malí; las jornadas desérticas en la ingenuidad primordial de Namibia; y el asombro ante la majestuosidad de la naturaleza en Botswana y Zimbabwe. </span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="47tsm" data-offset-key="3k1t1-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="3k1t1-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="3k1t1-0-0" style="font-family: inherit;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieUE95WvP2x9CQOpo1bFGYPCG2-7h5qA_eglTK05GFHVc7Xl_MqFxDhgjQARsyuMZx1UPMTTrGTdMDLZBvX8awe8fj7OKZ06OpQp95j0rq2QTj61J0lFzHTCIDFUpLETpu0clsdPx5MQo/s2048/Guerrero+Konso+%2528Etiop%25C3%25ADa%2529.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1367" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieUE95WvP2x9CQOpo1bFGYPCG2-7h5qA_eglTK05GFHVc7Xl_MqFxDhgjQARsyuMZx1UPMTTrGTdMDLZBvX8awe8fj7OKZ06OpQp95j0rq2QTj61J0lFzHTCIDFUpLETpu0clsdPx5MQo/w134-h200/Guerrero+Konso+%2528Etiop%25C3%25ADa%2529.JPG" width="134" /></a></div>Etapas africanas del relato de mi vida de peregrino a la busca de un sueño imposible, de un horizonte ilusorio: la libertad. No, la libertad no existe. Mientras no podamos vivir diez, cien mil vidas en esta sola, todo lo que hay es conformarse. Pero puestos a ello, pasemos por este mundo, al menos, caminando. En el equipaje del alma, apenas lo que en Japón llaman Kakugo, la resignación con entereza ante el destino. Y que nada nos detenga.</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="47tsm" data-offset-key="1cs0g-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="1cs0g-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span class="py34i1dx" style="color: var(--blue-link); font-family: inherit;">https://bit.ly/3fDHeve</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="47tsm" data-offset-key="6hkke-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="6hkke-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="6hkke-0-0" style="font-family: inherit;">Todas las fotografías © Jaime Alejandre.</span></div></div></div><div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7JRUaiiOfUSAE6GobWSxBLrIa8quYXfv92i9g8ARdnJfIKFyo9fPUjhWxUlOUMUtCpKOWK7kghrHpN9MWaGxpegI_ZcY4Egk-I-HKD0h_PJa-I-D3m4YuuXkBzyMkNW2FcrguZJTCoVw/s2048/Maternidad.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1367" data-original-width="2048" height="134" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7JRUaiiOfUSAE6GobWSxBLrIa8quYXfv92i9g8ARdnJfIKFyo9fPUjhWxUlOUMUtCpKOWK7kghrHpN9MWaGxpegI_ZcY4Egk-I-HKD0h_PJa-I-D3m4YuuXkBzyMkNW2FcrguZJTCoVw/w200-h134/Maternidad.JPG" width="200" /></a></div><br /><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTRVez00bWMxCJKICa36oKEIT8cP_HhJq_cw81gzD1s5SplseNErpChzN4DkZIJhWXLPICtdJpVeKvHFjqj0RE1P47Q74_yo67apHnEs52wyikjtwaMbTp2pVQ0DqTy9gV25KxWGleQmI/s2048/Lalibela%252C+Ciudad+de+Dios+excavada+en+pura+roca.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1367" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTRVez00bWMxCJKICa36oKEIT8cP_HhJq_cw81gzD1s5SplseNErpChzN4DkZIJhWXLPICtdJpVeKvHFjqj0RE1P47Q74_yo67apHnEs52wyikjtwaMbTp2pVQ0DqTy9gV25KxWGleQmI/w134-h200/Lalibela%252C+Ciudad+de+Dios+excavada+en+pura+roca.JPG" width="134" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnZfCyhm3SKyFU-9Jat7-04u_ILpDvjY1JoJLb5gM9OA9SALbsW0iWdYBQQfZaXNKZ1iGP9r4QZshxTP5QtAyCyJn-6nrS_xSvG43ZwtRXZi_9Z3_hz9sCwLnKy-VVXc0oQWl7nJRzewk/s2048/Los+l%25C3%25ADmites+de+la+Revoluci%25C3%25B3n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1411" data-original-width="2048" height="138" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnZfCyhm3SKyFU-9Jat7-04u_ILpDvjY1JoJLb5gM9OA9SALbsW0iWdYBQQfZaXNKZ1iGP9r4QZshxTP5QtAyCyJn-6nrS_xSvG43ZwtRXZi_9Z3_hz9sCwLnKy-VVXc0oQWl7nJRzewk/w200-h138/Los+l%25C3%25ADmites+de+la+Revoluci%25C3%25B3n.jpg" width="200" /></a></div><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaQdmny3BEIkLg_6AilaL51Jb8fzzVtAeyOml9VDCmatu09fxvSau2AdLq232PVlzdKtbLDcQNsYiydzefkpr9vfZ0tLu2Moq_MdtuT3r4HumMINwH0ba1HaUe1bXeawYMO1sSwQMOhgg/s2048/Mosio+Atunda+%2528el+humo+que+ruge%2529%252CCataratas+Victoria.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1364" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaQdmny3BEIkLg_6AilaL51Jb8fzzVtAeyOml9VDCmatu09fxvSau2AdLq232PVlzdKtbLDcQNsYiydzefkpr9vfZ0tLu2Moq_MdtuT3r4HumMINwH0ba1HaUe1bXeawYMO1sSwQMOhgg/w133-h200/Mosio+Atunda+%2528el+humo+que+ruge%2529%252CCataratas+Victoria.JPG" width="133" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU2rIt7eQAaKGfXVUWdlqjlbNenCccfQrmOoNGqQgG6vLxadIsEpfMQwTRn5BPE-8sBFlNV9b1tzXRoOaFQ6CzpXtQ3XNmadG5YLT-hiJDfr2Jefauorc7LRakzgI2R1Q-wqwT7SxwhDc/s2048/Mursi+%2528Valle+del+Omo%2529.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1367" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU2rIt7eQAaKGfXVUWdlqjlbNenCccfQrmOoNGqQgG6vLxadIsEpfMQwTRn5BPE-8sBFlNV9b1tzXRoOaFQ6CzpXtQ3XNmadG5YLT-hiJDfr2Jefauorc7LRakzgI2R1Q-wqwT7SxwhDc/w134-h200/Mursi+%2528Valle+del+Omo%2529.JPG" width="134" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBeRYbA6EmvpZShriJXbCiJuAEduRDWcknruwrICgn06ewvPHLNGTNCyzA0IuCEmimc-qtj219g2ZPBuZVbc1rH-so3pNfk65C9W3XLcqqwj1cOlYBdR1i-3ie_CvtKOzHOTMxIuClytE/s2048/Camino+de+Merkato+%2528Addis+Abeba%2529.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1367" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBeRYbA6EmvpZShriJXbCiJuAEduRDWcknruwrICgn06ewvPHLNGTNCyzA0IuCEmimc-qtj219g2ZPBuZVbc1rH-so3pNfk65C9W3XLcqqwj1cOlYBdR1i-3ie_CvtKOzHOTMxIuClytE/w134-h200/Camino+de+Merkato+%2528Addis+Abeba%2529.JPG" width="134" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfhz7CwgMRbVzYOWT8g7mpq_taoXC8L9Eot-tXHEdSXi-OrmstCAGFjHQrTjhBJYqBIxVOZBiD16sj7WWX-2uOp0B5TfuJJrQiIPOI433w5lNYiVFQnPK_PK71QnhF6-tvF9W1f1qIxW0/s2048/Candonga.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1460" data-original-width="2048" height="143" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfhz7CwgMRbVzYOWT8g7mpq_taoXC8L9Eot-tXHEdSXi-OrmstCAGFjHQrTjhBJYqBIxVOZBiD16sj7WWX-2uOp0B5TfuJJrQiIPOI433w5lNYiVFQnPK_PK71QnhF6-tvF9W1f1qIxW0/w200-h143/Candonga.jpg" width="200" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFJAP178rApn2yt9rQzr2Mn2GMy-7MAk7UC4hfTqDvBNGO0W_DX-K9mRPYjsYY9KDWLzB16-ShW0LmX2F62mvxKWbDOoAi6B8C40NKPkc-67it5P1DjEwszCYuLnXfq7jD5s0rVCKGfx4/s2048/Cara+de+pocos+amigos+en+el+lago+Chabo+%2528Arba+Minch%2529.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1367" data-original-width="2048" height="134" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFJAP178rApn2yt9rQzr2Mn2GMy-7MAk7UC4hfTqDvBNGO0W_DX-K9mRPYjsYY9KDWLzB16-ShW0LmX2F62mvxKWbDOoAi6B8C40NKPkc-67it5P1DjEwszCYuLnXfq7jD5s0rVCKGfx4/w200-h134/Cara+de+pocos+amigos+en+el+lago+Chabo+%2528Arba+Minch%2529.JPG" width="200" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQVAhzpU9x6kyxHQNM6dticd6tbb3BR_L9RCr_7BWGVYP3rlMyNDl-HKknLXXSey0Fp_bK3kKO24_-pEBR_DO-Z7jY8jIj3rfoGly-aHrCiBUGIpFCJIEkIEbJkxzh98omZjq84Vlx5LU/s2048/Encuentro+acu%25C3%25A1tico+al+amanecer.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1364" data-original-width="2048" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQVAhzpU9x6kyxHQNM6dticd6tbb3BR_L9RCr_7BWGVYP3rlMyNDl-HKknLXXSey0Fp_bK3kKO24_-pEBR_DO-Z7jY8jIj3rfoGly-aHrCiBUGIpFCJIEkIEbJkxzh98omZjq84Vlx5LU/w200-h133/Encuentro+acu%25C3%25A1tico+al+amanecer.JPG" width="200" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhehR0Q_wlQ4hB8cNGJKXA8G6RW2PrjBp7vJ5At-QjENNHHpKrd45AJLMmHpnOMdo7mt_6absAhwwMtOwx_qZdLnp6AGqSej7GpabujPo5-1m0vaKmLd_Sus_GzimCYIuPvJDI1SWMWXo8/s2048/ni%25C3%25B1o+soldado+con+tanque%252C+sin+zapatos.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1416" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhehR0Q_wlQ4hB8cNGJKXA8G6RW2PrjBp7vJ5At-QjENNHHpKrd45AJLMmHpnOMdo7mt_6absAhwwMtOwx_qZdLnp6AGqSej7GpabujPo5-1m0vaKmLd_Sus_GzimCYIuPvJDI1SWMWXo8/w138-h200/ni%25C3%25B1o+soldado+con+tanque%252C+sin+zapatos.jpg" width="138" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3lfEXanEF2soETwiFOkWbXYdJDuQXoBvQySFlCnmpJB6iPwCbg1PuSYvTww8zBdHmr5DyAjJjJCZHxQp7h8a2OX47Ot4tIsMmbjRGzYdrytbqHAvo4jWCCC7UIeSCtLtxB-iQakhPg_g/s2048/Ni%25C3%25B1os+de+la+guerra.+Jacinto+y+su+%25E2%2580%259CPandilla+del+Tractor+Pirata%25E2%2580%259D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1443" data-original-width="2048" height="141" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3lfEXanEF2soETwiFOkWbXYdJDuQXoBvQySFlCnmpJB6iPwCbg1PuSYvTww8zBdHmr5DyAjJjJCZHxQp7h8a2OX47Ot4tIsMmbjRGzYdrytbqHAvo4jWCCC7UIeSCtLtxB-iQakhPg_g/w200-h141/Ni%25C3%25B1os+de+la+guerra.+Jacinto+y+su+%25E2%2580%259CPandilla+del+Tractor+Pirata%25E2%2580%259D.jpg" width="200" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGHR5MB7sCbRy9FcrOjVx6Rl5cd24QKfm4IzVDutz6m0fcC3_35SeshY0bV7MyTJZdqHGKTXGWpoYP9K3dHzoVoGRAQBX1RT-Et462SHOF2vub255yvDBHT3jq3PFPRNGlZCdv3vcLYKo/s2048/Recibiendo+al+Papa+en+Lubango.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1364" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGHR5MB7sCbRy9FcrOjVx6Rl5cd24QKfm4IzVDutz6m0fcC3_35SeshY0bV7MyTJZdqHGKTXGWpoYP9K3dHzoVoGRAQBX1RT-Et462SHOF2vub255yvDBHT3jq3PFPRNGlZCdv3vcLYKo/w133-h200/Recibiendo+al+Papa+en+Lubango.JPG" width="133" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK4y07edsDrSPfpLU00HwyeIOyY4hXRRL56A2Dq9T7xKI5JqkMMakfQjdbtuP_EIsgoas3MuvTjn_MG5LhxdVpM0rt-DE8A5fYQtDuBuuj_SSq3NFUkb7rCiFKjzM0LiJvX5Nwa82ATQM/s2048/Waka%252C+desasosegante+estatua+funeraria+konso.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1367" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK4y07edsDrSPfpLU00HwyeIOyY4hXRRL56A2Dq9T7xKI5JqkMMakfQjdbtuP_EIsgoas3MuvTjn_MG5LhxdVpM0rt-DE8A5fYQtDuBuuj_SSq3NFUkb7rCiFKjzM0LiJvX5Nwa82ATQM/w134-h200/Waka%252C+desasosegante+estatua+funeraria+konso.JPG" width="134" /></a></div><br /><span data-offset-key="4lb9s-3-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: inherit; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div><div class="" data-block="true" data-editor="47tsm" data-offset-key="cqn52-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="cqn52-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><br /></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-91007694420326703822021-02-01T18:26:00.001+01:002021-02-01T18:26:21.701+01:00Aviso para despistados ripiados. Reseña de un libro que no hay que leer.<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivwdc6pduH9y63F41Pv0mEIWgEYx2FS1e6k1pKsFqeGHt97vupqvS2_5-d-Rb1UB0N2Z9cqPhzem7_Opp-uA9DCkBWrOG_vOx9q6wqUlEK-_fmBINZ0ZCAOmFhE9otTGHdM2KltnNgLmg/s1500/r%25C3%25ADo1500b.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="1500" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivwdc6pduH9y63F41Pv0mEIWgEYx2FS1e6k1pKsFqeGHt97vupqvS2_5-d-Rb1UB0N2Z9cqPhzem7_Opp-uA9DCkBWrOG_vOx9q6wqUlEK-_fmBINZ0ZCAOmFhE9otTGHdM2KltnNgLmg/w400-h266/r%25C3%25ADo1500b.jpg" width="400" /></a></div>(“Si esto sirviera para hablar del río”, Gonzalo
Sánchez-Terán, Ed. Franz)<p></p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Querido ripiero, o séase, rapero, que te llaman. Tú no leas
este libro. Ripiero convencido por ti mismo de que por rimar leño con ceño
porteño y seño del empeño eres poeta: ¡no leas este libro, no lo leas! Sigue,
en alto micro y puño, declamando tus cositas de prehistórico cuño, ese truño de
pezuño. Manténte a salvo en tus penosos ripios (que no por casualidad, ripio,
además de ser “palabra o frase inútil o superflua que se emplea viciosamente
con el solo objeto de completar el verso, o de darle la consonancia o asonancia
requerida”, significa “pedrusco, cascajo o fragmentos de ladrillos, guijarros y
otros materiales de obra de albañilería desechados o quebrados, que se utiliza
para rellenar huecos de paredes o pisos”), a resguardo leyéndote solo a ti
mismo y a tus lerdos influencers.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Pero no, no leas este libro. Hazme caso, raso, paso a paso,
dándole con un cazo (pronúnciese con ese para que rime, como en vuestras
cancioncillas). No lo leas ni de día ni de noche, ni en un coche ni a troche y
moche, no hagas tal derroche. No lo leas.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Que este libro está cargado hasta la extenuación de Poesía
necesaria.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">“Si esto sirviera para hablar de un río”, de Gonzalo
Sánchez-Terán en Ediciones Franz.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><a href="https://www.edicionesfranz.com/?portfolio=si-esto-sirviera-para-hablar-del-rio">https://www.edicionesfranz.com/?portfolio=si-esto-sirviera-para-hablar-del-rio</a>
<o:p></o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinLQXl_mGkf1AQ7S2zkkQFjsct0ssm_yKtXFtWFnElR3plmZnWUPif4R8cburZHklEukyNkBd_bcetFZgrlWyfpjQB-vpJHp8-Wrk_MQBBZrwfEuEcAAwKYQ5JUWkUtyn8W06xA3Xv3S8/s225/gonzalo+mchmaster.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="225" data-original-width="225" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinLQXl_mGkf1AQ7S2zkkQFjsct0ssm_yKtXFtWFnElR3plmZnWUPif4R8cburZHklEukyNkBd_bcetFZgrlWyfpjQB-vpJHp8-Wrk_MQBBZrwfEuEcAAwKYQ5JUWkUtyn8W06xA3Xv3S8/w200-h200/gonzalo+mchmaster.jpg" width="200" /></a></div><p></p>
<p class="MsoNormal">Sus poemas son pura ascensión. A los infiernos, pero ascensión.
Con cada uno de sus versos se va tomando altura en el vuelo de leer a
Sánchez-Terán como quien tiembla, lector expuesto al vértigo de verse a sí
mismo, al fin desnudo de vergüenzas.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Libro que transita la insumisión, la rebeldía y a la vez el
aterimiento, la indefensión ante la muerte, la venganza concienzuda de un
planeta sometido a la barbarie humana. Libro en el que Gonzalo hace un brutal
ejercicio de mixturar la última esperanza (a la fuerza) y la derrota final. Y
vuelta a invocar levantamiento y resistencia. Libro que avanza en la intemperie
que la peste del covid hizo manifiesta para dibujar la miseria más brutal del
hombre, esa miseria que ya existía sin coronavirus, confinamientos, espectáculo
de falsos aplausos y real pasión por las cafeterías. Pero… ¡nos daba tanta pereza,
nos causaba tanto hastío mirarla!... Es que no era nuestra.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">“Pronto hará un año que llegó la peste<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">hasta nuestras ciudades y labores.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Y quién negará que si la pobreza<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">de media humanidad fuera la causa<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">de no poder besar a nuestros padres<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">ni estrechar al amigo entre los brazos,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">del declinar de nuestra economía<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">y de la prohibición de hacer viajes,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">si la pobreza atroz de medio mundo<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">fuera la responsable del lamento<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">de los derechos nuestros y de nuestra<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">prosperidad, quién negaría, hermanos,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">que todos los poderes de la Tierra,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">las universidades, los científicos,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">los pensadores y los Parlamentos,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">todos trabajarían sin descanso,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">compitiendo los unos con los otros,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">para acabar con ella: la miseria<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">de los seres humanos;<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-tab-count: 2;"> </span><span style="mso-tab-count: 2;"> </span>y los medios<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">de comunicación solo hablarían<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">de la inmensa pobreza, día y noche,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">y nosotros, tú y yo, solo hablaríamos<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">de aquellos que no tienen paz, comida,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">si en lugar de ser lo que es, la pobreza<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">hubiera sido la razón, la causa<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">de que desde hace meses no podamos<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">ni besar ni abrazar a los abuelos,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">del declinar de nuestra economía<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">y de la prohibición de hacer viajes”.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">No muchos se han ganado el derecho a levantar su voz en la
plaza. Gonzalo Sánchez-Terán, sí. Él no habla de oídas, sino de idas, de idas
al vórtice mismo del espanto en el que ha vivido, en África, más años de los que
caben en un cabal calendario. Por eso él puede espetar “Si votas a un hombre abiertamente
racista da igual lo que pienses de ti mismo: eres un racista”. Por eso él puede
arrojar certero la piedra primera, y negar tres veces que cuando acabe la peste
cambiaremos:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">“Yo no lo creo. Caminé ciudades<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">en guerra, casas destruidas, pueblos<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">arrasados en lágrimas, he visto<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">el espanto en los ojos de los hombres<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">a ambos lados de todas las fronteras,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">y he sabido que el miedo parte almas<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">como deshace pólvora el mortero,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">para que los demás tu miedo teman.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Padecer juntos no es compadecer.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">No cambiaremos por temer lo mismo<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">(la enfermedad, la muerte, la miseria),<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">únicamente si lo mismo amamos<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">(la libertad, la paz y la justicia)<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">valdrá el dolor reimaginar el mundo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal">Libro que nos escupe sin acritud a la cara que “cuando
irrumpió la peste… la enfermedad confinó nuestros cuerpos… (pero) nosotros
solos precintamos nuestro espíritu”. Libro que nos deslumbra y ciega porque nos
recuerda que solo lloramos cuando nos duele nuestra propia intranquilidad y en
ella nos ahogamos complacidos, desterrando una vez más y una vez más y otra vez
más de las noticias del telediario las imágenes de las pateras, las de los
refugiados de guerra, las de los asesinatos selectivos dron mediante… Mejor lo
dijo Amos Oz: “Lo peor de vivir en medio del conflicto entre israelíes y
palestino es que nuestro dolor no nos deja tiempo o energía para preocuparnos
por el dolor de los demás”. Después de milenios de importarnos un guano la pena
y la miseria de los otros, un invisible virus nos da la coartada tanto tiempo anhelada.</p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">“Muchos dicen que todo cambiará<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">cuando acabe la peste…<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">…entenderemos que la tierra es una<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">y nosotros sus huéspedes y ayos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Nos dijeron que todo cambiaría,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">que nada volvería a ser lo mismo,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">también al prosternarse las dos torres<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">y durante la crisis financiera,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">mas no fue así. Tras asentarse el polvo<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">en pie permanecía el viejo orden,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">la libertad fue más alanceada<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">igual que un jabalí por los zarzales,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">y la desigualdad tensó sus cabos,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">y se saciaron las excavadoras<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">en la garganta inerme de los valles.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Ni el dolor, ni la fuerza, ni las plagas<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">cambian el mundo. Las ideas, sí…·”.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Libro que sin concesiones nos anuncia el “Modelo de sociedad
tras el confinamiento”: “el trueque de seguridad por libertad es el más antiguo
en el manual de déspotas y ventajistas, y el más amenazador”:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">“Quien te obligue a elegir entre salud<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">y libertad busca quitarte ambas.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">No hilamos alfabetos, no escrutamos<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">las facciones del bien, no hicimos lumbre<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">contra la oscuridad, saber adentro,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">no inventamos la imprenta y la asamblea<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">para ser menos libres.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Quien nos fuerza a elegir entre intemperies,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">la de la mente frente a la del cuerpo,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">intenta confinarnos en su puño…<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Del miedo no se sale cabizbajo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Si entregamos el hacha a los verdugos<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">harán empalizadas que nos guarden,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">y después, con más leña, harán cadalsos…<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">De este dolor emergeremos juntos<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">braceando hacia el aire, no hacia el fango”.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Libro admonitorio que nos pone ante la obligación de
elegirnos, porque aún hay tiempo si no nos faltan valor ni generosidad:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">“Si en la celebración de los reencuentros,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">tras abrazar a quienes tanto amamos,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">nos faltaran los otros, los que moran<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">en un confinamiento vitalicio<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">de niebla, de injusticia, de pobreza,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">si alcanzáramos a llorar la pérdida<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">de cada humano por la peste como<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">llorarían las tildes por la muerte<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">de una vocal,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-tab-count: 3;"> </span>quizás
si nos tratáramos<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">como nos trata el virus: como iguales,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">si echáramos de menos a los presos<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">aherrojados en cárceles distantes<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">por defender la libertad sagrada<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">como nos falta un hijo o un hermano<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">en la celebración de los reencuentros,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">…<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">mereceremos, cuando vuelva le fuego<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">hasta nuestros tejados y cosechas<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">(porque regresará, no lo dudéis,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">y será un vasto incendio que ninguna<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">aldea ni país ni continente<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">podrá extinguir por separado, solo),<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">mereceremos, cuando el fuego vuelva,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">que acudan todos, desde todas partes,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">con sus lagos y ríos, con sus pozos,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">sus baldes y sus almas, a apagarlo”.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">En fin, ripiera, tú no leerás este libro. Porque estos
versos van y no tratan del ombligo, santo y único, ecuménico y atolónico del
poeta mismo, sino del cordón umbilical de todos, ese cordón que nos une en el
goce y la desgracia de los hombres.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Porque este libro de Gonzalo Sánchez-Terán, un hombre hecho
de una pieza, la de la dignidad humana, es un “regreso al silencio y la palabra
en busca del fanal que nos guie tiniebla adentro”, (donde) “creció la convicción
de que por el sistema sanguíneo del mundo corren las plagas, sí, pero también
circulan las ideas transformadoras, los sueños compartidos”. Incorregible
Gonzalo en su hímnica esperanza de que el hombre se redima un día a sí mismo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Y casi mejor, ripieros. No, no lo leeréis porque en él no
está escrita la palabra polla. Por ejemplo aquel inigualable verso-siglo XXI: “nunca
le he pedido que me coma la polla”, que en tus manos de ripiero continuaría con
cebolla y olla consonantes. Al parecer indispensable es en la poesía
contemporánea juvenil de escribidores con ínfulas de epatadores de burgueses,
de escandalizadores de meapilas, escribir sin santiguarse “polla”.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Poetitas que son jóvenes apenas de pensamiento (monocelular),
obra (véase la quinta acepción del DRAE) y omisión (de lecturas y saberes). Y
ya al fin, lo de ser jóvenes de palabra les queda un poco, un muy, un mucho grande.
Que diría Mariano. Y no de Larra.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Larra, desesperado se descerrajó un tiro. Pero va Gonzalo
Sánchez-Terán, el hombre que ha vivido en su carne tanto horror, y aún nos
regala la esperanza, “El afán de los fareros”. Bendito sea. Un trisagio elevo
en su honor siempre.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">“De la elegía al madrigal iremos,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">del cepo a las atmósferas ganadas,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">y de ese redoblar de los cerrojos<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">al plectro de las almas volveremos,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">porque eso es lo que hacemos las personas,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">es ese nuestro don, obrar milagros,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">transubstanciar lo inanimado en arte,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">trascender en hogazas las espigas.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">No sabemos muy bien por qué ni cómo<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">pero somos la especie de la alquimia,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">capaz de compartir con los extraños,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">de cuidar un jardín que no veremos,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">de mudar el dolor en ovaciones.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Qué otro animal, en medio de la lucha<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">por la supervivencia, sueña auroras<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">más lúcidas, más justas para todos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Y qué otra bestia libremente iría<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">al lugar donde yacen infectados<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">para ayudar a algún desconocido.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Opulentos de mente y de lenguaje,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">sobrepujamos al temor con odas,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">designios y el afán de los fareros<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">que se imparten en luz cuando la noche,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">afán que nos define y nos absuelve.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Desde la desunión al haz, al ágora,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">ascenderemos como al viento el polen,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">porque eso es lo que hacemos los humanos,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">conversar, aprender, partir el pan<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">y ponernos en pie de amanecida,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">para abrir otra senda en la espesura”.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 8.0pt; line-height: 107%;">(fotografía
del autor mchmaster.com)<o:p></o:p></span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-91726576938802978272021-01-31T04:21:00.002+01:002021-01-31T04:25:03.250+01:00Virtud de las mudanzas<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnicYN0C8ZGLfuyKmVbIz_TrbfSac6UcG7K9aF_TeCI8rFf-faxafhn6V5LQ7pSTisjJFZ6-w3Vly73tXPhRLHMVT8Rht52HPwWtwWAAx2wLJEZVQmnXklnm4A_cKatMsiHqh9S3wo3RU/s2608/20201120_143611.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2608" data-original-width="1205" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnicYN0C8ZGLfuyKmVbIz_TrbfSac6UcG7K9aF_TeCI8rFf-faxafhn6V5LQ7pSTisjJFZ6-w3Vly73tXPhRLHMVT8Rht52HPwWtwWAAx2wLJEZVQmnXklnm4A_cKatMsiHqh9S3wo3RU/s320/20201120_143611.jpg" /></a></div>Traen consigo las mudanzas pérdidas y encuentros; roturas y reparaciones. Ahora que, tras cuatro meses haciendo turismo oceánico por el Índico, por fin han llegado mis cosas a Tokyo, han aparecido entre cajas y carpetas, por sorpresa, olvidados poemas como estos. Bien está darles su luz tras 25 años de olvido...<p></p><p><br /></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;"><span> </span><span> </span>Tira el viento las
hojas, las caducas.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">Tira el Hombre los
amores por la borda.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">Tira el buey de su
sombra, de mercurio.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">Tira piedras el niño al
manantial.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">Tira línea tras línea el
Delineante.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">Caen las hojas porque han muerto<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">y en vano se mantienen
en el aire.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">Destroza con su arado el
buey su sombra,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">y en ella él mismo va ya
hacia la muerte.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">Se hunden sin remedio
los tesoros<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">de piedra del muchacho
en la negrura.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">Al infinito van, y ya no
vuelven,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">las líneas delgadas, es
la vida.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">Y el amor del Hombre no
perdura.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">Estalla en cuanto toca y
pinta todo<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">de luces que no existen
y arcoíris<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">de colores no nombrados
todavía.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">Pero es breve su paso
por la estancia:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">hoja que cae, sombra que
pasa,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">piedra pequeña que se
hunde o línea<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">que no se ve jamás tras
horizontes,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;">el amor del Hombre no
perdura.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.15pt;"><br /></span></p><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><p class="MsoNormal"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil8VirhiEKHFx5quOdJjHzwcD86x9ld4HLIGmotoVeQ0uVqVTPsUqceMnMTeL0xwBf2YpxPXNgivFRW0IQQ4p_DeEXi3huHfy0xfB8g7LohzMEneWEb20g-cW3dQ_zLLGbL9gCMSBwpFo/s2608/20201121_103716.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1205" data-original-width="2608" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil8VirhiEKHFx5quOdJjHzwcD86x9ld4HLIGmotoVeQ0uVqVTPsUqceMnMTeL0xwBf2YpxPXNgivFRW0IQQ4p_DeEXi3huHfy0xfB8g7LohzMEneWEb20g-cW3dQ_zLLGbL9gCMSBwpFo/s320/20201121_103716.jpg" width="320" /></a></div><p></p></blockquote></blockquote></blockquote><p class="MsoNormal"><i style="text-align: right;"><span style="letter-spacing: -0.15pt;"><span> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span></span>(Jaime Alejandre, ‘Fosa Común’, 1996-1998, inédito)</span></i></p><p align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;">QUE PREVIENE EL </span><span style="letter-spacing: -0.133333px;">VÉRTIGO</span><span style="letter-spacing: -0.1pt;"> DE LA
VIDA QUE COMIENZA<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;"> </span><span style="letter-spacing: -0.1pt;"> </span><span style="letter-spacing: -0.1pt;">A
Arturo Gonzalo Aizpiri</span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;"><span> </span><span> </span>Inaugurábamos
la edad tormenta,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;">los años del amor pausado, el viaje<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;">que va a nosotros mismos: un paisaje<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;">atroz algunas veces, que violenta<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;">la rendición cobarde con que cuenta<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;">el hombre al que le asusta el equipaje<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;">de su vida. A la infancia cabotaje<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;">- con prisas unos y otros con la lenta<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;">navegación de calma azul - la altura<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;">sobrevino con su riesgo y su promesa,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;">su seducción, su escala y con su muro.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;">En
fin, tenemos miedo, nada dura,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;">y enormes son las dudas, y esta empresa<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="letter-spacing: -0.1pt;">tal vez no traiga más que... otro futuro.<o:p></o:p></span></p><p align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="letter-spacing: -0.1pt;"> </span></p><p class="MsoNormal"><i><span style="letter-spacing: -0.15pt;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>(Jaime Alejandre, ‘Sonetos’)<o:p></o:p></span></i></p><p class="MsoNormal"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisrOsGgjg4gfb8xNPXSJpwvDZ3xzzOLM7hCGQWFq69bnxIK96Y-f_ueX7uPedwyoKh5hhl9728JBNdI8TMAZJ0uXMOMxa4FKgJAtzn7V27gnRUvL9rFz6M6zUhL2Lp36uZk1vemlITPEc/s2608/20201120_114010.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1205" data-original-width="2608" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisrOsGgjg4gfb8xNPXSJpwvDZ3xzzOLM7hCGQWFq69bnxIK96Y-f_ueX7uPedwyoKh5hhl9728JBNdI8TMAZJ0uXMOMxa4FKgJAtzn7V27gnRUvL9rFz6M6zUhL2Lp36uZk1vemlITPEc/s320/20201120_114010.jpg" width="320" /></a></div><i><span style="letter-spacing: -0.15pt;"><br /></span></i><p></p><p class="MsoNormal"><i><span style="letter-spacing: -0.15pt;">(Fotografía </span></i><span style="letter-spacing: -0.1pt;">©</span><i><span style="letter-spacing: -0.15pt;"> Jaime Alejandre, 2020, </span></i><span style="letter-spacing: -0.2px;"><i>Sado-ga-shima, Japón)</i></span></p><p><br /></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-15853773705209127102021-01-16T12:43:00.001+01:002021-01-16T12:45:07.334+01:00Perspectivas del mundo este (y oeste)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNtx2JZleOP7ZWjP_dtVT4fsiSD6sUNcmMno1HzpI_TtpR7TDaTqwz8TFLwFDVefSXJrk6rk3CozHWEFdQr8hdYZxUATvKQ-_9fmelWcJp_6WK6USm4RaveMygmRkO0SbQh5H6z7SHSbw/s2543/20201025_112155.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1236" data-original-width="2543" height="157" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNtx2JZleOP7ZWjP_dtVT4fsiSD6sUNcmMno1HzpI_TtpR7TDaTqwz8TFLwFDVefSXJrk6rk3CozHWEFdQr8hdYZxUATvKQ-_9fmelWcJp_6WK6USm4RaveMygmRkO0SbQh5H6z7SHSbw/w320-h157/20201025_112155.jpg" width="320" /></a></div>Visión 1 del mundo oeste: Personajillas tipo Sol Manuel o
Luna Miguel o Nebulosa Abel, o Avel Vete Palcarajo que se creen trasgresoras
por informar al ancho y hastiado mundo de que se confabulan para hacerse una paja y un
poema cada día. Algo que nadie ha osado antes, claro está. Y por ello merece sin
duda la pena tamaña iniciativa intelectual, artística y monocigótica.<p></p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">A no ser que esto no sea sino la señal inequívoca de que el
aburrimiento, aliado con supina ignorancia, se enseñorea ya de los albores de
la extinción de la especie, polo norte magnético a la deriva mediante.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Quien solo se lee a sí mismo y solo consigo mora no es lo
malo que se masturbe sexualmente a diario sino que lo haga intelectualmente y
se crea a la vanguardia sin haber leído, verbi gratia, al Marqués de Sade
(quien hoy en día recibiría una buena ratahíla, digo retahíla, de denuncias de
abogados cristianos y fundamentalistas islamistas, dado que en no pocas de las
páginas que se atrevió a escribir colgaba con donosura sus “Me cago en Dios”.
Pero seguro que el mal buen marqués nunca fue capaz de tamaña hazaña como
pajearse y versearse a diario).<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Visión 2 del mundo este: mientras la antecitada personajilla
se da gusto inguinal y versifica a un tiempo, convertida en arquetipo de cierto
páramo literario actual triunfante y tunante, otra persona que conozco, y que
al parecer no tiene tanto tiempo para aburrirse y ombliguearse con fruición, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me comunica que está muy contenta allá donde
vive. Porque ha dado positivo en coranavirus. Y la han confinado en un hotel.
¿Su contento? Que durante el tiempo que deba estar aislada tendrá baño propio y
para ella sola.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Mira tú, esta conocida mía ahora también podrá hacerse, por
fin con intimidad, su diaria paja. Y lo mismo le alcanza incluso para escribir
un poema para la inclusa. Confiemos que no, que todo quede en privativa autosatisfacción sin
espectadores ni lectores (y no en privada ídem, la de la otra, pero privada, entiéndase, de
la mínima sesera y discernimiento). Confiemos que esta buena mujer amiga mía,
gracias a sus interminables jornadas laborales no haya tenido tiempo de hastiarse
del mundo y ahora en su encierro, además de baño propio, tenga una televisión y puede
dedicarse a ver documentales de Netflix sobre la inquietante evolución del cerebro humano y
no a dar el espectáculo o por especta-culo al resto de humanos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Colofón de las Perspectivas del mundo este (y oeste): "…
En el mundo del arte, dicha metodología es ya un clásico. Los artistas más
mediocres o irrelevantes, aquellos que en realidad no tienen nada que decir,
recurren sistemáticamente a la provocación como forma de ocultar la ausencia
sustancial de cualquier mensaje. Con ello, al tiempo que se suple la evidencia
de una carencia de contenidos efectivos, se pueden alcanzar los célebres 15
minutos de gloria a los que, según Andy Warhol, tendría derecho todo el mundo"
(Manuel Ruiz Zamora).<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Amén.<o:p></o:p></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-82887772139317249782020-09-21T06:41:00.003+02:002020-09-21T06:41:38.242+02:00De premios y otras basuras incinerables (enésima edición)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirX9iHOhS5Z6S1RMH9jGXobPv30FTVT9CtVF1mUSMgRXFNgWBgk6DYqBKONoHW175Uj9dsA5jzKpP29rHTfOVl-UaFzO_whzviPGoQvaRyKKskIIKPUrvEqd31nnUumPso8YS9bCh1uyI/s1500/rafael+cabaliere.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="1500" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirX9iHOhS5Z6S1RMH9jGXobPv30FTVT9CtVF1mUSMgRXFNgWBgk6DYqBKONoHW175Uj9dsA5jzKpP29rHTfOVl-UaFzO_whzviPGoQvaRyKKskIIKPUrvEqd31nnUumPso8YS9bCh1uyI/w200-h200/rafael+cabaliere.jpg" width="200" /></a></div><br />Acierta una vez más el bueno de don Enrique Gracia Trinidad<p></p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><a href="https://www.facebook.com/enrique.graciatrinidad/posts/10222837945552856?notif_id=1600634687249654&notif_t=close_friend_comment&ref=notif">https://www.facebook.com/enrique.graciatrinidad/posts/10222837945552856?notif_id=1600634687249654&notif_t=close_friend_comment&ref=notif</a><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">pero es algo de lo que hemos escrito tanto y tantos ya, del
muladar de los premios literarios en España, que ya tal vez convendría dirigir
nuestros ánimos hacia otras inquietudes también relacionadas con el tema.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Porque puede que siempre haya sido así, que en el siglo XIX
los folletineros vendieran más obras que los Galdós o Clarín. Pero me temo que
la dimensión de lo que hoy ocurre supera todo lo pasado y todo lo imaginable.
Señal de que con la literatura no sucede sino otra vertiente más de la
decadencia integral de los tiempos en que vivimos: medran los peores, triunfan
los papanatas, obtienen transitoria fama y notoriedad los corruptos. En todos
los órdenes de la vida en sociedad: escritores, políticos, empresarios,
servidores públicos, artistas…<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Me sorprenden entonces en el artículo reseñado de El País,
escrito por Peio H. Riaño, varias cosas.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">La primera es precisamente que se publique en ese periódico,
boletín oficial de una editorial concreta, entre cuyas páginas de crítica
literaria solo una vez al año, como quien dice, dejan colarse comentarios de
libros “ajenos”, aunque siempre menores e inaccesibles, como para lavar su
conciencia, algo que ni Ajax pino con cloroxilenol conseguiría.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Mi segundo asombro radica en esta frase: “Este modelo de
negocio del libro está anclado desde los años cincuenta, cuando la curiosidad y
el consumo cultural fueron arrasados por la dictadura. Setenta años después, el
mercado editorial no sabe andar sin estas muletas”. Tela marinera. Y mira que
yo soy de los que denuncio las largas repercusiones de la dictadura sobre
nuestros aciagos días contemporáneos. Que los grandes prebostes de las -más
grandes aún- empresas de todo tipo y ralea, a poco que escarbes, descubres que
son hijos o nietos de ministros de Franco. Pero echar la culpa de la atonía y
anomia literaria a la dictadura (en la que también ganaban premios y publicaban
poetas como Blas de Otero, Goytisolo, junto a penosos Pemanes, cierto, pero no espantajos
Cabalieres). Eso de echarle la culpa a la dictadura, ya es rizar el rizo y
desenfocar de que el verdadero monstruo fagocitador de los buenos escritores actuales
no es otro que el capitalismo salvaje. O sea, más ajustada a la verdad es la confesión
de esos otros editores y libreras que en el artículo señalan que “es el mercado”.
Pero no un mercado ajustado y necesario, fenicio él, que pone al servicio de
unos las obras de otros, sino este mercado especulativo neoliberal del siglo
XXI cuyos hilos los mueven tipos que no han leído en su vida más que las cifras
(no escribo guarismos, que se me pierden) de los billetes y cuyo único objetivo
no es el cuento sino la cuenta de resultados. En el mundo literario en
concreto, hace ya más de treinta años que en la “grandes” editoriales
desembarcaron tipos ágrafos pero acorazados con sus MBA, sus dobles grados y
sus conocimientos de mercadotecnia, dispuestos a salvar a los sellos quitándoselos
de las manos a los anteriores dueños y gestores, gentes ignorantes que solo
habían leído libros en su vida, no balances contables, y entonces cometían
dislates del tamaño de publicar a Rafael Soler en vez de a Pérez Reverte.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Tercer asombro, el desparpajo con el que se cita a Belén
Bermejo. La muerte es cosa triste y más si sucede a una persona demasiado joven
para el encuentro con la Parca, pero atravesar la laguna Estigia no lava los
pecados, porque se hace en barca y no a nado. Pecado es que la citada editora “Bermejo
había dedicado mucho tiempo y esfuerzo a conseguir un manuscrito de quien nunca
había publicado nada”. Así, sin gastar papel en sus idioteces, debería haber
quedado el tema del presunto escribano Rafael Cabaliere, arquetipo de
mediocridad intelectual ante quien Paolo Coelho merecería el Olimpo, que no la
Olympus en la que algunos empezamos a escribir hace décadas. Pero lo hicimos no
sin antes haber leído centenares de libros para, al fin, saber distinguir de
nuestro propio <i style="mso-bidi-font-style: normal;">presuponible</i> “talento”
lo que apenas eran lugares tan comunes que daban vergüenza y asco.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">¿Que quieren publicar a autores que “tiritan de inédito”,
que diría el maestro Pérez Estrada? Perdón por la autocita, pero que hagan como
el menda lerenda en su colección Hazversidades Poéticas y apuesten por un
Rafael Borge, un Maxi Rey, un Simón Arriaga… No tendrán hoy miles de seguidores
abúlicos en las redes, pero serán los poetas leídos dentro de cien años.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Mi cuarta y principal reflexión en este comentario mío: “Ana
Rosa Semprún, tomó la palabra para aclarar a los cuatro miembros el objetivo:
vender muchos libros. Y solo su candidato lo podía lograr porque, según apuntó,
tenía cientos de miles de seguidores en las redes sociales”… He aquí el meollo
de la cuestión. Aunque ya señalaba al principio que puede que este fenómeno no
sea para nada nuevo, que los más vulgares escritores en todos los tiempos hayan
“vendido” siempre más que los autores de verdad, los indagadores de la palabra,
los innovadores del arte. Pero me temo que en este renqueante y disparatado
nuevo Milenio, la magnitud del desastre es inconmensurable. Si un inválido del
conocimiento y de la emoción como el tal Cabaliere tiene cientos de miles de
seguidores es que la debilidad del espíritu ha infectado a la gran mayoría de
humanos, en una pandemia que deja en broma de mal gusto a la del Covid. Si
miles de elementos prefieren “versos” como estos:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">“No te apresures<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">las cosas llevan su tiempo,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">no todo es ahora o nunca.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Hay que saber esperar,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">dejar a la vida hacer lo suyo” (R. Cabaliere),<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">a estos:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">TIEMPO ESCUÁLIDO<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">“Con la mirada fija en la ventana<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">de un país mordido por la niebla,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">en el que nunca estuve y terco me vomita.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Tiempo escuálido, de vejez y ceguera,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">descerrajado sobre mí cerebro<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">como la maldición de un dios desmesurado.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Despedidos los últimos invitados<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">y de nuevo restaurado el silencio,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">vuelvo al plato del día del dolor<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">como única comida.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Ejercicio diario del caníbal<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">que espera desnudarse<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">de la última máscara<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">y anidar en la piedra<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">para el sueño postrero” (Elvira Daudet)<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">es inequívoca señal de que la Decadencia del Imperio Romano
es filfa comparada con el detrito en el que habitamos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p>Pero ¿no será que estos miles y miles de lectores cuentan
además con la complicidad delictiva y entusiasta de demasiados tipos que, en el
ámbito de la literatura, son libreros/editores/críticos que, una de dos, o son
tan ignorantes como sus autores o tan corruptos como su empresas? ¿Y que solo
les ofrecen a aquellos ávidos lectores porquería de fácil digestión para
engancharlos al menú de literaria comida basura donde no hay obra sino solo incesante
consumo?</p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Vivimos tiempos en que todo es espectáculo impostado
protagonizado por infames personajes que más recuerdan a ciertos pasajes de la
Roma caligúlica que a otra cosa. Así es la vida.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Cuando alguien tiene que robar 20.000 euros y la notoriedad
de un premio literario para “desmentir que sea un robot” queda todo dicho de la
altura de su obra.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 8.0pt; line-height: 107%;">© fotografía
Rafael Cabaliere<o:p></o:p></span></p><br /><p></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-9132731128070919432020-07-27T14:51:00.000+02:002020-07-27T14:51:03.713+02:00Llovizna de humildad<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtGVQ9LszXxtsavTznLUSOYc34ps7rv_J1OfAjWAC5Hyhjfp3NrmwCwtjmtsbNlft09vh3Cmlj_wCe21uzii-xdzh0azU7FEOtBgm0LGvsRtmd_4mhLqdG5-RaUbDlGZ3JWYeCh06yqGo/s1600/max+aub.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="520" data-original-width="669" height="155" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtGVQ9LszXxtsavTznLUSOYc34ps7rv_J1OfAjWAC5Hyhjfp3NrmwCwtjmtsbNlft09vh3Cmlj_wCe21uzii-xdzh0azU7FEOtBgm0LGvsRtmd_4mhLqdG5-RaUbDlGZ3JWYeCh06yqGo/s200/max+aub.jpg" width="200" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
Bastantes somos los letraheridos que en público y privado
nos dolemos del silencio que circunda nuestra obra. Yo no es que me sienta
confortado por el “mal de muchos”, ni por la avisa visión del cuento de la
cerillera (la del ruin sentimiento de revancha que disfrutan algunos al calor
del hogar o el restaurante solo cuando ven en la calle a un mendigo suplicando
caridad).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Al revés, creo. Al revés. Cuando descubro las azarosas vidas
literarias y humanas de algunos de mis escritores más admirados, me doy cuenta
de que no tengo ningún derecho a levantar mis sollozos más allá de mi propia
garganta.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Max Aub me viene hoy a la memoria. Uno de nuestros más
grandes autores del siglo XX. Escritor integral (novelista, dramaturgo, poeta,
periodista, paremiólogo, guionista de cine…) tan olvidado en vida como hoy.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Escritor dueño de uno de los mayores conocimientos de
nuestra propia lengua que conozco. No hay libro suyo que lea que no me haga
tirar del Diccionario de la RAE al menos una vez cada tres páginas (una
curiosidad: en las varias temporadas que pasó en diferentes campos de concentración
franceses tras su exilio de la España franquista al final de nuestra Guerra
Incivil, Aub solo dispuso para leer de un tomo de las obras de Quevedo y de un
diccionario). Qué sabiduría, qué talento, qué dominio de la precisión del lenguaje.
Cómo no llevar él mismo impreso en su más profundo sentir que “toda la
desesperación humana radica en la imposibilidad de expresarse con exactitud”, “No
es que no sepamos lo que quieren decir las palabras. Es que las palabras, en el
fondo, no dicen gran cosa. La inteligencia tiene tales límites que dan ganas de
llorar”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En esto, y en tantas otras cosas más me recuerda a Fernando
Pessoa, que bien sabía que “Todo cuanto hacemos, en el arte o en la vida, es la
copia imperfecta de lo que hemos pensado hacer... Todo esfuerzo, cualquiera que
sea el fin hacia el que tienda, sufre, al manifestarse, los desvíos que la vida
le impone; se convierte en otro esfuerzo, sirve a otros fines, consuma a veces
exactamente lo contrario de lo que se pretendía... Lo que pensamos y sentimos
es siempre una traducción” (Bernardo Soares, Libro del desasosiego).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y sin embargo, un escritor de la talla de Max Aub tuvo que
penar “lo que no está escrito” con su pasión literaria: él mismo se pagaba de
su bolsillo las ediciones de sus obras, y Fondo de Cultura Económica se
limitaba a distribuirlas; en diciembre de 1971 publica “La gallina ciega”, una
prodigiosa reflexión sobre la naturaleza de los españoles, y cuando siete meses
después se produce su fallecimiento, se habían vendido apenas cincuenta
ejemplares. Repito, cincuenta… Sin palabras, o las desalentadas suyas: “Con
seguridad tardarán todavía muchos años en darse cuenta de que soy un gran
escritor. ¿Lo siento? Sí, lo siento, pero no puedo llorar”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Todos deberíamos sentirlo, y avergonzarnos aún hoy. Lo
mínimo que merece un autor como Aub es un generoso reconocimiento en vida. Pero
no. La España cainita no podía glosar a un socialista liberal partidario (como afirma
Javier Quiñones) de una especie de tercera vía, “movido por un sentimiento de
solidaridad, dice de sí mismo Max Aub, un deseo de que los que no tienen vivan
mejor. No es una idea, añade, sino un anhelo tan viejo como la sociedad”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En fin, si algo no perdona España es el talento, y la
heterodoxia, la iluminación, la capacidad de ver entre la sombras
inquisitoriales tan patrias nuestras. Y ya lo que excita los peores ánimos es
el desparpajo con que algunos pocos, como Aub, nos echan a los pies sus increíbles
intuiciones: “Camilo José Cela dedica todas las horas posibles a su negocio,
que es la gloria. Sueña todas las noches con el premio Nobel. No hay nada
escrito acerca de que no lo consiga…”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Demasiado disidente, demasiado auténtico, condenado de
antemano al silencio. No otra cosa para quien, ilustrado, afirma: “Arte es
creación, no reproducción. El arte no es vida, sino muerte que produce vida.
Reproducción es vida que produce vida, no necesita más que artesanos”. Tal vez
su principal problema lo identificó él mismo cuando dijo “Se escribe para
iguales”. Qué pocos lectores a la altura del genio de Aub. “Siempre se acaba siendo
lo que se parece”. Él fue un ignorado, un incomprendido.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
No es de extrañar que su último rasgo de talento lo
utilizara para escribirse su propio epitafio: “No pudo más”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 8.0pt; line-height: 107%;">© Foto EFE en
valenciaplaza.com<o:p></o:p></span></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-34993921984303834382020-03-30T16:43:00.000+02:002020-03-30T16:43:40.916+02:00El retablo de Isenheim y el Covid19<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7OatVzSLXXHdXJTgaGqnhGw_mdMfraW08f4dyw03raW27Msu09ITups9t_ELLAZp3zOxp3PuieBUiJ9mhZndsK3b9o2eiio7BfBKHsmHx6roJcV2q3-CKOKePNsEnojZecxjhxWfKr-g/s1600/Grunewald-Altar-de-Isenheim-1024x779.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="779" data-original-width="1024" height="484" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7OatVzSLXXHdXJTgaGqnhGw_mdMfraW08f4dyw03raW27Msu09ITups9t_ELLAZp3zOxp3PuieBUiJ9mhZndsK3b9o2eiio7BfBKHsmHx6roJcV2q3-CKOKePNsEnojZecxjhxWfKr-g/s640/Grunewald-Altar-de-Isenheim-1024x779.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
Vaya, hay casualidades que impresionan. Estaba rebuscando entre
viejos cuadernos viajeros míos y me he encontrado inesperadamente una libretita
con un manuscrito de hace justo veinte años, cuando por fin conseguí
visitar una obra de arte que siempre había estado en mi más profundo imaginario.
El retablo de Isenheim.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Estas son las notas que escribí:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Por fin frente al
retablo de Isenheim y de repente las crispadas manos me parecen más dulces y
relajadas a cómo las recordaba, que era en el momento feroz de la agonía. Y
ahora caigo en la cuenta de que ese momento ya ha pasado, el cuerpo crucificado
ahora está ya en la inicial laxitud de la muerte. Más esperpénticos se me
aparecen los pies retorcidos, las llagas que cubren toda la piel de Cristo, el
deshilachado y roto pedazo de tela que cubre su sexo inútil. El resplandor de
cera en la cara de la Magdalena abandonada, primera monja que ‘vivirá sin vivir
en ella’ un amor terrenal imposible. Debajo de la tabla central está el
enterramiento, con rostros expresionistas y con esos pies otra vez, más
evidentes aún, desvencijados. Los cabellos de la Virgen como los de una loca.
Pequeñas estacas clavadas en el cuerpo de Cristo como si fueran dardos de un
San Sebastián (santo protector de las pestes, que en realidad está a su
izquierda, tan sereno en la muerte que parece marmóreo). La espesa sangre que
se resiste a caer goteando desde el reclinatorio de los pies. La líquida sangre
que mana del costado lanceado por Longinos y también del pecho del Agnus Dei al
Cáliz. Los ojos de la Virgen, que aparecen bajo el translúcido velo como por
milagro. Entre las costillas y las caderas, el cuerpo del crucificado se
deforma. Imagino al autor, Matthias Grünewald (a quien tomó a cinco años pintar
esta obra maestra, de 1511 a 1516), adoptando esa postura él mismo para
comprender el dolor que iba a plasmar. La cruz más auténtica que he visto. Sin
embargo parece que los clavos debieran haberse puesto en las muñecas para
evitar el desgarro. Es otro diferente el paño que cubre su sexo en el
enterramiento. Y no parece que les hubiera dado tiempo a cambiarlo, pues la
corona de espinas se encuentra allí, junto a la tumba, en el suelo. Todo está repleto
de simbolismo, Oh, Rey de los Judíos, destronado ya. Un cuadro tan extremo
invoca al desequilibrio. Por eso tal vez ni siquiera Cristo está centrado en el
retablo. El centro de la tabla cae en la completa oscuridad…”. <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
Y resulta que mis notas incluyen una referencia a que una de
las pestes que asoló Europa desde la antigüedad fue la llamada Peste de Fuego, o
ergotismo, también conocida como “mal de los ardientes”. Los enfermos sufrían
de graves y dolorosas llagas en brazos, piernas y pies, padecían de grandes
fiebres y morían. De acuerdo con la tradición, San Antonio, anacoreta del siglo
IV, tenía el poder de curar el mal. En el siglo X se fundó la orden de los
Antonianos con el propósito de asistir y curar a estos enfermos. Se fundaron
gran cantidad de conventos de la orden por toda Europa. El retablo fue encargado
para el convento de Isenheim, en Alsacia, para ser utilizado como retablo
sanador en la capilla del hospital de la orden.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Así que vaya aquí el retablo de Isenheim para acompañar
nuestra sanación individual y común.<o:p></o:p></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-63232956125244380972020-03-02T20:14:00.001+01:002020-03-02T20:14:46.340+01:00Ay, dolor de lo irreparable!... (3)Caros amigos, ya hace año y medio que no os comparto mis asombros diccionarios, esas palabras magistrales que me encuentro en mis lecturas y que guardo como oro en paño con ese absurdo deseo de que no se pierdan en el olvido de la agrafia contemporánea... "asín" que vuelvo a la carga con ello... Preparaos para la delicia etimológica...<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
zorrocloco<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Hombre tardo en sus acciones y que parece bobo, pero que no
se descuida en su utilidad y provecho.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Gesto exagerado y fingido de afecto.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
guachimán<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del ingl. watchman.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Guardián de barcos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
tufo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del fr. touffe.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Cada una de las dos porciones de pelo, por lo común peinado
o rizado, que caen por delante de lasorejas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
peal<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. pedālis 'del pie'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Parte de la media que cubre el pie.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. m. Media sin pie que se sujeta a este con una trabilla.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
adral<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del dialect. ladral, y este del lat. laterālis 'lateral'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Cada uno de los zarzos o tablas que se ponen en los
costados del carro para que no se caiga lo que va en él.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
zarzo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del ant. sarzo, der. de sarzir 'zurcir', y este del lat.
sarcīre.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Tejido de varas, cañas, mimbres o juncos, que forma
una superficie plana.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. m. Cosa realizada con el zarzo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
3. m. Col. desván.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
menear a alguien el zarzo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. loc. verb. coloq. sacudir la badana.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
bodoque<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del ár. hisp. búnduq 'avellanas', este del ár. clás. bunduq,
y este del gr. [κ<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ά</span>ρυον]
ποντικ<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ό</span>ν [káryon]
pontikón '[nuez] póntica'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Labor de bordado en relieve de forma redonda.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. m. burujo (<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">‖</span>
bulto de lana o de masa).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
3. m. Reborde con que se refuerzan los ojales del colchón
por donde se pasan las bastas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
4. m. Bola de barro hecha en molde y endurecida al aire, del
tamaño de una bala de mosquete, que servía para tirar con ballesta.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
5. m. coloq. Persona de cortos alcances. U. t. c. adj.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
encasar <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. in 'en' y capsa 'caja'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. tr. Med. Volver un hueso a su sitio.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
imperial<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. tardío imperiālis.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
3. f. Tejadillo o cobertura de las carrozas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
4. f. Sitio con asientos que algunos carruajes tenían encima
de la cubierta.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
soteriología<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del gr. σωτηρ<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ί</span>α
sōtēría 'salvación' y -logía.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Rel. En la religión cristiana, doctrina referente a la
salvación.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
diabla<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. coloq. Diablo femenino.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. f. Máquina para cardar la lana o el algodón.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
3. f. Vehículo de tracción animal, de dos ruedas y con
toldo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
4. f. Teatro. Batería de luces que cuelga del peine entre
las bambalinas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
brulote<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del fr. brûlot, de brûler 'quemar'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Barco cargado de materias combustibles e inflamables,
que se dirigía sobre los buques enemigos para incendiarlos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT" style="mso-ansi-language: PT;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT" style="mso-ansi-language: PT;">chozno, na<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT" style="mso-ansi-language: PT;">De or. inc.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. y f. Hijo del tataranieto de una persona.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
masoreta<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De masora.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Cada uno de los gramáticos hebreos que, recogiendo las
seculares tradiciones precristianas, se ocuparon asiduamente, durante los
siglos VI a X, en fijar, por medio de vocales que añadieron, la verdadera
lectura de la Biblia, y en dividir y estudiar los libros, partes, secciones,
versículos, palabras, letras y mociones del texto sagrado hebreo, determinando
los caracteres gramaticales de cada una de las materias clasificadas, su
número, su posición y sus concordancias y diferencias.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
alparcero, ra<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del art. ár. al- y aparcero.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. adj. Ar. Dicho de una persona: Habladora y chismosa<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Rabdomante, que tiene<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Sensibilidad especial para captar ciertas radiaciones,
utilizada por los zahoríes para descubrir manantiales subterráneos, venas
metalíferas, etc.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
bibelot<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del fr. bibelot.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Figura pequeña de adorno.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
estadizo, za<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Der. de estar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. adj. Que está mucho tiempo sin moverse, orearse o
renovarse. Aire estadizo y malsano. Aguas corrientes y estadizas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. adj. Dicho de un alimento: Rancio o manido.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
irrefragable<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. irrefragabĭlis.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. adj. cult. Que no se puede contradecir o refutar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
enviscar<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De en- y visco.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. tr. Untar alguna cosa con liga para que se peguen en ella
los pájaros, a fin de cazarlos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
saloma<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p> </o:p>Del lat. celeusma, y este del gr. κ<span style="font-family: "Times New Roman", serif;">έ</span>λευσμα kéleusma.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Son cadencioso con que acompañan los marineros y otros
operarios su faena, para hacer simultáneo el esfuerzo de todos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
collera<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De cuello.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Collar de cuero o lona, relleno de borra o paja, que
se pone al cuello a las caballerías o a los bueyes para que no les haga daño el
horcate.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. f. Adorno del cuello del caballo, que se usaba en
funciones públicas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
saburra<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. saburra 'lastre de un navío'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. f. Med. Capa blanquecina que cubre la lengua <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
recamar <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Der. del ár. hisp. ráqm, y este del ár. clás. raqm 'acción
de bordar'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. tr. Bordar algo de realce.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
ronzar <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De la onomat. ronz.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. tr. Comer algo quebradizo partiéndolo ruidosamente con
los dientes.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. tr. Mover algo pesado ladeándolo con palancas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
3. intr. Dicho de una persona o de una embarcación: Andar
despacio y como a golpes.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
pina<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. pinna 'pluma', 'almena'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Mojón terminado en punta.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. f. Cada uno de los trozos curvos de madera que forman en
círculo la rueda del coche o carro, donde encajan por la parte interior los
rayos y por la exterior se asientan las llantas de hierro.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
rebenque<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del fr. raban 'cabo que afirma la vela a la verga'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Látigo de cuero o cáñamo embreado, con el cual se
castigaba a los galeotes.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
acolada<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p> </o:p>Del fr. accolée, accolade.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Abrazo que, acompañado de un espaldarazo, se daba al
neófito después de ser armado caballero.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
sancochar <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. tr. Cocer la comida, dejándola medio cruda y sin sazonar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
ganapierde<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Tb. gana pierde, p. us.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Manera especial de jugar, originariamente a las damas,
en que se considera ganador a quien pierde. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
nadilla<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De nada e -illa.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. p. us. Hombre pobre y de oscuro nacimiento.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
túrdiga<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De or. inc.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Tira de pellejo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
chozpar <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De choz.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. intr. Dicho de un cordero, de un cabrito o de otros
animales: Saltar o brincar con alegría.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
behetría<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De benefactría.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Confusión o desorden.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. f. Antiguamente, población cuyos vecinos, como dueños
absolutos de ella, podían recibir por señor a quien quisiesen.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
argayo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Desprendimiento de tierra y piedras por la ladera de
un monte.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
manobre<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De mano y obrar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. y f. Obrero que ayuda al oficial a emplear los
materiales.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
besana<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Der. del lat. versāre 'volver'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Labor de surcos paralelos que se hace con el arado.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. f. Primer surco que se abre en la tierra cuando se
empieza a arar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
3. f. Medida agraria usada en Cataluña, equivalente a 2187
m2.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
tazmía<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del ár. hisp. tasmíyya, y este del ár. clás. tasmiyah
'denominación'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Distribución de los diezmos entre los partícipes en
ellos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. f. Cálculo aproximado de una cosecha en pie, que se hacía
con el fin de cobrar los diezmos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
martiniega<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Tributo o contribución que se debía pagar el día de
San Martín.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
infurción<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del b. lat. infertio, -onis.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Tributo que en dinero o especie se pagaba al señor de
un lugar por razón del solar de las casas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
quitameriendas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Planta de la familia de las liliáceas, muy parecida al
cólquico, del que se distingue por no estar soldadas entre sí las largas uñas
de sus sépalos y pétalos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
pinganillo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Ast., León, Pal., Sal., Vall. y Zam. carámbano (<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">‖</span> pedazo de hielo).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
calamoco<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De calar 'bajar' y moco.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. canelón (<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">‖</span>
car<span style="mso-bidi-font-family: Garamond;">á</span>mbano).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Morcuero<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Montón de cantos sueltos que se forma en las tierras
de labor o en las encrucijadas y división de términos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
zarco, ca<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del ár. hisp. zárqa, y este del ár. clás. zarqā' 'la que
tiene ojos azules'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. adj. Dicho especialmente de los ojos: De color azul claro.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
fungir <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. fungi.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. intr. Desempeñar un empleo, cargo o función.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
fautor, ra<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. fautor, -ōris.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. y f. Persona que favorece y ayuda a otra.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
apurrir<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. porrigĕre.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. tr. Ast. y Cantb. alargar<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
purrela<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Vino último e inferior de los que se llaman aguapié.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. f. coloq. Cosa despreciable, de mala calidad, de poco
valor.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
husmo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p> </o:p>De husmar.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Olor que despiden de sí cosas como la carne, el
tocino, el carnero, la perdiz, etc., que ya empiezan a pasarse.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
paila<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. patella 'padilla'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Vasija grande de metal, redonda y poco profunda.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. f. Dispositivo metálico que permite calentar el agua en
las cocinas de carbón.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
alcaicería<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del ár. hisp. alqaysaríyya, y este del lat. Caesarea 'propio
del césar', por levantarse tales edificios por privilegio imperial.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. En Granada y otros pueblos de su antiguo reino, aduana
o casa pública donde los cosecheros presentaban la seda para pagar los derechos
establecidos por los reyes moros.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. f. Sitio o barrio con tiendas en que se vende seda cruda
o en rama u otras mercaderías.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
antelina<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Tejido que imita la piel de ante.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
jijas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Quizá del m. or. que chicha<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. pl. León, Pal. y Vall. Carne de cerdo picada para
hacer chorizos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. m. y f. irón. Áv., León, Pal., Sal. y Vall. Persona
endeble.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
segur<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. secūris.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Hacha grande para cortar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
guelte<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del neerl. o al. geld 'dinero'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. germ. Moneda corriente y bienes.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
cisco<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p> </o:p>De or. inc.; cf. lat. ciccum 'cosa insignificante'.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Carbón vegetal menudo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. m. coloq. Bullicio, reyerta, alboroto.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
pregar<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. plicāre 'doblar'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. tr. desus. Clavar, afianzar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
grímpola o flámula<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p> </o:p>Del occit. guimpola.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Insignia militar con un paño de forma triangular que
los caballeros solían llevar al campo de batalla y se ponía en sus sepulturas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
cornaca<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del port. cornaca, y este del cingalés kūru<span style="font-family: "Cambria",serif; mso-bidi-font-family: Cambria;">ṇ</span>eka.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Hombre que en la India y otras regiones de Asia doma,
guía y cuida un elefante.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
abroquelar <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De a-1 y broquel.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. tr. Resguardar o defender<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
nabab<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del fr. nabab, este del persa novvāb, y este del ár. clás.
nuwwāb, pl. de nā'ib 'delegado'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. En la India musulmana, gobernador de una provincia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. m. Hombre sumamente rico.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
mulso, sa<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. mulsus 'endulzado con miel'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. adj. Mezclado con miel o azúcar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
roñal<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De roña y -al.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Sal. y Zam. Sitio en que se almacenan en el monte las
cortezas de árboles para después transportarlas a las tenerías.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
birimbao<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Voz onomat., imit. del sonido de este instrumento.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Instrumento musical pequeño consistente en una barrita
de hierro en forma de herradura, atravesada por una lengüeta de acero que se
hace vibrar con el índice de una mano, teniendo con la otra el instrumento
entre los dientes.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
aristón<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Instrumento musical de manubrio.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
perendengue<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Der. de pender.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. pendiente (<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">‖</span>
arete).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. m. Adorno femenino de poco valor.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
requilorio<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De requerir.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Adorno o complemento excesivo o innecesario. U. m. en
pl.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. m. coloq. Formalidad e innecesario rodeo en que suele
perderse el tiempo antes de hacer o decir lo que es obvio, fácil y sencillo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
derrelicto<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. derelictus 'abandonado'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Mar. Buque u objeto abandonado en el mar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
ergástula<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. ergastŭlum; cf. gr. <span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ἐ</span>ργαστ<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ή</span>ριον ergast<span style="font-family: "Cambria",serif; mso-bidi-font-family: Cambria;">ḗ</span>rion
'taller1', der. de <span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ἐ</span>ργαστ<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ή</span>ς ergast<span style="font-family: "Cambria",serif; mso-bidi-font-family: Cambria;">ḗ</span>s
'trabajador'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. En la antigua Roma, cárcel de esclavos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
carpir <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. carpĕre 'arrancar', 'herir, maltratar'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. tr. Dejar a alguien pasmado y sin sentido.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
sancirole<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De san Ciruelo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Bobalicón, papanatas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
alvino, na<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. alvīnus, der. de alvus 'vientre'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. adj. Anat. Perteneciente o relativo al bajo vientre.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
inverecundo, da<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. inverecundus.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. adj. Que no tiene vergüenza.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
oblato, ta<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p> </o:p>Del lat. oblātus 'ofrecido'.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. adj. Dicho de un niño: Ofrecido por sus padres a Dios y
confiado a un monasterio para que se eduque culta y piadosamente y, si se
aficionase, entre en religión.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
bohordo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del fr. bohort.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Junco de la espadaña.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
oréutica<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. toreutĭce, y este del gr. τορευτικ<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ή</span> [τ<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">έ</span>χνη] toreutik<span style="font-family: "Cambria",serif; mso-bidi-font-family: Cambria;">ḗ</span> [téchnē] '[arte] toréutica', der. de
τορε<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ύ</span>ειν
toreúein'cincelar', 'repujar'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Arte de cincelar, repujar o esculpir sobre metales
blandos o marfil.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
cista<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. cista 'cesta', 'cofre', y este del gr. κ<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ί</span>στη kístē.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Arqueol. Enterramiento que consiste en cuatro losas
laterales y una quinta que hace de cubierta.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. f. Arqueol. Recipiente metálico usado en la Antigüedad
para guardar objetos preciosos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
coevo, va<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. coaevus.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. adj. p. us. Dicho de personas o de cosas: Que existieron
en un mismo tiempo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
verberar <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. verberāre.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. tr. Azotar, fustigar, castigar con azotes.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
garlar <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. garrulāre 'charlar'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. intr. coloq. Hablar mucho, sin interrupción y poco
discretamente.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
lábaro<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. tardío labărum.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Estandarte que usaban los romanos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. m. Monograma formado por la cruz y las dos primeras
letras del nombre griego de Cristo, que se puso en el lábaro por mandato de
Constantino.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
trisagio<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. tardío trisagĭon, y este del gr. bizant. τρισ<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ά</span>γιον triságion, de τρ<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ί</span>ς trís 'tres veces' y <span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ἅ</span>γιος hágios 'santo'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Himno en honor de la Santísima Trinidad, en el cual se
repite tres veces la palabra santo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
acurrullar <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De corrulla.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. tr. Mar. Desenvergar las velas y recogerlas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
gallón<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Pedazo de tierra cubierto de césped y muy trabado con
las raíces de esta hierba, que, cortado generalmente en forma prismática, sirve
para hacer paredes y malecones.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
escandir <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. scandĕre.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. tr. Métr. Medir el verso, contar el número de pies o de
sílabas de que consta.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
nefelibata<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Formación culta del gr. νεφ<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">έ</span>λη
nephélē 'nube' y -β<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ά</span>της
-bátēs 'que anda', y este der. de βα<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ί</span>νειν
baínein 'andar1'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. adj. Dicho de una persona: Soñadora, que no se apercibe
de la realidad.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
pródromo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. prodrŏmus 'que precede', y este del gr. πρ<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ό</span>δρομος pródromos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Med. Malestar que precede a una enfermedad.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Chiscón o Tabuco<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Aposento pequeño.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. m. Habitación estrecha.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
autolisis<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Tb. autólisis.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del al. Autolyse, de auto- 'auto-' y -lyse '<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">‒</span>́lisis'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. suicidio (<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">‖</span>
acci<span style="mso-bidi-font-family: Garamond;">ó</span>n de suicidarse)<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
quiñón<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. quinio, -ōnis 'grupo de cinco'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Parte que alguien tiene con otros en una cosa
productiva, especialmente una tierra que se reparte para sembrar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
falansterio<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del fr. phalanstère.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Comunidad autónoma de producción y consumo, en el
sistema de Fourier, socialista utópico francés de principios del siglo XIX.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
analepsis<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del gr. <span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ἀ</span>ν<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ά</span>ληψις análēpsis
'recuperación', 'restauración, renovación'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Ret. Pasaje de una obra literaria que trae una escena
del pasado rompiendo la secuencia cronológica.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
jemesía<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del ár. hisp. šamsíyya '[ventanal] para el sol' o *šamisíyya
'a manera de celosía', y este del ár. clás. šams 'sol1'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Enrejado de piedra, ladrillo, yeso o madera, para dar
luz y ventilación.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
salabardo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De or. inc.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Arte de pesca consistente en un saco o manga de red
colocados en un aro de hierro con tres o cuatro cordeles que se atan a un cabo
delgado, y que se emplea para sacar la pesca de las redes grandes.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
alhóndiga<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del ár. hisp. alfúndaq, este del ár. clás. funduq, este del
arameo panduqiūm, y este del gr. πανδοχε<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ῖ</span>ον
pandocheîon'albergue'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Casa pública destinada para la compra y venta del
trigo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
alforza<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p> </o:p>Del ár. hisp. al<span style="font-family: Cambria, serif;">ḥ</span>úzza, y este del ár. clás. <span style="font-family: Cambria, serif;">ḥ</span>u<span style="font-family: Cambria, serif;">ǧ</span>zah.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Pliegue o doblez que se hace en ciertas prendas como
adorno o para acortarlas y poderlas alargar cuando sea necesario.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
balandrán<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del occit. balandran, der. de balandrà 'balancear'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Vestidura talar ancha y con esclavina, que usaban
algunos eclesiásticos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. m. Abrigo largo y ancho.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
venal<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. venālis, de venum 'venta'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. adj. Que se deja sobornar con dádivas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
buzar<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. *vortiāre, der. de vortĕre o vertĕre 'volver'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. intr. Geol. Dicho de un filón o de una capa del terreno:
Inclinarse hacia abajo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
hibleo, a<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. Hyblaeus.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. adj. Perteneciente o relativo a Hibla, monte y ciudad de
la Sicilia antigua, famosos por su miel.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
pigre<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. piger, -gri.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. adj. Tardo, negligente, desidioso.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
vencejo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. *vincicŭlum, de vincīre 'atar'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Lazo o ligadura con que se ata algo, especialmente los
haces de las mieses.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. m. germ. pretina (<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">‖</span>
correa que sujeta las prendas en la cintura).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
alandrajo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Quizá de calar2 'bajar' y andrajo; cf. gall. calandrario.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. coloq. Pedazo de tela grande, rota y desgarrada que
cuelga del vestido.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. m. coloq. Trapo viejo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
3. m. coloq. Persona ridícula y despreciable.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
calandraca<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p> </o:p>De calandrajo.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Mar. Sopa que se hace a bordo con pedazos de galleta
cuando escasean los víveres.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
calistenia<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del ingl. callisthenics.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Conjunto de ejercicios que conducen al desarrollo de
la agilidad y fuerza física.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
mamola<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Quizá del ár. hisp. ma<span style="font-family: Cambria, serif;">ḥ</span>múla, y este del ár. clás. ma<span style="font-family: Cambria, serif;">ḥ</span>mūlah
'cosa que se sufre a la fuerza'.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Cierto modo de poner la mano debajo de la barba de
alguien, como para acariciarlo o burlarse de él, que se hace comúnmente a los
muchachos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
emenagogo, ga<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. cient. emmenagogus, y este del gr. <span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ἐ</span>μμηναγωγ<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ό</span>ς emmēnagōgós, de <span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ἔ</span>μμηνα émmēna 'menstruos' y <span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ἀ</span>γωγ<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ό</span>ς agōgós 'que conduce'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. adj. Med. Dicho de un remedio: Que provoca la regla o
evacuación menstrual de las mujeres.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
vendeja<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del dim. del ant. venda 'venta', y este del lat. vendĭta.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Venta pública y común como en feria.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. f. Conjunto de mercancías destinadas a la venta.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
obsecuencia<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. obsequentia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Sumisión, amabilidad, condescendencia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
llambria<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. lamĭna 'lámina'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. Parte de una peña que forma un plano muy inclinado y
difícil de pasar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
adverar <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del b. lat. adverare, y este der. del lat. verus
'verdadero'.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. tr. Certificar, asegurar, dar por cierto algo o por
auténtico algún documento.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
reportar <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. reportāre.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. tr. Refrenar, reprimir o moderar una pasión de ánimo o a
quien la tiene. U. m. c. prnl.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
2. tr. Alcanzar, conseguir, lograr, obtener.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
5. tr. Pasar una prueba litográfica a la piedra para
multiplicar las tiradas de un mismo dibujo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
choquezuela<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del dim. de chueca.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. f. rótula (<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">‖</span>
hueso).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
roete<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del lat. rhoītes, y este del gr. <span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ῥ</span>ο<span style="font-family: "Times New Roman",serif;">ί</span>της
roítēs.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1. m. Vino medicinal hecho con zumo de granadas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Para quedarse patidifuso...</div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-32354214692965255192020-03-01T14:21:00.001+01:002020-03-01T14:21:24.585+01:00V ENCUENTRO "POETAS Y REALIDAD", 2020<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhN8NavtXjpg4bYM6gwenDuJtJF0QU2H5_-aqqVQGz8oDoYVU_OaRghy2nNUQ5vkHVEAxezSzElg-oM1JZCPbeOly8NjhCfjBaTJaDHWT4xlQbIZZl2lJmZWNrOt2bD2CPN5HYrv6adv-k/s1600/20200301_142003.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="970" data-original-width="1080" height="287" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhN8NavtXjpg4bYM6gwenDuJtJF0QU2H5_-aqqVQGz8oDoYVU_OaRghy2nNUQ5vkHVEAxezSzElg-oM1JZCPbeOly8NjhCfjBaTJaDHWT4xlQbIZZl2lJmZWNrOt2bD2CPN5HYrv6adv-k/s320/20200301_142003.jpg" width="320" /></a></div>
FECHAS: Del viernes, 22-5-2020, al domingo 24-5-2020 (ver programa a continuación)<br />
<br />
LUGAR: MONASTERIO DEL SANTO ESPÍRITU (Hospedería). Lugar emblemático, a unos 30 Km. de Valencia y a unos <span style="white-space: pre;"> </span>15 minutos de la costa de Sagunto, en plena naturaleza de monte, en el arranque de la Sierra de la Despernada. <span style="white-space: pre;"> </span>(Abajo mapas y enlaces)<br />
<br />
TRASLADO: Cada asistente deberá trasladarse por su cuenta. Puede ser interesante ponerse de acuerdo con otros <span style="white-space: pre;"> </span>asistentes para compartir coche. (Ver abajo mapas con rutas y recomendaciones)<br />
<br />
LLEGADA: La llegada podrá hacerse a lo largo de la mañana y comienzo de la tarde del viernes.<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>El saludo oficial será a las 18,00 para dar tiempo a que se llegue desde distintos lugares y todos se instalen <span style="white-space: pre;"> </span>en las habitaciones que les correspondan. <br />
<span style="white-space: pre;"> </span>Si alguien llega antes y quiere comer el viernes en la Hospedería, deberá reservarlo personalmente (teléfono <span style="white-space: pre;"> </span>de la Hospedería: 962620011)<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>Los que lleguen más tarde se irán incorporando a las sesiones según lleguen. Conviene que avisen si van a <span style="white-space: pre;"> </span>llegar de noche, porque la recepción cierra y alguien de la organización deberá quedarse a recibirlos.<br />
<br />
<br />
INSCRIPCIONES:<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>Los interesados podrán inscribirse escribiendo a graciatrin@gmail.com o en el tfno 605815736<br />
<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>Los datos a comunicar para inscripción son:<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>PARA EL HOSPEDAJE: PARA NUESTRA ORGANIZACIÓN<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>● nº del DNI ● nº de teléfono<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>● Fecha de caducidad del DN I● Dirección de e-mail<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>● Fecha de nacimiento.<br />
<br />
PRECIO Y FORMA DE PAGO<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>● 120 € por persona (participante o acompañante) Todo incluido.<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>● Forma de pago:<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>50% (60,- €) al reservar<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>50% (60,- €) antes del 15 de abril 2020 (puede abonarse todo de una vez)<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>● Ingresar en la cuenta ES77 2038 6503 1160 0005 3890 (la titular es Stella Manaut)<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>● En la transferencia: indicar nombre y apellidos de la persona o personas a las que pertenece la reserva.<br />
<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>Si por causa mayor debe anularse la reserva, se devolverá:<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>- Antes del 15 de abril: 90% de lo abonado<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>- Antes del 1 de mayo: 75% de lo abonado<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>- Antes del 15 de mayo: 25 % de lo abonado<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>Con posterioridad al 15 de mayo no se efectuarán devoluciones<br />
<br />
<br />
INCLUYE<br />
<br />
● Pensión completa: Habitación (2 noches), desayuno (2), almuerzo (2) y cena (2)<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>—Viernes 10: Cena<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>— Sábado 11: Desayuno, almuerzo y cena<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>— Domingo 12: Desayuno y almuerzo<br />
● Participación en los debates poéticos<br />
● Participación en los distintos recitales <br />
● Participación en los talleres exprés poéticos y/o de voz<br />
● Posibilidad de intercambio, regalo y/o venta de libros propios entre los asistentes (mesa al efecto)<br />
● Uso exclusivo de todo el recinto, varias salas, sonido, material de trabajo, etc. Si el tiempo acompaña, podrá haber <span style="white-space: pre;"> </span>sesiones al aire libre (terrazas, patios...)<br />
● INCLUYE SOBRE TODO LA POSIBILIDAD DE PASARLO BIEN CON COLEGAS Y AMIGOS.<br />
<br />
EXTERNOS<br />
<br />
● Hay posibilidad de asistir como externo si se vive cerca.<br />
● Lo externos que no se alojen en la hospedería, deberán abonar al llegar 25 € para los gastos generales y <span style="white-space: pre;"> </span>abonar aparte las comidas que deseen reservar.<br />
● Están exentos los que acudan sólo media jornada de alguno de los días.<br />
<br />
POESÍA Y ALGO MÁS<br />
<br />
Ya sabéis que este V Encuentro está dedicado a "La Música en la Poesía, la Poesía en la Música", y aunque es esencialmente poético, aceptamos a esos amigos que prefieran expresarse en microrrelatos (hermanos de la poesía y cuñados de la prosa)<br />
<br />
<br />
<br />
A continuación: <span style="white-space: pre;"> </span>Programa provisional / Mas datos y sugerencias<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>Planos y Fotos<br />
<br />
<br />
<br />
V ENCUENTRO "POETAS Y REALIDAD"<br />
(22-24 mayo 2020)<br />
“Música en la poesía, Poesía en la música”<br />
<br />
VIERNES 22 MAYO<br />
HORA<span style="white-space: pre;"> </span>ACTIVIDAD<span style="white-space: pre;"> </span>LUGAR<br />
Desde 16,30<span style="white-space: pre;"> </span>RECEPCIÓN, entrega de los programas, llaves habitaciones, tfnos. de apoyo, etc. (Si alguien va a llegar antes, incluso si quiere comer en la hospedería ese viernes, deberá avisarlo con antelación: 962620011) <span style="white-space: pre;"> </span><br />
Recepción Hospedería<br />
18,00<span style="white-space: pre;"> </span>Saludo y "La marmita del druida" Coordina E. Gracia Trinidad -<br />
Poemas muy cortos para presentarnos unos a otros.<br />
Apertura de la mesa para exposición, regalo, venta o intercambio de libros, plaquetas, discos, etc.<br />
Presentación del Concurso Anual: “La mejor letra de canción”. Los participantes que quieran tendrán hasta el sábado a la hora de la comida para escribir una canción (solo letra, sin música). Las canciones se expondrán al público en el tablón de anuncios, durante el sábado por la tarde y el domingo hasta las 11 que se hará una votación anónima.<span style="white-space: pre;"> </span><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Salón grande<br />
19,30<span style="white-space: pre;"> </span>1º Concierto: Música en la Poesía: Rafa Mora y Moncho Otero<br />
(poemas musicados por los cantantes) Debate incluido <span style="white-space: pre;"> </span><br />
Salón grande<br />
21<span style="white-space: pre;"> </span>Cena<span style="white-space: pre;"> </span>Refectorio<br />
21,45<span style="white-space: pre;"> </span>1º Recital Poético Coordina Stella Manaut<br />
Los participantes que quieran harán una lectura cada uno de un poema de tema libre. Alternativamente, si alguno de los participantes prefiere cantar una canción propia (letra y música del poeta participante) podrá hacerlo<span style="white-space: pre;"> </span><br />
Salón grande o al aire libre (con velas) si es posible.<br />
<br />
SÁBADO 23 MAYO<br />
9,00<span style="white-space: pre;"> </span>Desayuno<span style="white-space: pre;"> </span>Refectorio<br />
10,00<span style="white-space: pre;"> </span>Ponencia-debate <br />
Jaime Alejandre introducirá el tema "La música en la poesía, la poesía en la música". Incluirá un ejercicio participativo.<span style="white-space: pre;"> </span><br />
Salón grande<br />
11,30<span style="white-space: pre;"> </span>Talleres poéticos en grupos. Trabajo y lecturas con debate grupal en cada uno de los grupos que se establecerán<br />
(Poesía - Microrrelato - Voz - Caligrafía y poesía (técnicas chinas)- El soneto contemporáneo, etc.)<span style="white-space: pre;"> </span><br />
Varios lugares<br />
14,00 <span style="white-space: pre;"> </span>Almuerzo<span style="white-space: pre;"> </span>Refectorio<br />
17,00<span style="white-space: pre;"> </span>2º Recital Poético. Coordina Jaime Alejandre<br />
Los participantes que quieran harán una lectura cada uno de un poema de tema libre. <span style="white-space: pre;"> </span><br />
Salón grande<br />
18,30<span style="white-space: pre;"> </span>2º Concierto: Poesía en la Música: Luis Felipe Barrio & Matías Avalos (canciones propias, cantautores)<br />
Debate incluido<span style="white-space: pre;"> </span><br />
Salón grande<br />
21<span style="white-space: pre;"> </span>Cena<span style="white-space: pre;"> </span>Refectorio<br />
22,30<span style="white-space: pre;"> </span>"Noche loca" organiza Fuenteovejuna, todos a una (alma páter: R. Soler)<span style="white-space: pre;"> </span><br />
Salón grande<br />
<br />
<br />
DOMINGO 24 MAYO<br />
9,00<span style="white-space: pre;"> </span>Desayuno <span style="white-space: pre;"> </span>Refectorio<br />
10<span style="white-space: pre;"> </span>Recital homenaje a los maestros. Coordina Rafael Soler<br />
<br />
Poetas fallecidos recientemente: Manuel Ríos Ruiz, Carmen Jodra Davó, Pilar Paz Pasamar, Francisca Aguirre, Hilario Martínez Nebreda.<br />
Centenario nacimiento Mario Benedetti, Paul Celan, Bukowsky,<br />
Bicentenario nacimiento Carolina Coronado<br />
Sesquicentenario fallecimiento Bécquer<br />
Sesquicentenario 150 años nacimiento Gabriel y Galán<span style="white-space: pre;"> </span><br />
<br />
<br />
<br />
Salón grande<br />
11,00<span style="white-space: pre;"> </span>Fallo del premio a la mejor letra de canción<br />
Recital de cierre de los poetas que quieran leer un poema. Coordina Ana Galán<span style="white-space: pre;"> </span><br />
Salón grande<br />
13,00 <span style="white-space: pre;"> </span>Desalojo de habitaciones<span style="white-space: pre;"> </span><br />
14,00<span style="white-space: pre;"> </span>Almuerzo especial de clausura<span style="white-space: pre;"> </span>Refectorio<br />
<br />
<br />
HABITACIONES, ESTANCIAS Y COMIDAS<br />
● Las habitaciones son compartidas en su mayoría.<br />
● Las habitaciones e instalaciones en general son austeras como corresponde a una hospedería franciscana, pero bien <span style="white-space: pre;"> </span>acondicionadas. (Ropa de cama, toallas, aire acondicionado, wifi, baño en todas las habitaciones)<br />
● Los alojados deberán llevar sus propio material de aseo (jabones, secador de pelo, etc.)<br />
● Hay distintas salas, terrazas y patios donde el que quiera podrá aislarse según le apetezca.<br />
● El entorno de monte también da ocasión para hacer ejercicio, pasear, etc.<br />
<br />
● La comida es uniforme para todos. Los celiacos o alérgicos deberán comunicarlo con antelación o cuando lleguen.<br />
<span style="white-space: pre;"> </span><br />
● La Hospedería nos indica que si alguien va a prescindir de alguna comida lo avise con antelación suficiente <span style="white-space: pre;"> </span>para no desperdiciar platos.<br />
● Si alguien lo desea, puede llevar alguna botella de vino o cualquier otro complemento alimenticio, por gusto, <span style="white-space: pre;"> </span>necesidad de régimen o lo que sea; también si quiere compartir algún detalle con los compañeros en la mesa.<br />
● Hay ascensor a todos los pisos.<br />
<br />
<br />
FOTOS, VÍDEOS, WIFI, TELÉFONOS<br />
● En la hospedería hay wifi en todas las habitaciones (datos de la contraseña en recepción)<br />
● La cobertura telefónica es muy pobre. Indicaremos los lugares donde hay señal telefónica.<br />
● Invitamos a cualquiera que desee grabar sesiones en vídeo o sacar fotos durante el Encuentro a que lo haga con toda <span style="white-space: pre;"> </span>libertad.<br />
● Agradeceremos cualquier difusión en redes sociales u otros lugares de Internet (sin criterio comercial) y que lo <span style="white-space: pre;"> </span>comparta con el resto de colegas.<br />
● Cualquiera que no desee ser grabado deberá indicarlo expresamente y respetaremos su deseo.<br />
<br />
DATOS Y COMUNICACIONES<br />
Tenemos los datos de inscripción de algunos de los asistentes (solicitados por el registro hotelero).<br />
Sería interesante que los que no los hayan proporcionado, lo hagan cuando puedan. Si no, ya lo harán cuando lleguen.<br />
Para la Hospedería:<br />
● nº del DNI<br />
● Fecha de caducidad del DNI<br />
● Fecha de nacimiento.<br />
<br />
Para nuestra organización (si no lo han hecho aún):<br />
● nº de teléfono<br />
● Dirección de e-mail<br />
<br />
Haremos una lista con teléfonos y correos de todos los asistentes al Encuentro para que podáis localizaros unos a otros (salvo que nos indiquéis que no queréis aparecer en la lista.<br />
<br />
<br />
MESA DE LIBROS<br />
● Habrá una mesa para intercambio, regalo, venta o exposición de libros, plaquetas u otras publicaciones. Todo <span style="white-space: pre;"> </span>el que quiera puede llevar cuanto material desee para exponerlo en ella, regalarlo o venderlo.<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>La mesa se instalará al comienzo del encuentro, en el salón grande.<br />
<br />
HORARIOS<br />
● Los horarios de actividades están calculados para que no agobien los tiempos y queden ratos libres. En todo caso, <span style="white-space: pre;"> </span>la asistencia y participación en los distintos actos es recomendable, pero nunca obligatoria. Lo importante <span style="white-space: pre;"> </span>es que todos estemos cómodos y la convivencia sea muy agradable.<br />
● Los horarios de las comidas son fijos (ver programa), por lo que se ruega puntualidad en el refectorio (comedor). <span style="white-space: pre;"> </span>Los que sea celiacos o tengan alguna alergia o intolerancia importante, deberán indicarlo en la recepción cuando <span style="white-space: pre;"> </span>lleguen.<br />
<br />
<br />
TIEMPOS LIBRES, MÚSICA ETC.<br />
● Como hay ocasión de entretenimiento en ratos libres y/o nocturnos, sugerimos que quien quiera o pueda se lleve su <span style="white-space: pre;"> </span>guitarra o cualquier otro instrumento musical. Siempre es agradable.<br />
● Cualquier ocurrencia, broma, mini-performance, etc. que entretenga a los compañeros, sin molestar a nadie, será bien <span style="white-space: pre;"> </span>recibida.<br />
● En los momentos nocturnos de entretenimiento, se ruega no alborotar fuera de las zonas que se indiquen, <span style="white-space: pre;"> </span>para respetar el descanso de los asistentes que duerman y de la comunidad de los frailes. <br />
<span style="white-space: pre;"> </span><br />
<br />
BAR, BEBIDAS, ETC.<br />
● La Hospedería dispone de máquinas de bebidas frías, café y similares.<br />
● Estará abierto un bar que hay justo a la salida de la hospedería. De momento, desconocemos el horario. <br />
<br />
SOBRE LAS DISTINTAS ACTIVIDADES<br />
La marmita del druida (después del saludo inicial) será un divertimento de lectura poética rápida de un poema a ser posible muy corto para irnos conociendo entre todos. Coordina Enrique Gracia Trinidad.<br />
<br />
1º Recital Poético: los participantes que quieran leerán un poema propio. Alternativamente, los participantes que quieran podrán intervenir, en vez de con un poema, con una breve canción propia (letra y música del poeta participante) de no más de tres minutos de duración. Coordina Stella Manaut<br />
<br />
1º Concierto: Música en la Poesía: Los cantantes Rafa Mora y Moncho Otero interpretarán canciones con letras de poetas consagrados, poemas musicados por ellos. Incluirá un debate.<br />
<br />
2º Recital Poético: los participantes que quieran leerán un poema propio. Coordina Jaime Alejandre<br />
<br />
<br />
2º Concierto: Poesía en la Música: los cantautores Luis Felipe Barrio & Matías Avalos interpretarán canciones propias. Incluirá debate<br />
<br />
Talleres poéticos en grupos. Se establecerán cuatro grupos o más grupos (aprox. 10 personas).<br />
<br />
Destinados a trabajar ideas y técnicas poéticas en proximidad.<br />
Los que quieran, podrán participar apuntándose a uno u otro grupo. En ellos se leerán poemas y se comentarán entre todos. Es necesario que los que vayan a participar lleven un poema con unas 10 fotocopias del mismo para que cada asistente lo tenga delante y pueda valorarlo y comentarlo mejor.<br />
Coordinarán estas lecturas con debate grupal:<br />
— Terraza del campanario: coordina Enrique Gracia Trinidad (voz)<br />
— Bajo la higuera: coordina Carmen Fabre (microrrelatos) <br />
— Patio trasero: coordina Ana Montojo (poesía) <br />
— Salón grande: coordina David Foronda (caligrafia y poesía)<br />
— Sala alternativa: coordina Jesús Urceloy (el soneto contemporáneo)<br />
— Otros por determinar<br />
<br />
Recital "Homenaje a los maestros". Recital con lectura de poemas de poetas fallecidos recientemente y, en su caso, alguna lectura de algún poeta fallecido de sobrenombre que coincida algún aniversario concreto en 2020…<br />
Coordina: Rafael Soler. Participarán cuantos asistentes deseen con textos de los poetas homenajeados o propios dedicados a ellos)<br />
Recordamos los centenarios, bicentenarios o sesquicentenarios de Mario Benedetti, Carolina Coronado, Paul Celan, Bécquer, Gabriel y Galán, Bukowsky,<br />
Españoles fallecidos hace poco: Pilar Paz Pasamar, Carmen Jodra Davó, Manuel Ríos Ruiz, Francisca Aguirre, Hilario Martínez Nebreda…<br />
<br />
Fallo del premio a la mejor letra de canción: Los participantes que quieran tendrán desde el inicio del encuentro el viernes, hasta el sábado a la hora de la comida para escribir una canción (solo letra, sin música). Las canciones se expondrán al público, en el tablón de anuncios, durante el sábado por la tarde y el domingo hasta las 11 en que se hará una votación anónima. El ganador y los dos finalistas leerán sus canciones.<br />
<br />
3º Recital poético: los participantes que quieran leerán un poema propio. Coordina Ana Galán<br />
<br />
(En total, los asistentes tendrán hasta 5 ocasiones para dar a conocer textos suyos (3 recitales, Homenaje a maestros, La marmita del druida...) además de estar en los talleres, debates y concurso de letras.<br />
<br />
<br />
QUÉ LLEVAR AL ENCUENTRO (Poetas hospedados y externos)<br />
● Se recomienda a todos los participantes que lleven libros, plaquetas, textos o lo que estimen conveniente para <span style="white-space: pre;"> </span>intercambiar con los asistentes, regalar, vender o lo que se quiera.<br />
● Cada participante poeta que lo desee, podrá llevar poemas para leer en los recitales y en las lecturas. Más vale llevar <span style="white-space: pre;"> </span>de más por si hicieran falta. Conviene que sean textos no muy largos para no restar tiempo a los demás.<br />
● Los textos que se traigan para compartir en los "talleres exprés" deberán llevarse al menos con diez fotocopias, para <span style="white-space: pre;"> </span>que puedan ser analizados por los asistentes de cada grupo. (Quien no desee que sus poemas queden en <span style="white-space: pre;"> </span>manos ajenas, podrá recuperarlos tras el análisis)<br />
● ¿Hace falta que os digamos que llevar material para escribir es siempre conveniente?<br />
● Ver temas de aseo personal y comidas en apartados de arriba (Habitaciones, estancias, comidas y otros)<br />
<br />
<br />
ACOMPAÑANTES<br />
● Los acompañantes, no poetas, podrán asistir a las sesiones que quieran e intervenir libremente en los debates. El <span style="white-space: pre;"> </span>lugar tiene interesantes opciones de paseo por el campo. Hay salas donde aislarse. La costa de Sagunto está a <span style="white-space: pre;"> </span>15 minutos en coche.<br />
<br />
Vídeos encuentros anteriores https://www.youtube.com/watch?v=gw0t_Rwv6SM<br />
Página de facebook de encuentros anteriores https://www.facebook.com/groups/283168102016726/?fref=ts<br />
Blog del Encuentro http://poetasyrealidad.blogspot.com.es/<br />
<br />
<br />
<br />
LOCALIZACIÓN DEL MONASTERIO DE SANTO ESPÍRITU, GILET, VALENCIA<br />
<br />
https://www.google.es/maps/place/Monasterio+de+Santo+Esp%C3%ADritu/@39.6707806,-0.3356524,15z/data=!4m2!3m1!1s0xd606a6904964263:0x88821efccc4c6dbf<br />
<br />
<br />
CÓMO LLEGAR DESDE MADRID<br />
<br />
https://www.google.es/maps/dir/Madrid/Monasterio+de+Santo+Esp%C3%ADritu,+Monasterio+de+Santo+Esp%C3%ADritu+del+Monte,+46149+Gilet,+Valencia/@39.9249677,-2.5838603,9z/data=!3m1!4b1!4m13!4m12!1m5!1m1!1s0xd422997800a3c81:0xc436dec1618c2269!2m2!1d-3.7037902!2d40.4167754!1m5!1m1!1s0xd606a6904964263:0x88821efccc4c6dbf!2m2!1d-0.3492188!2d39.6681777<br />
<br />
<br />
<br />
CÓMO LLEGAR DESDE VALENCIA Y/O SAGUNTO<br />
<br />
https://www.google.es/maps/dir/Valencia/Monasterio+de+Santo+Esp%C3%ADritu,+Monasterio+de+Santo+Esp%C3%ADritu+del+Monte,+46149+Gilet,+Valencia/@39.5737105,-0.4483891,12z/data=!3m1!4b1!4m13!4m12!1m5!1m1!1s0xd604f4cf0efb06f:0xb4a351011f7f1d39!2m2!1d-0.3762881!2d39.4699075!1m5!1m1!1s0xd606a6904964263:0x88821efccc4c6dbf!2m2!1d-0.3492188!2d39.6681777<br />
<br />
<br />
<br />
Un cordial abrazo a todos<br />
<br />
Stella Manaut,<br />
Jaime Alejandre<br />
Rafael Soler<br />
Enrique Gracia Trinidad<br />
(Organizadores)<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-1440181385715758012019-12-22T10:54:00.000+01:002019-12-22T10:54:10.399+01:00Películas clones, no de clones<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSo3rpkwC7GG4j04_okJ1nm5TwNkTPvVyHxre_9GFdwYqhP1qSPuag7xNdW8uHUaLRS_lKRqhOaDom3t6F2jPR4PsBFZDltQ24GEy29bc9NcCmPL69s3Ilvkbb5-oy7GcU3BTAT5Z6ikg/s1600/20191222_104924.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1410" data-original-width="1080" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSo3rpkwC7GG4j04_okJ1nm5TwNkTPvVyHxre_9GFdwYqhP1qSPuag7xNdW8uHUaLRS_lKRqhOaDom3t6F2jPR4PsBFZDltQ24GEy29bc9NcCmPL69s3Ilvkbb5-oy7GcU3BTAT5Z6ikg/s200/20191222_104924.jpg" width="153" /></a></div>
Aburrido de ver la misma película cada nueve por diez. Esos guiones clónicos en los que en el minuto uno ya sabemos no solo el desenlace de final feliz que nos aguarda sino las tres o cuatro peripecias fundamentales del desarrollo de la historia que ya nos han contado en mil trescientas ocasiones.<br />
No se trata de buscar una originalidad falsa o impostada, no, pero peor es sin duda esta cultura de clones que nos tiene el cerebro y el corazón formateados.<br />
Ya lo dijo Oscar Wilde: "En todas las épocas se ha malcriado al público. Continuamente le pide al arte que sea popular, que complazca su deseo de buen gusto, que adule su absurda vanidad, que le cuente lo que ya le han contado, que le muestre lo que ya debería estar cansado de ver, que le divierta cuando, después de comer en exceso, siente pesadez, y que distraiga sus pensamientos cuando le preocupa su propia estupidez. El arte no debería buscar nunca la popularidad; es el público el que debería intentar volverse artístico".<br />
Así que hoy recomiendo una gran-pequeña película llena de emoción, de entendimiento de la existencia, de amor, y tan alejada de tópicos repetidos hasta la saciedad que demuestra que no todo está perdido: "Este niño necesita aire fresco", en Filmin apenas por 3,95 euros... A disfrutarla...<!--/data/user/0/com.samsung.android.app.notes/files/clipdata/clipdata_191222_105216_327.sdoc-->Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-42904284987845402012019-11-23T20:35:00.000+01:002019-11-23T20:44:34.250+01:00Sin piedad, sin compasión<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCrhf1P11mj3L-V0voBM1xtbFs9yy2JlB21wyIbEoPu-YGfFCjMihgGizr2rcuOYEHT-Uh3ft_eYx1qnym110uV3UG-TFlbyzP2ddL_IyE5zwkKgwojIHv4uim6lWQyhQb887p_44h55A/s1600/20191123_201302.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="778" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCrhf1P11mj3L-V0voBM1xtbFs9yy2JlB21wyIbEoPu-YGfFCjMihgGizr2rcuOYEHT-Uh3ft_eYx1qnym110uV3UG-TFlbyzP2ddL_IyE5zwkKgwojIHv4uim6lWQyhQb887p_44h55A/s320/20191123_201302.jpg" width="155" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilWHWBwTKkp3ep6505hmozZgnA3Hqnghv7mzKqnXnqdpUc1ra0zcavtOPBzxnjUP8a1ErzwT_RjyZPpwTKc8_ZSdu_1aiK1a5AuimdX6bWwJ1PDHlqysNFW8475COSl6gYte837f_Vd30/s1600/20191123_202539.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1573" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilWHWBwTKkp3ep6505hmozZgnA3Hqnghv7mzKqnXnqdpUc1ra0zcavtOPBzxnjUP8a1ErzwT_RjyZPpwTKc8_ZSdu_1aiK1a5AuimdX6bWwJ1PDHlqysNFW8475COSl6gYte837f_Vd30/s320/20191123_202539.jpg" width="314" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieUvkLf_qNu2SrcXsHkfvKMZlXt-atmbrBXp9aO6y6H1k4N81m2JRGG-GcreiR35ImSMJwbBCgPkQ72EA5SVfj3MeYezjBfIXJRA51wu-DyiHN34ErSTzDlObJMfBwHRq06Yrxpy47x-A/s1600/20191123_202609.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1367" data-original-width="1600" height="273" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieUvkLf_qNu2SrcXsHkfvKMZlXt-atmbrBXp9aO6y6H1k4N81m2JRGG-GcreiR35ImSMJwbBCgPkQ72EA5SVfj3MeYezjBfIXJRA51wu-DyiHN34ErSTzDlObJMfBwHRq06Yrxpy47x-A/s320/20191123_202609.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMyM21Qs8_p-21uJ9bpRZuMrtWP2htU-NIuyZgl5E_9yipgo7Ep7X7HuUcmw9Q2LvgYi1ICjpnPA7lMIqMQV13bITEwJZwhSkAFnttWPKj22GbXCeW4kV7qknx3lUkLesf5DbuE617Drc/s1600/20191123_202625.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1068" data-original-width="1600" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMyM21Qs8_p-21uJ9bpRZuMrtWP2htU-NIuyZgl5E_9yipgo7Ep7X7HuUcmw9Q2LvgYi1ICjpnPA7lMIqMQV13bITEwJZwhSkAFnttWPKj22GbXCeW4kV7qknx3lUkLesf5DbuE617Drc/s320/20191123_202625.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLyZ-GVwTUzjoGfj6YDYNYaRjxT8u3CClj3TRCFWWhShAnizk3cKcEAzYLgTpUSh7NsGBHd-ZWjxRwhTexMU-cs7bT3tS0Stce-Nuha88tZmYbCXH0Se1e3bqtokxowHVyOv1qwhtz7UU/s1600/20191123_202643.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1472" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLyZ-GVwTUzjoGfj6YDYNYaRjxT8u3CClj3TRCFWWhShAnizk3cKcEAzYLgTpUSh7NsGBHd-ZWjxRwhTexMU-cs7bT3tS0Stce-Nuha88tZmYbCXH0Se1e3bqtokxowHVyOv1qwhtz7UU/s320/20191123_202643.jpg" width="294" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuYWKIx1Z9BGYcz2gtRiPlEVC-ChufVw0FM3XJEdxbisObDEclTOk2PK8gk6eAAzf0KF9Zu57WQrch4OYZftuf3Z8KM7hQDXju8S23jpB2jmhfbhpZvdnx0dia68Eaa_NmxR7IIZczRBg/s1600/20191123_202701.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1318" data-original-width="1600" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuYWKIx1Z9BGYcz2gtRiPlEVC-ChufVw0FM3XJEdxbisObDEclTOk2PK8gk6eAAzf0KF9Zu57WQrch4OYZftuf3Z8KM7hQDXju8S23jpB2jmhfbhpZvdnx0dia68Eaa_NmxR7IIZczRBg/s320/20191123_202701.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm71QrE4pDHsjOC3Yh6IQFhvGHReFZOndT9fsXfJpGaeYnFX_eTgdkMi2GVbvFLTFjEPF3y5Rvcrh4iQIa9BhalThyphenhyphena1aoqOonscLuGtr-JNGk3eSblLFrJyZaUTyNXu_5nwm2aNtMKGE/s1600/20191123_202718.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1551" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm71QrE4pDHsjOC3Yh6IQFhvGHReFZOndT9fsXfJpGaeYnFX_eTgdkMi2GVbvFLTFjEPF3y5Rvcrh4iQIa9BhalThyphenhyphena1aoqOonscLuGtr-JNGk3eSblLFrJyZaUTyNXu_5nwm2aNtMKGE/s320/20191123_202718.jpg" width="310" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhExnQeg5_R6pFIlzx_hnJhtPzw2LaT6aK_2ssLMFByZkgx12ONs4ckJzsx2oYugBIef9hyIzaM3B-W66IloHk0JjcI6hJ4ozah10jDZEOCj5BoZ1onCfbD6aSYKv7VpGXnTO0plRsLzw4/s1600/20191123_202737.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1309" data-original-width="1600" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhExnQeg5_R6pFIlzx_hnJhtPzw2LaT6aK_2ssLMFByZkgx12ONs4ckJzsx2oYugBIef9hyIzaM3B-W66IloHk0JjcI6hJ4ozah10jDZEOCj5BoZ1onCfbD6aSYKv7VpGXnTO0plRsLzw4/s320/20191123_202737.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-4xJ4hi_7jPK0FwfFnDeDC5q3sgrKFicSer8xtIv_oHuJd-CC6NXi4efXVkjNJuTImSnThDH9Fq26ch5qFN2S8n22uZt1Zj1iPWRsw6g1p1mF82QQtCwMRlStrTitD-OVo3rA0aNJQac/s1600/20191123_202759.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="796" data-original-width="1600" height="159" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-4xJ4hi_7jPK0FwfFnDeDC5q3sgrKFicSer8xtIv_oHuJd-CC6NXi4efXVkjNJuTImSnThDH9Fq26ch5qFN2S8n22uZt1Zj1iPWRsw6g1p1mF82QQtCwMRlStrTitD-OVo3rA0aNJQac/s320/20191123_202759.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmVNMWIqTUcRQpPup2bbo1wzYM6QnchnH0qVzvt_yn0nEOfDo0p9gkaQvTtPpcxnfLGsHOyotTMTnvDjQLaQkj0G0J5GDl8goQkjegTfRU8YZcgp6bgwf1o8Qx2zXQ6PWlf77WrP4C8Nw/s1600/20191123_202818.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="660" data-original-width="1600" height="132" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmVNMWIqTUcRQpPup2bbo1wzYM6QnchnH0qVzvt_yn0nEOfDo0p9gkaQvTtPpcxnfLGsHOyotTMTnvDjQLaQkj0G0J5GDl8goQkjegTfRU8YZcgp6bgwf1o8Qx2zXQ6PWlf77WrP4C8Nw/s320/20191123_202818.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOJur622kr2D7t0_hGQuEUKjmR_XfmDVmRm_wU8Jy7t9d-SvyMVPU__7aO28lAikKVZxVINQOCgpl92Hz7T7NQ6QzZvxQ6RVebWVQMjau_vsF4SeM8hXg0PLF8lATah_Cgl2YY_0BYBTM/s1600/20191123_202834.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="749" data-original-width="1600" height="149" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOJur622kr2D7t0_hGQuEUKjmR_XfmDVmRm_wU8Jy7t9d-SvyMVPU__7aO28lAikKVZxVINQOCgpl92Hz7T7NQ6QzZvxQ6RVebWVQMjau_vsF4SeM8hXg0PLF8lATah_Cgl2YY_0BYBTM/s320/20191123_202834.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGnJxa6xmbGleSc6pPNyv2DovbS1m0ymCH6J-4H-8Sgk8RdyH9Ymb8Zq9VY451ChSLKdUv4vVKhyUvt1-J0lqgdHb3lpx8a8urFbExf9w4ywG3A7pCQ_rANwC-kgG_HJb29gDvizPj9PU/s1600/20191123_202858.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1177" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGnJxa6xmbGleSc6pPNyv2DovbS1m0ymCH6J-4H-8Sgk8RdyH9Ymb8Zq9VY451ChSLKdUv4vVKhyUvt1-J0lqgdHb3lpx8a8urFbExf9w4ywG3A7pCQ_rANwC-kgG_HJb29gDvizPj9PU/s320/20191123_202858.jpg" width="235" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmW-BXMSzx2pZ-MrS1Tp3osUh4k6PH-EqnEhwBykr41XNLt2uq0eoD3Z8Myot7HBRWffnd_XoUe-AdXYNBs4lFhG2Dg0e6DOY6237HvPL8r2tM8TbHT0ijXjTYLNRXAuMAOwRvswRfV6A/s1600/20191123_202916.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="900" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmW-BXMSzx2pZ-MrS1Tp3osUh4k6PH-EqnEhwBykr41XNLt2uq0eoD3Z8Myot7HBRWffnd_XoUe-AdXYNBs4lFhG2Dg0e6DOY6237HvPL8r2tM8TbHT0ijXjTYLNRXAuMAOwRvswRfV6A/s320/20191123_202916.jpg" width="180" /></a></div>
Una vez más Julio Castelló me zarandea; sin piedad, sin compasión; ya empieza a ser insultante. Muchos son los que escriben, los que escribimos poesía, pero poetas en el tuétano agraz de la existencia hoy no los encuentro salvo en la piel, la geografía de ese POETA con todas sus mayúsculas que es Julio Castelló.<br />
Nos regala ahora su "palabras menores" Detorres Editores. Libro a once años de distancia culmina su antiguo "La letra pequeña", Ediciones del Flexo Rojo, 2008.<br />
El verdadero amor, decía Rafael Perez Estrada, no pone una venda en en los ojos sino una nube en el corazón. Los verdaderos poetas te llenan el alma de vértigo sobrecogido silencio. Yo callo.<!--/data/user/0/com.samsung.android.app.notes/files/clipdata/clipdata_191123_203123_949.sdoc-->Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-69574197207742202862019-10-20T19:10:00.002+02:002019-10-20T19:10:26.929+02:00Contra los talleres o haciendo amiguitos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY_K6kSdNI8kReJWe-dwaqBh_U1MYPV6XsUiXRCipIIVd_Ex1_VbZgrqR32ROeiHOp8fdGZwgmP42IJBhsC3QkvMxkMDn8HmkTXlhuW2G_ONkr6fiXT0hvVBwGwU_T0n1lTKXFjCkO0vY/s1600/taller.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="188" data-original-width="250" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY_K6kSdNI8kReJWe-dwaqBh_U1MYPV6XsUiXRCipIIVd_Ex1_VbZgrqR32ROeiHOp8fdGZwgmP42IJBhsC3QkvMxkMDn8HmkTXlhuW2G_ONkr6fiXT0hvVBwGwU_T0n1lTKXFjCkO0vY/s200/taller.jpg" width="200" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<i>“… Es imposible
enseñar la esencia del arte. Todo lo que el saber universal puede proporcionar
acerca de sus técnicas dará como resultado, en el mejor de los casos, una
imitación o una réplica del arte anterior. Lo insustituible en cualquier pieza
de arte no es nunca, en última instancia, la técnica ni el oficio sino la
personalidad del artista, la expresión de su sensibilidad, que es única e irreemplazable.
Los grandes avances de la técnica se han ido produciendo para cubrir esta
necesidad. Y las técnicas en sí mismas son siempre reducibles a ciencia, es
decir, se pueden enseñar y aprender. Después de que Joyce escribiera, de que
Picasso pintara y de que Webern compusiera, ya solo se requiere una mínima
destreza, además de paciencia y práctica, para copiar sus técnicas. Sin
embargo, todos sabemos por qué estas técnicas que producen copias, incluso las
que se han hecho con tanto esfuerzo, por ejemplo en la pintura, como para
despistar a los expertos de museos y salas de subastas, no tienen ningún valor
al lado de la obra del artista original. No es suyo, no es arte, sino simple
imitación… Es necesario contar con una disposición artística, creativa o
puramente personal que vaya más allá del imperio de la enseñanza… Un manual
sobre sexo jamás será un </i>ars amoris<i>;
tal vez podamos hablar de un compendio de técnicas d acoplamiento, pero nunca
del arte de amar…”.</i></div>
<div class="MsoNormal">
Palabras de John Fowles, en su ensayo “El árbol” (Ed.
Impedimenta), que reivindico ante la proliferación de talleres literarios.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Talleres en los que no creo en absoluto si son de esos en los
que uno muy sabio y muy magíster enseña a escribir (y a leer, de paso) a los
que poco o nada saben. Es un decir lo de sabio y magíster pues muchas veces el profesorado
de estos talleres apesta a mediocridad y funcionarial visión de la literatura.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Talleres que me temo solo proliferan cual setas hoy por una
doble motivación, en ambos casos espuria. Por una parte la de aquellos que
pretenden vivir de dar clases, crean o no crean en la bondad que pueda residir
finalmente en las doctrinas impartidas. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
La otra motivación es la de los alumnos, claro, los que
pretenden asaltar el cielo de la notoriedad sea como sea, versificando penosos
poemas si ahora es la moda, arreándose a bofetadas en negras novelas cuando
triunfan éstas, y siempre dale que te pego a la novela histórica
bestselerizada, que esa siempre está en boga, con su capítulo del cementerio,
su cuadro que contiene un enigma y un embarazo sorprendente justo pasada la
primera mitad del centón.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En fin, en mi proverbial empeño por hacer amiguitos, solo se
me ocurre una bondad en los talleres (y conste que también yo un día tuve la
tentación, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Deo gratias</i> insatisfecha,
de plantearme montar un taller. Aunque limitado a tres alumnos como máximo, o
sea que no era para vivir de ello, pero era imperdonable debilidad). Digo,
apenas salvaría los talleres que sirvieran para que alguno de los excesivos
arribistas aburridos, o jubilatas a la busca del júbilo perdido, o divorciados
que se procuran oportunidades de hallar pareja y lo mismo se apuntan a un coro
que a un club de senderismo que, eso, a un taller literario… una vez apuntados
a éste, en dos sesiones dejaran definitiva y ad aeternum de escribir tras
descubrir, gracias a su buen profesor, que lo que ellos o ellas, pupilos, alumnas
iban a escribir ya está escrito diez veces siglos atrás y mejor.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pero si el taller es para que las huestes de menesterosos de
reconocimiento público se crean que son genios, nanay de la China… Porque con
talento literario se nace, como con mano para pergeñar el boceto de un rostro o
con oído para diferenciar un sostenido de un bemol. Ese talento nato, luego se
desarrolla, generalmente en la adolescencia, se perfecciona con fracasos y
recomendaciones y sin parar de leer. Y si ello no sucede, se diluye en la nada
de la grisura de los tiempos inanes. Pero el talento no se genera de la nada
porque te den tres meses de clase. El escritor, el artista, como el dinosaurio
de Monterroso ya estaba allí, no lo creó del magma, de una sopa galáctica,
big-bang mediante, ni siquiera un demiurgo de la altura de Enrique Gracia
Trinidad. Éste, con su muy docto saber, sus muchos milenios de lecturas a las
espaldas, el ojo y el cerebelo, solo podrá, si acaso, pulir a “algunoas”
talleristas, pero sacar de donde no hubo… no. Ni él podría.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Bueno, valga que, puestos a salvar categorías concretas de
talleres, también se me ocurre, por motivo alternativo, amparar los talleres a los
que te apuntas solo por conocer a un autor… Eso me parece lícito siempre que
uno no aspire a que con tales enseñanzas pueda imitarlo… Baste que el
conocimiento personal del maestro te aporte un añadido al ámbito de tu capacidad
de comprensión y emoción de la obra del autor admirado a cuya masterclass
asistes… Eso es todo. ¡Qué no habría dado por escuchar a Romain Gary, a Camus,
hablar de sus propias ficciones! ¡Inolvidable disfrute el de los tres días que
yo mismo pasé con Rafael Pérez Estrada desvelando su incomparable obra!<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y puestos, por último, a rescatar de la hoguera el negocio
de los talleres (eso son y no otra cosa), estaría dispuesto a aceptar los tipo
reunión de pares para compartir talento. Claro que entonces no estamos ante un
taller, sino en una pura tertulia, algo muy razonable, aunque a menudo éstas sean,
a fin de cuentas, pura ceremonia de la vanidad.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En fin, cualquier otro motivo tallerístico me parece emético.
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Termino. Permítaseme, perdón por la excesiva longitud del
cometario, un último apunte relacionado tangencialmente con el talento innato y
la creación imitada, aprendida, que no es creación sino recreación, clonación.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Hace veinticinco años, en el instituto Cervantes de Viena
asistí a un diálogo entre dos novelistas españoles record de ventas ambos. Uno
de ellos, ese que escribe ahora del Cid. El otro, hijo de un renombrado filósofo
que acostumbraba a usar para sus títulos infalibles versos de Shakespeare.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5WcYIiOInNoenP5U2hnZGpM-OGStuv5cGlY1vfq62JPUwIjC1ii2HhG0akO5KxxB9kC-MENeZyRxoqfjBWv_nnEtmLjuGNX9pCkj4_SgXhBozRLjr0tYEstv-hXZlXafkLaYbSUsnjm8/s1600/fowles.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="741" data-original-width="487" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5WcYIiOInNoenP5U2hnZGpM-OGStuv5cGlY1vfq62JPUwIjC1ii2HhG0akO5KxxB9kC-MENeZyRxoqfjBWv_nnEtmLjuGNX9pCkj4_SgXhBozRLjr0tYEstv-hXZlXafkLaYbSUsnjm8/s200/fowles.jpg" width="131" /></a>Este último le preguntó al primero cómo escribía sus
folletines pseudohistóricos, bueno él dijo, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“¿cómo
escribes tus novelas?”.</i> El otro le soltó que se pasaba un año o más documentándose,
tomando notas, haciendo esquemas temporales y de situaciones, definiendo
personalidades y vicisitudes. Y cuando ya tenía todo, todo claro y sabía exactamente
cuanto iba a suceder, sin duda alguna, escribía la novela siguiendo el
itinerario trazado en sus cuadernos sin saltarse una coma. El shakesperiano
novelista añadió entonces: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“o sea, ¿preparas
todo, apuntas cada mínimo detalle, decides paso a paso cuantas cosas van a
suceder, hasta el momento en que ya sabes religiosamente y sin posible
improvisación tu historia?”. “Sí”</i>, respondió el académico decimonónico.
Encantado, ufano, pavoneado. Pero quedose mudo cuando el otro le espetó, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“pero ¿si ya los sabes todo en tu mente y en tus notas, entonces para qué escribes la novela?”.</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Eso creo yo, que si el propio autor no se sorprende según va
escribiendo su historia, si alguno de los personajes no crece por su cuenta, si
las situaciones no te llevan a donde ni imaginabas llegar, entonces ¿para qué
escribir la historia? Fowles lo remata así: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Solo
los novelistas que escriben mecánicamente, como si fabricaran salami, son los
que le dan una inmensa importancia a la investigación y los que se dedican a
almacenar sus datos”.</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Los otros viven afuera de la aséptica alquitara, infectados
por el delicioso virus de la autenticidad.<o:p></o:p></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-45923122002570196362019-09-01T20:16:00.000+02:002019-09-01T20:16:51.291+02:00Un ecce homo descifra un enigma serrano<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitiOll9boG2EaVdwneYpg6BsLUYeb3n8OpP7hVQaJSUel3_5ibr6gJKn_PgPywsBnJfJNwNfs_hXqrlgiBrYoAdqSjw_77JZPThmvwhXyjosiCT6vsaN7CF17AjrNc856zgd-eWw89Np4/s1600/20190901_073757.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="778" data-original-width="1600" height="96" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitiOll9boG2EaVdwneYpg6BsLUYeb3n8OpP7hVQaJSUel3_5ibr6gJKn_PgPywsBnJfJNwNfs_hXqrlgiBrYoAdqSjw_77JZPThmvwhXyjosiCT6vsaN7CF17AjrNc856zgd-eWw89Np4/s200/20190901_073757.jpg" width="200" /></a> Salía a entrenar esta mañana justo al despuntar del alba
(hoy el sol asomaba a las 0740 en la sierra de Guadarrama) con la intención de
correr desde las inmediaciones del Puerto del León, yendo por el PR-30 a conectar
con la Pista Forestal llamada de la Calle Alta hasta llegar hoy al Collado de
Marichivia (a partir de ahí al pista se denomina Vereda del Infante hasta el
puerto de la Fuenfría). Mi recorrido: Alto del león-Collado Marichivia y vuelta,
21 km.<br />
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNFaaQgByfMAdLnMibAFaQonFBz6NI4MhnRzD8bFUAgYidr3gpBQS0SnmWh6UBkEhtkjd-tkB0KkaUA0EI75DBFoHNK7Br-ibCJ-jrjHfyBjWKXUAqrsmGqAPM18DwQLACeY_YkoviD_s/s1600/0.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="551" data-original-width="937" height="117" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNFaaQgByfMAdLnMibAFaQonFBz6NI4MhnRzD8bFUAgYidr3gpBQS0SnmWh6UBkEhtkjd-tkB0KkaUA0EI75DBFoHNK7Br-ibCJ-jrjHfyBjWKXUAqrsmGqAPM18DwQLACeY_YkoviD_s/s200/0.jpg" width="200" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgy5sReKgL5uLwl6U0wKFWpdUaKMn09KVm82-HK0k59EM5FXXdFA_rTRKz4zS8MvpJ3UFMK7v7doDNmkqbslOGWTmX5q3oDUvz8YtiR7XlU8ZNfkKM4U3r_MGjt7-BOFjRn46lk5P0THso/s1600/pr+30+a+pista+forestal.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="555" data-original-width="1329" height="83" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgy5sReKgL5uLwl6U0wKFWpdUaKMn09KVm82-HK0k59EM5FXXdFA_rTRKz4zS8MvpJ3UFMK7v7doDNmkqbslOGWTmX5q3oDUvz8YtiR7XlU8ZNfkKM4U3r_MGjt7-BOFjRn46lk5P0THso/s200/pr+30+a+pista+forestal.jpg" width="200" /></a>Tenía una intención añadida este recorrido, descubrir por
qué el PR-30 no enlaza con la Pista Forestal, estando a tiro de piedra (bien
tirada, claro, 800 metros entre ambos caminos, a puro campo a través, partiendo
de los 1340 metros hasta llegar a los 1620).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3lg5QfNseaVQdwXeNzJhq7QRWggV4PjAqAc3lIIrnGIQS0doBnidma9yj3QxZSKIg8ydUEmF_LIJycz9T4FbQ9VFD-VYXmJyGfAuFer7zDFkO10XycS4ixAHUs4CspGFzYweAMC0p4vQ/s1600/20190901_085316.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="778" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3lg5QfNseaVQdwXeNzJhq7QRWggV4PjAqAc3lIIrnGIQS0doBnidma9yj3QxZSKIg8ydUEmF_LIJycz9T4FbQ9VFD-VYXmJyGfAuFer7zDFkO10XycS4ixAHUs4CspGFzYweAMC0p4vQ/s200/20190901_085316.jpg" width="96" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyAROVEaVLUm7CkONC5c_LsdFj5EiZnGs5vq4bUyR2KlDzemrH5bImxhfGirsZba_XoggWTDqxtkVMT_w7UdXOvav3I92p6BT_0hQRtn8OnUPQaNQ13WhoDaylggyCpPZxC0vZYYoK2vc/s1600/20190901_075655.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="778" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyAROVEaVLUm7CkONC5c_LsdFj5EiZnGs5vq4bUyR2KlDzemrH5bImxhfGirsZba_XoggWTDqxtkVMT_w7UdXOvav3I92p6BT_0hQRtn8OnUPQaNQ13WhoDaylggyCpPZxC0vZYYoK2vc/s200/20190901_075655.jpg" width="96" /></a>Pues bien, ya lo he descubierto, y en carne propia tal y
como han quedado mis piernas y brazos, tipo ecce homo, tras triscarme peña
arriba y luego abajo entre unos imposibles brezos y enebros, matorrales duros
como la piedra, altos en lugares hasta los dos metros, y adornados de espinos
del tamaño de la cuerna de alguna de las vacas cuyas sendas he ido siguiendo
como he podido para llegar al collado del Rey, hasta conectar con la Pista
Forestal y seguir a la carrera la ya leve ascensión hacia Marichivia. Tela
marinera trazar un camino de uno a otro lado y para nada.<o:p></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYJCgVIRsSAkNmAoFQwctXA0Gwz5p3RjNqypftHVV036AwB0Dx2zE9EG678WDPn-s3QOA-f3ucE6Xm2odWinNl-GpQZxqv3IPQc04bgd1hRli89bTFjeU9atGRda44RVSWWFWU24RbY5c/s1600/20190901_075505.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="778" data-original-width="1600" height="96" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYJCgVIRsSAkNmAoFQwctXA0Gwz5p3RjNqypftHVV036AwB0Dx2zE9EG678WDPn-s3QOA-f3ucE6Xm2odWinNl-GpQZxqv3IPQc04bgd1hRli89bTFjeU9atGRda44RVSWWFWU24RbY5c/s200/20190901_075505.jpg" width="200" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
En fin, sea como sea, me haya dejado como me haya dejado la
epidermis por los campos de Guadarrama, escasísimo precio a pagar me parecen unos
rasguños cuando se puede disfrutar de un amanecer como este, unas flores silvestres en lo alto como estas…<o:p></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr2LQatZ7jirn2R2Uavg8x-9-T0W0H2uNBdzDnXiyom3EEsV-evHg3MLiaWwc-Swjrx7-gfXNYQxLCcT4JX2RVyJdlkCZJatdtIcpy8utN5piBEgS5EIr-eVLG5WKiED59-yKiFoUIXMc/s1600/20190901_114131.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="781" data-original-width="1600" height="97" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr2LQatZ7jirn2R2Uavg8x-9-T0W0H2uNBdzDnXiyom3EEsV-evHg3MLiaWwc-Swjrx7-gfXNYQxLCcT4JX2RVyJdlkCZJatdtIcpy8utN5piBEgS5EIr-eVLG5WKiED59-yKiFoUIXMc/s200/20190901_114131.jpg" width="200" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
Colofón: Estas otras flores, de plástico, que he encontrado al lado de mi coche al
regresar… ¿eran presagio de lo que iba a sufrir, pura amenaza de palmarla, o
recompensa por haber conseguido terminar el trayecto previsto pese a las
dificultades surgidas? Porque bien saben los corredores que, en una media maratón
como esta, los primeros 18 kilómetros no valen para nada, son mero preámbulo. El
verdadero entreno son solo los últimos tres kilómetros, más aún cuando ya desde
el principio sabes que acabarán cuesta arriba, tendida pero con sus mortales repechos.
Sí, solo cuentan esos últimos tres kilómetros, cuando la cabeza y el cuerpo se
alían para convencerte de que te pares. Y no lo haces.<o:p></o:p></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-69452132202262990262019-08-16T21:17:00.000+02:002019-08-16T21:17:04.559+02:00Triscando por lugares de nuestra historia<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJK6Un7wwbbTFOUg1Uhd3_X2DH1vHd9RC6i6oGD5czwpPqnBUkl-025ZGny3loeTLq6veP5stzqXSbEAjVoiGcSOMzLFIuDm97ZpFmuldtTQ06La6-3b3kQ90XAgBcTT-Cyl2_LwRnrhE/s1600/20190816_120204.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; display: inline !important; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="778" data-original-width="1600" height="155" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJK6Un7wwbbTFOUg1Uhd3_X2DH1vHd9RC6i6oGD5czwpPqnBUkl-025ZGny3loeTLq6veP5stzqXSbEAjVoiGcSOMzLFIuDm97ZpFmuldtTQ06La6-3b3kQ90XAgBcTT-Cyl2_LwRnrhE/s320/20190816_120204.jpg" width="320" /></a> Hoy he ido a entrenar a uno de mis lugares favoritos de la
Sierra de Guadarrama, a la altura del Alto del León (1510 m). Normalmente hago
la ruta suroeste hacia Cabeza Líjar y Peregrinos. Hoy he tomado la noreste, hacia
La Peñota (1944 m) pasando por la Peña del Arcipreste de Hita, Cerro de
Matalafuente, Peña del Cuervo y Cerro del Mostajo siguiendo el GR 10, que en el
ataque a La Peñota lo hace por una subida a trepa que tiene sus bemoles
(aprovecho para hacer público agradecimiento a los montañeros que mantienen las
señalizaciones de los GR!!).<br />
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDJrAhzY9Uz2TIFcGhT6AqX5UhshyphenhyphenIWkKvX4vNG6Wn2pSRb30ONya_NIQ-2xqHHeOxJicjOUOLeMIc17IeJbyhFncRtLQVbOgpPgt78_SZHClhgfZ9-2uLIae-eJXz6KJZb-Tym70Eesc/s1600/20190816_105239.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="94" data-original-width="1600" height="18" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDJrAhzY9Uz2TIFcGhT6AqX5UhshyphenhyphenIWkKvX4vNG6Wn2pSRb30ONya_NIQ-2xqHHeOxJicjOUOLeMIc17IeJbyhFncRtLQVbOgpPgt78_SZHClhgfZ9-2uLIae-eJXz6KJZb-Tym70Eesc/s320/20190816_105239.jpg" width="320" /></a>Siempre que corro por uno u otro de estos recorridos
recuerdo a mi abuelo Paco. Le pilló la Guerra como Brigada en el Regimiento de
Transmisiones de El Pardo, famoso por haber protagonizado una arriesgada huida
de Madrid para incorporarse a las tropas nacionales. Aunque lo iban a hacer por
el puerto de Morcuera, las dificultades para atravesar el tradicional feudo
comunista de Colmenar Viejo, provocaron el desvío de la columna hacia Hoyo de
Manzanares, mi Torrelodones y Collado Villalba para subir al final hacia
Navacerrada.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
A los muy pocos días, una vez al otro lado de la sierra
acaba con su regimiento en el Alto del León. Pese a ser de Trasmisiones se los
empeña en actuaciones puramente de Infantería. Tanta bravura mostró tanto el
bando nacional como el republicano que desde entonces al puerto se le conoce
comúnmente como el Alto de los Leones.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjna6tiRon7QK8nUu1uEAOrvqq3a27krB7Wsp6mbgOK1Mq_1EZRQNP0bP6zwC5caRXckfDtbK3M5phifFNCOc1MSuQv0SDVZcojpFrT0Iz1teNFurBokMLlmTlMHgVq-VxDBJOF7Em3__g/s1600/20190816_124504.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="778" data-original-width="1600" height="153" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjna6tiRon7QK8nUu1uEAOrvqq3a27krB7Wsp6mbgOK1Mq_1EZRQNP0bP6zwC5caRXckfDtbK3M5phifFNCOc1MSuQv0SDVZcojpFrT0Iz1teNFurBokMLlmTlMHgVq-VxDBJOF7Em3__g/s320/20190816_124504.jpg" width="320" /></a>Cuando uno se mueve por aquellos caminos todavía se
encuentran fortificaciones de la Guerra. Así no deja de impresionarme que hace
demasiado poco nuestros compatriotas se mataran unos a otros, hermanos a
hermanos por la dolorida geografía de España.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En esos riscos hirieron por primera vez a mi abuelo, ya ascendido
a alférez. Recuerdo cómo me enseñaba las cicatrices que le dejó la metralla y
que tantas historias hicieron bullir en mi aventurera imaginación. Recibió por
ello la Medalla Militar Colectiva.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoK5tSpT9KS9VG_UDr4ThdRNtSFdawxRZvK4sabBHkDA2p9Mw1CqrJ52oATCDUyFk9O5SRC2VpVeNgn3kYke9obGmCmdl6m2OihDyfun8JLu7QH1_Pw-VJKqaQ-KUMiymc3LBZwTTnQNc/s1600/20190816_115949.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="778" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoK5tSpT9KS9VG_UDr4ThdRNtSFdawxRZvK4sabBHkDA2p9Mw1CqrJ52oATCDUyFk9O5SRC2VpVeNgn3kYke9obGmCmdl6m2OihDyfun8JLu7QH1_Pw-VJKqaQ-KUMiymc3LBZwTTnQNc/s320/20190816_115949.jpg" width="155" /></a>De allí mi abuelo iría a la Batalla de Brunete, a la de
Teruel… allá donde más sangre se derramó. En Brunete, en el sector de
Navalagamella, junto a su capitán, un sargento y un cabo, restablece las
comunicaciones bajo un nutrido fuego en el que el capitán, Luis Díez Alegría, es
herido de bala siendo evacuado a hombros por mi abuelo, acción por la que se le
propone para la Medalla Militar Individual. Eran otros tiempos y la propuesta de
recompensa a un mero alférez “chusquero” (mi abuelo para ascender en la escala
social, pues era un mero campesino de Velilla de Jiloca, se reenganchó en la
Mili y con ímprobos esfuerzos fue ascendiendo de soldado a cabo, sargento…) <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>simplemente quedó anotada en su Hoja de
Servicios. El capitán herido, sin embargo, obtuvo un avance en la Escala.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En todo caso, el futuro general Díez Alegría siempre profesó
un leal afecto a mi abuelo, con el que mantuvo cercana amistad hasta el final
de sus días (los de mi abuelo). Algo muy reseñable pues mi abuelo a duras penas
se retiró de comandante mientras que Luis Díez Alegría llegaría a ascender a
teniente general, siendo el más joven de España en alcanzar dicho grado. Se le
nombró Capitán General de la VII Región Militar y posteriormente fue Director
General de la Guardia Civil, Jefe de la Casa Militar del entonces Jefe del
Estado, Francisco Franco, hasta 1975 y Senador por designación Real entre 1977
y 1979. Ninguno de esos importantes cargos empeció de vanidad la amistad con
quien a hombros le había salvado la vida.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfvun1PcXvcx5YQqks6iEWHTgRWN3785gW8__oe-PT0pr_dCUtPvx9LchOITKL2zMugPMxrvXlm9F5ZoNhdvw3apQ-wzOehU_yLP6sw05mwNSlIgo8NHFj_KNHsV1QHmzFphn6of5MnPo/s1600/pe%25C3%25B1ota.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="611" data-original-width="1095" height="111" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfvun1PcXvcx5YQqks6iEWHTgRWN3785gW8__oe-PT0pr_dCUtPvx9LchOITKL2zMugPMxrvXlm9F5ZoNhdvw3apQ-wzOehU_yLP6sw05mwNSlIgo8NHFj_KNHsV1QHmzFphn6of5MnPo/s200/pe%25C3%25B1ota.jpg" width="200" /></a>En fin, que recorrer en mis entrenos estas cumbres me
conecta no solo con la naturaleza que me circunda sino con la naturaleza humana
de la que provengo. Espero algún día llegar a estar a la altura… <o:p></o:p></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-51856783806851771242019-07-24T00:04:00.000+02:002019-07-24T00:07:46.928+02:00Wiki literatura<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDVeSjc1SBR1cGBHAF63k1DYiJbZhEcTC9v1HwoH9jeDplD4Hq4eLnj7dCdWNZqN-gQOX0_9asDcCpT0uXYrt8IF12vYbOY9d-iy358aD4Yhcr76fJxWP5E7IMYwf77ZNejX7MjtQhEk0/s1600/Eric-Vuillard-diario+de+sevilla.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="375" data-original-width="667" height="111" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDVeSjc1SBR1cGBHAF63k1DYiJbZhEcTC9v1HwoH9jeDplD4Hq4eLnj7dCdWNZqN-gQOX0_9asDcCpT0uXYrt8IF12vYbOY9d-iy358aD4Yhcr76fJxWP5E7IMYwf77ZNejX7MjtQhEk0/s200/Eric-Vuillard-diario+de+sevilla.jpg" width="200" /></a></div>
Vergüenza ajena. Tristeza infinita. Parecen los nombres de
alguna de las operaciones bélicas estadounidenses, pero no. Bochorno máximo.<br />
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Traspasados los límites más inauditos del estupor, miro con
creciente desconsuelo los anaqueles de mi biblioteca y pienso que hoy se
revuelven en su tumba Proust, Malraux, Simone de Beauvoir, Romain Gary (dos
veces se convulsiona, Emile Ajar mediante), Marguerite Duras, Tahar Ben
Jelloun, Amin Maalouf, Jean Echenoz, Jonathan Littell, Mathias Enard, por citar
los premios Goncourt que he leído y aprecio. Otros premiados no me parecieron
merecedores del prestigio que al premio Goncourt prestan tales autores, pero
ninguno de los que me disgustaron llega al nivel de infamia de Eric Vuillard y
su penosa ¿novela? “El orden del día”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Por decirlo como lo diría él, Vuillard mismo, esto es, con una
penosa frase hecha “no es oro todo lo que…”. Y tanto. No consigo salir del
asombro de que un texto tan ramplón haya podido convencer de corazón a ningún
jurado. No quiero ni pensar cómo será el resto de sus novelas, todas poseedoras
de premios (5 galardones con sus 5 novelas escritas entre 2009 y 2016). <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
También desconozco la integridad de los panegiristas de este
espanto de libro, críticos sin pudor que ponen frases elogiosas en las solapas de
la cubierta, aparentemente sin que les entren bascas: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“una novela fulgurante, una lección de literatura”</i> (bueno, esto
último es cierto, una lección de literatura… literatura pésima), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“apasionante”, “muy brillante”</i>… Al
final, casi prefiero que se trate de apesebrados menesterosos que necesitan
llegar a fin de mes con sus reseñas de encargo, pero que no creen lo que
escriben. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Escenas robadas al olvido que
nos sobresaltan”</i>… ¿Que nos sobresaltan? Y tanto, menudos respingos da leer
algo desolador y malo que no veas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij_8bkBzqnFwzhvynv30DS-lp5mwOItI_lMpW33ezX7_Zn5aB31qEwsu_pBVuFQ4DOu7mvcVM9g4_VlNp6Q0_L8JAs-OCJzVhdqo6VaVzqwXTQvDCdH6WOQHpB0NqyLZ98b89sEsfunm0/s1600/portada_el-orden-del-dia_eric-vuillard_201712271204.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="384" data-original-width="252" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij_8bkBzqnFwzhvynv30DS-lp5mwOItI_lMpW33ezX7_Zn5aB31qEwsu_pBVuFQ4DOu7mvcVM9g4_VlNp6Q0_L8JAs-OCJzVhdqo6VaVzqwXTQvDCdH6WOQHpB0NqyLZ98b89sEsfunm0/s200/portada_el-orden-del-dia_eric-vuillard_201712271204.jpg" width="131" /></a>Sabed, no obstante, que, por ser ecuánime, reconoceré que
algo bueno sí tiene el libro de marras: se lee en dos horas y se olvida para siempre
jamás. Y puestos a reconocer, también confesaré que me lo he leído entero solo
para poder echar completa mi peste por la boca sin titubeos. Así afirmo: creo
que es la peor novela que he leído, porque otras, al verlas venir de tal cariz,
las dejo a medias sin desconsuelo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
La cosa, el artefacto este ya apunta maneras desde la página
inicial. Que la novelita se despacha con un primer párrafo de antología del
disparate hecho para epatar a no sé qué burgués, cuando ya ni esos burgueses se
epatan con la inanidad de cosas como: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“El
sol es un astro frío. Su corazón, agujas de hielo…”.</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pero claro, es que creo que el autor de este pastiche cogió
con toda su ignorancia una página de wikipedia, se cayó de culo por cosas que
cualquier bachiller conoce y se puso a saltar de enlace en enlace. Y, sorprendido
por anécdotas bien sabidas por el ancho mundo, fue metiendo “cortas y pega” con
entusiasmo directamente proporcional a su analfabetismo. Porque, mire, señor
premio Goncourt, para contarme lo que ya está en wikipedia no me haga perder el
tiempo. Si usted desconocía todas estas cosas y quiere escribirlas, ramplona y
facilonamente, para milenials ágrafos que no conocen más allá de las peripecias
de Tintín, de acuerdo, escríbalo, pero no se crea usted escritor. Si quiere
hacer una narración pseudohistórica y realista no me venga con ucronías mal
hiladas como decir, contemporáneamente al trascurso de su historieta, que el
cuerpo de Hitler era <i>virulento como un escupitajo</i>… <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y si va a escribir usted de guerra (más bien de sus
prolegómenos) entérese un poco, antes, buen hombre. Decir de las maniobras del
ejército alemán al otro lado de la frontera austriaca en vísperas del Anschluss
(la anexión de Austria por Alemania en marzo de 1938): <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Durante los días siguientes, el ejército alemán realizó maniobras de
intimidación. Hitler había pedido a sus mejores generales que simularan que
estaban preparando una invasión. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Algo de
lo más inusitado</b>…”. </i>Eso, eso, ¿es coña, no? ¿Inusitado? Como lo de
llamar “Blitzkrieg” a la invasión de Austria, hecha sin pegar un solo tiro, sin
los stukas bombardeando… Si le fascinó el vocablo y quería meter tal palabro en
algún lugar relate usted la invasión de Polonia. Es un poner.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pero bueno, lo que sí es inusitado de más es que, siendo tan
corta (y tan pequeña, tan insignificante) esté repleta su novela de pasajes que
son puro relleno: ¿que ya no sabía qué contarnos para completar los folios que
lo habilitaran para presentarse a un premio? Pues nos arrea, sin venir a cuento,
sucesivos corta y pega de wikipedia. Párrafos a troche y moche sobre la
peripecia del pintor Louis Soutter, la neurosis obsesiva de Anton Bruckner, de
unos artículos de Gramsci, de una anecdotita de un tal Bill Tilden, tenista… Algunos
de los rellenos son apenas detalles sin interés alguno más allá de cubrir medio
párrafo: que si el futuro universitario postbélico de Schuschnigg en la
Universidad de Saint Louis en Misuri y tontunas de tal calibre, como explicar infantilmente
el funcionamiento del motor de explosión; otros son pura presuntuosidad: aprovecha
el escritorzuelo este que Suetonio contó no sé qué de Calígula para meternos en
plan ensayo de Montaigne una frase suya que da una grima que no veas. O nos
suelta de rondón que si según la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Historia
Augusta</i> de tiempos de Diocleciano, el Senado romano pasó horas deliberando
sobre la salsa de un rodaballo… Chuscas anécdotas de simplicísima conferencia
de jueves por la tarde en el Centro Cultural de ancianos del ayuntamiento; necedades
innecesarias, como un capítulo entero sin pies ni cabeza sobre una tienda de
utilería en Hollywood. Relleno y relleno, hasta metiendo a medias la receta de
una tarta que no viene a cuento de nada; relleno tras relleno, citando o
glosando pasajes de Churchill, o cartas de Walter Benjamin, o artículos del
periodista Joseph Kessel… Pero si no aporta usted, señor Vuillard, nada digno
de talar un árbol y hacerlo pasta de papel, déjenos con los originales, por
Zeus… <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y si lo que quería usted era contarnos la historia de los
industriales alemanes que apoyaron a Hitler y se lucraron con la guerra y cuyos
nietos siguen viviendo de la muerte causada por sus ancestros, mejor habernos
remitido a ensayos históricos que lo abordan con profusión. Pero si, como parece, no es usted
mucho de leer, recuerde, Netflix está repleto de documentales sobre el tema.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pero ¡anda que quedarse apapanatado contando que, pese a las
disposiciones del Armisticio, Alemania, desde los locos Años 20, había
fabricado a escondidas un buen puñado de tanques! Cuando lo verdaderamente
significativo fue cómo reconstruyó íntegramente su aviación. Cosa que hizo (esto
sí que es para pasmarse) en pleno territorio de la Unión Soviética en el
aeródromo de Lípetsk. Pasándose la expresa prohibición para Alemania de
producir o poseer aviación militar del Tratado de Versalles de 1918 por el
forro.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Por cierto que con esto de los arribistas industriales
alemanes me da por maliciarme: a ver si igual a alguno de nuestros muy
espabilados novelistas de bestseller, a la tenebrosa luz del éxito de esta infumable
obra, le da por escribir la misma historia pero aquí, un episodio nacional
sobre nuestros muy austeros generales que, tras la Guerra Civil española,
pasaron a servirse de la victoria en beneficio propio acabando, sin méritos profesionales
o intelectuales conocidos para ello, como Suanzes, presidente del INI veinte
años. Con un par.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Lo dicho, literatura estilo wikipedia de alguien muy
ignorante que tal vez presumiera al ponerse a malescribir su “El orden del día”,
que los demás tampoco sabríamos gran cosa. Que no nos daríamos cuenta de que yendo
él de hiperenlace en hiperenlace, sorprendido de cuanto desconocía, armado del
corta y pega, compondría algo sin forma ni fondo a lo que llamó novela. Porque
se puede haber nacido en 1968 y ser, no obstante, un ágrafo milenial, cuando lo único importante es cobrar el sueldo de los premios.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En fin, tras tantas reseñas mías estas semanas de magníficos
libros, por una parte casi me alegro de poder decir lo que aquí he dicho, para
que no se crea que mi personal criterio solo se <i style="mso-bidi-font-style: normal;">apapanata</i> con los libros que me da envidia no haber escrito; pero
por otra parte me invade la tristeza de que justo esta infumable retahíla de
palabras haya obtenido un reconocimiento tan inmerecido como el Goncourt.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Inmerecido por el fondo, la forma y todas las dimensiones
que uno pueda llegar a imaginarse. No sé, igual su autorzuelo se cree que por
hacer un innecesario y profuso/uso de la anáfora ya su inane texto se alinea
entre las magníficas novelas líricas que en el mundo ha habido. Pero no, no se
crea usted que las cansinas duplicaciones de sus frases alcanzan el nivel de la
anáfora poética. Son en usted meras repeticiones, aburridas y prescindibles. Por
poner tres veces seguidas “les bastó con entrever” no ha hecho usted un texto
de lírica narrativa, ha hecho unas frases que el corrector de estilo debió
cercenar y reescribirle.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Callo ya, que se me está poniendo amargo sabor a Cynar en la
garganta. Si en algo apreciáis mi amistad, compañeros, no perdáis tiempo y
dinero en este engendro cuya sola existencia justifica la increencia en los
dioses y la dedicación al pirateo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Sea.<o:p></o:p></div>
<span style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; white-space: pre-wrap;"><span style="font-size: xx-small;">(foto Diario de Sevilla)</span></span>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-48055093935740203262019-07-18T15:42:00.001+02:002019-07-18T15:42:59.277+02:00Inventar la rueda<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVjUJyyCrd_OZmc7PtFJSoL_Ruvwt6_0xJtGWdn6pXQTx55LGiowwQ67LJ8GUoeK3ycGOxNceY-t27yTpNfbLoe9c_M90fbWOMmwIEdiJfgEkqXOta0ZB6vVqVBU2skYwcOcVWzBs-7jo/s1600/egt.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="345" data-original-width="246" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVjUJyyCrd_OZmc7PtFJSoL_Ruvwt6_0xJtGWdn6pXQTx55LGiowwQ67LJ8GUoeK3ycGOxNceY-t27yTpNfbLoe9c_M90fbWOMmwIEdiJfgEkqXOta0ZB6vVqVBU2skYwcOcVWzBs-7jo/s200/egt.jpg" width="141" /></a></div>
¡Que venga yo a glosar y alabar, trisagio mediante (santo,
santo, santo…), al inalcanzable poeta que es Enrique Gracia Trinidad! ¡Menuda
ocurrencia! Como inventar la rueda, ya digo.<br />
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pero es que no puedo dejar de asombrarme por la infinita
capacidad de Enrique para convertir en poesía la vida toda, con sus resortes
ocultos para la mayoría de nosotros. Convertir la vida en poesía de la
auténtica, la indispensable, la que forma parte del canon de nuestra lírica
desde Almutamid a Rafael Pérez Estrada pasando por Quevedo o Florencia del Pinar. No puedo dejar de
fascinarme con todos y cada uno de sus libros, destinados ya el mismo día en
que se publican a ser clásicos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ahora ha visto la luz “Sustancia de los días”, una rareza
editorial a cargo de Ediciones Detorres en Córdoba. Previsiblemente,
desgraciadamente, no será libro que encuentren ustedes en la pila de papel
higiénico impreso de las librerías de estación de tren o de aeropuerto junto a
eméticos ejemplares de frases hechas de autoayuda “maluscritas” por
belenestebanes en su más ásnica y buéyica forma de pesebre. Así que, quien sepa
lo que es bueno, que acuda a la editorial a conseguir su volumen antes de que
sea rareza inencontrable.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://detorreseditores.jimdo.com/colecciones-de-poes%C3%ADa/a%C3%B1o-xix/sustancia-de-los-d%C3%ADas-enrique-gracia-trinidad-9/">https://detorreseditores.jimdo.com/colecciones-de-poes%C3%ADa/a%C3%B1o-xix/sustancia-de-los-d%C3%ADas-enrique-gracia-trinidad-9/</a><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Enrique se deja poseer siempre en sus obras por una especie
de entusiasmo vital que tanto admiro. También entusiasmo incluso cuando asoma
en sus versos una cierta ira contra las tontunas patrióticas del hombre o
frente a las ignominiosas injusticias del planeta.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Sin embargo, en esta ocasión, percibo yo una especie de
melancolía desconocida. Una suerte de justificado hartazgo se trasluce esta vez
en sus versos. Esa leve categoría de amargura que de repente en algunos
escritores se asoma por detrás de su sarcasmo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
“Hoy no voy a negar las evidencias.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Sabed que estamos hechos de la insignificancia del mundo,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
de las cosas menudas que a menudo olvidamos…”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWZvH4vtEKRW4n3TZb6_7Na57R8SIO6tvgHtJGsecVFLLV2gvHxX5buKLillhggkAiVHiysHqgib__DqOBrq6bEYT_G6p6m_YHVGRpmrbpVKFYkDOz7OANybPa7aZqf7Y_MEaFSFxn_yU/s1600/de+Daniel+Mordzinski+2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="709" data-original-width="480" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWZvH4vtEKRW4n3TZb6_7Na57R8SIO6tvgHtJGsecVFLLV2gvHxX5buKLillhggkAiVHiysHqgib__DqOBrq6bEYT_G6p6m_YHVGRpmrbpVKFYkDOz7OANybPa7aZqf7Y_MEaFSFxn_yU/s200/de+Daniel+Mordzinski+2.jpg" width="135" /></a>Bueno, de insignificancia estaremos creados los demás, no
Enrique Gracia Trinidad, tú no, pero es justo y necesario que nos lo eches a la
cara, no con demasiada acritud pero sí con estricta contundencia, como en tus
poemas: “Hereje”, “Digamos que la vida”, “Este día”, “Las uvas de la ira”, “Salmo
en el tiempo”:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
… son jornadas de sombra y de ceniza<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
que han tenido su fuego y su presencia<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y acaban por buscar un buen cobijo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
entre las manos agrietadas, lentas,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
entre los ojos que no ven apenas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
en las espaldas que se duelen siempre,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
en las rodillas que besó el cansancio…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Poemas como “De nuevo la incomodidad” en el que, en esa leve
derrota que palpita en su último libro, invoca a sus iguales: “Este es un poema
para náufragos, / absténganse los que han llegado a puerto… Un poema para los
desahuciados, / que den un paso atrás los que andan en su casa / preparándose un
baño de espuma. / Este es un poema desbocado, / que se aparten los que han
pisado el freno tantas veces que no recuerdan vértigos…”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En fin, aunque me lo piden el cuerpo y el corazón, no voy trascribir
aquí todos los poemas que me han zarandeado el alma, no quiero reventaros el
libro (eso que ahora la peste milenial llama hacer un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">espoiler</i>), ya que apenas tiene 27 poemas. Un libro corto, pero no
pequeño. Un libro en el que, siguiendo la marca identificadora de nuestro
inmenso poeta Enrique Gracia Trinidad, hasta cuando el desaliento parece que quiere
colarnos por las rendijas un soplo de abatimiento, la toalla, aparentemente
tirada al cuadrilátero, emprende el vuelo y gana las alturas de los espíritus
inmortales:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
“Desconcierto y temblor” <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Pongámonos en lo peor:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Que mañana amanezca igual que siempre y nadie entienda que
ese es el milagro más hermoso.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Que las puertas de la desolación se nos abran como una amante
tierna.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Que después de gritar, el grito se haga yeso y ceniza,
madera y alquitrán.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Que cada tarde tenga más sombras, más heladas, más
despropósito de enmienda.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Pongámonos en lo peor<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y esperemos que nada hay que esperar,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
que se ponga de luto la boca del espejo y nos niegue el
saludo,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
que los compatriotas acumulen miserias que podrían ser las
tuyas,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
que no haya más que piedras en la orilla, y dos pájaros
muertos, y una luz miserable.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Pongámonos en lo peor<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y hagamos cuentas de los pasos que acaban en un saco sin
fondo,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
de las palabras que se estrellan en una espalda que se
aleja,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
en un vaso de vino desquiciado o en el banco de un parque
con la lluvia de fondo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Pongámonos en lo peor,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
hablemos de las últimas noticias con su sangre lejana y con
su olvido,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
hablemos de ese miedo que vestido de vieja pedigüeña nos
visita,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
del dolor que nos tiene arrinconados en la escalera del
torpe desamparo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Pongámonos en lo peor. O alcemos la cabeza.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Enrique Gracia Trinidad nos regala, una vez más en su
infinita generosidad, dosis indispensables de esperanza desprovista de
edulcorante o de buenismos. Sustancia de los días, sustancia de la vida misma. Un
libro corto, pero no pequeño. Ya lo dijo André Maurois, “la vida es demasiado corta
para ser pequeña”. Nada de cuanto toca Enrique con su varita mágica de crear
conciencia, emoción<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y belleza, es
pequeño. Su grandeza está más allá de donde la mayoría de los meramente humanos
ni siquiera sabemos soñar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 10.0pt; line-height: 107%;">(foto de Enrique Gracia Trinidad junto al Alejandre © Daniel Mordzinski)<o:p></o:p></span></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-28851462510771990992019-06-28T19:11:00.000+02:002019-06-28T19:16:12.771+02:00Ya no quedan junglas...<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgl66j66XXevQBK-rhX6cdChZC4X1zorIYV3cZ7GP7V5_bovV9_i6AM4FFo-V-8OBBORJ-IDLsbIUqTqeFuw4s_dXjAJKE_jj52DdPxPwZmWpJ-rwMVTHL8hG8_rLVvokX-ASUmeOTbGE/s1600/ya-no-quedan-junglas-a-las-que-regresar.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="794" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgl66j66XXevQBK-rhX6cdChZC4X1zorIYV3cZ7GP7V5_bovV9_i6AM4FFo-V-8OBBORJ-IDLsbIUqTqeFuw4s_dXjAJKE_jj52DdPxPwZmWpJ-rwMVTHL8hG8_rLVvokX-ASUmeOTbGE/s200/ya-no-quedan-junglas-a-las-que-regresar.jpg" width="131" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
¡¡Menudo mes de junio llevo!! Para que luego vaya yo, me
ponga de listo y estupendo y diga que la Feria del Libro no vale más que para
la hoguera de las vanidades… Recojoñeta, ¡que no vale para nada!, con el baúl
de inigualables libros que me he trasportado a casa.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Aunque, me reafirmo en lo de la hoguera de las vanidades,
pues lo cierto es que hoy pienso que ha quedado reducida a eso, a pira de la
jactancia, pero ya más a causa de los paseantes que de los propios autores.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Resulta que al personal le ha dado por encontrarle “como” cierto
sentido a su vida yendo al Retiro madrileño, canícula mediante, para
identificar y reconocer a los escritores en sus jaulas, acercarse a ellos,
hacerles señas, no comprar un solo libro, pero sí tomarse un selfi, echarle un
piropo/cacahuete apenas para sacar su fotográfica sonrisa, y solazarse con los
errabundos repetidos movimientos de todos y cada uno de los animalitos
escritores en sus <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>embalajes… En fin, no
es de extrañar que la Casa de Fieras in Franco’s times estuviera allí mismo,
donde hoy se ponen las casetas editoriales… <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pero a lo que voy, que a mí este año la Feria me ha puesto
en las manos tantos libros buenos, extraordinarios, impresionantes, leche, que
no doy abasto de asombro y de envidia. Y quiero dejar testimonio de ello.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Vaya hoy mi admiración hacia Carlos Augusto Casas y su
escalofriante novela “Ya no quedan junglas adonde regresar” (M.A.R. Editor,
Miguel Ángel de Rus).<o:p></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGMBZpU2x_AbVltbtheKQqyEieHx4JyvNoDwlA9pDKNJ4C2x6jdVHSjIkBSrYcz9oF60iUlT2Sfd8v-tg5zDQvAufGxmS3drG7EKJRAZHpjjdV5OMMf_q_X8uVYk5RlpslG0Ak0goirh0/s1600/carlos+augusto+casas.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="480" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGMBZpU2x_AbVltbtheKQqyEieHx4JyvNoDwlA9pDKNJ4C2x6jdVHSjIkBSrYcz9oF60iUlT2Sfd8v-tg5zDQvAufGxmS3drG7EKJRAZHpjjdV5OMMf_q_X8uVYk5RlpslG0Ak0goirh0/s200/carlos+augusto+casas.jpg" width="200" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
Una de las mejores novelas negras que he leído en mi vida. Y
digo “una de las” porque solo me quedo en mi biblioteca con las de Francisco
González Ledesma, Manuel Vázquez Montalbán, Jean Claude Izzo y Raymond
Chandler. Nada de tontunas adolescentoides tipo Stieg Larsson (del que solo se
salva la recreación del personaje de Lisbeth Salander, pero no las tramas ni
los diálogos ni nada más). Sí, como lo oyen, la novela de Carlos Augusto Casas
se codea a sus anchas con uno de los dioses que en la tierra habitaron, Raymond
Chandler. Órdago.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
El relato compone una serie de tramas convergentes escritas
con una maestría no al alcance de los más. El texto está repleto de hallazgos lingüísticos,
muy a la altura de aquel prodigioso periodista malogrado por un puto cáncer que
fue José Luis Alvite y sus “Historias del Savoy. Almas del nueve largo”.
Párrafos los de Casas trufados de frases tan contundentes como el disparo de un
38” a bocajarro: “Poseía un rostro ante el cual, según la inspectora, solo
cabía preguntarse: ¿Gravetiense, Solutrense o Magdaleniense?”, “Tina alzó la
vista. Fue la primera vez que sonrió. Una sonrisa tan descarnada y amarga que
era mejor verla llorar”, “Los papeles giraban y giraban, hipnotizando a la
mujer en su insólita danza, derviches albos girando para escapar de la sordidez”,
“Sus ojos clavados como crampones en la cara del viejo”, “Se notaba que había
sido hermosa, aún lo era. El tiempo dudaba en arrancarle toda la belleza del
pasado. Aunque al final lo haría”, “El despacho era el paradigma de cualquier
macho alfa de los negocios. Exhibiendo la santísima trinidad de los triunfadores:
muebles de maderas nobles (mira cuánto dinero tengo), diplomas cubriendo las
paredes (mira lo listo que soy), y la foto dándole la mano al rey (mira qué
amigos tengo)”, “La ropa de él permanecía colgada impertérrita, como ahorcados
olvidados esperando recibir sepultura”, “En sus ojos, las pupilas diminutas no
paraban de girar, como hormigas ciegas a las que les han arrancado las antenas”...<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Nada sobra, nada falta, lo que no es barro. Entre las
imágenes de violencia inusitada (pero para nada gratuita o a la busca de la
satisfacción de los amantes del gore), se encuentra alguna inolvidable,
espeluznante, destinada a perdurar cuando ya pocos sonetos, casi ningún haiku y
ninguna letra de rap de penosos pareados resistan la implacable hoz del olvido.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
El autor crea una legión de personajes inigualable. Fiel al
género, sin pretender inventar recursos absurdos con la sola finalidad de otros,
la de “épater les critiques littéraires”, nos desboca al galope hacia una trama
y unas peripecias vitales inigualables que desembocan en unos desenlaces
impecables. Novela de la que no se sale sin rasguños, sin heridas, sin bajas,
pero gracias a la cual uno entiende mejor la vida del mundo y los límites de sí
mismo. ¿Hasta dónde se puede llegar en una sociedad que ha elevado a la
condición de dios único y verdadero a la violencia?...<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Tiene también la novela algunos homenajes a quienes sean referentes,
supongo, del autor, pero, sinceramente, en aquellos que yo he identificado
supera Casas sin duda a los originales. Véase esa patrulla de limpieza
tarantiana. Pero en la novela de nuestro autor es absolutamente creíble, sin
pretender la risa fácil. ¡Cualquiera se ríe con esta novela! Vamos, para nada.
Esta novela te corta la respiración, haciéndote leerla en apnea, quieras o no.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ale, ahí lo dejo, porque es de ley invertir algo del tiempo
de uno y escribir el panegírico. Aunque sé que nada descubro: la novela va por
la octava edición y según dicen la va a llevar a la pantalla grande,
casualidades de la vida, un buen amigo mío… ¡Qué ganas!<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ya no quedan junglas adonde regresar. Cierto. Pero sí quedan
novelas impresionantes como esta de Carlos Augusto Casas. No la dejen pasar. Que
yo ahora me arrojo sobre el resto de libros de la Feria con el ánimo dispuesto
a seguir maravillándome…<o:p></o:p></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-52591733905276446772019-06-22T12:45:00.001+02:002019-06-22T12:53:31.684+02:00No hay tres sin cuatro. Y estrambote<br />
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhljc2YHd8wfeZC-8jBKZbSqwz-2aJ8dzovIKfe9uKOCPqGw48fFnTRSRaBMmblCIVlsXqdYMAn3QNjZjowQeu0hnU0op3i8LmGa7gfPvnvqEtegPTfjoO37iMVRVgOiR43ExcZ8phXGog/s1600/rafa+mora.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; display: inline !important; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhljc2YHd8wfeZC-8jBKZbSqwz-2aJ8dzovIKfe9uKOCPqGw48fFnTRSRaBMmblCIVlsXqdYMAn3QNjZjowQeu0hnU0op3i8LmGa7gfPvnvqEtegPTfjoO37iMVRVgOiR43ExcZ8phXGog/s200/rafa+mora.jpg" width="200" /></a>Hace apenas una semana navegaba la felicidad de los últimos
libros de Ana Montojo, J.M. Barbot y Murdoch Mallako. Y en estos días ha sido la
embriagadora continuidad de la dicha de leer obras magistrales, ahora a bordo
de un ferrocarril. El del “Diario de Cercanías” de Rafa Mora, ese hombre sin el
cual la dignidad del mundo estaría demasiado cariacontecida.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En estos tiempos de clones y artificiales inteligencias que
deben suplir la falta de natural agudeza, encontrar escritores que se parecen a
ellos mismos y nada más, es proeza que hace abrir tanto los ojos que a veces se
desgarran. Pero ahí están los versos y los soliloquios de Rafa Mora para
enseñarnos que uno puede ser él mismo y universal y todos. Y siempre para
todos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Su libro (Huerga&Fierro Editores) me parece
indispensable, pero sépase, para no aducir engaño luego, que su lectura se
resuelve en un agotador (salvífico) ejercicio de pleamar de talento en el que
hay que bucear, apnea mediante, entregándose sin mirar por la propia
supervivencia. Ahogarse en la belleza, la entereza moral, el compromiso humano
de Rafa Mora es lo mejor que puede sucederle a un homínido que aún desee serlo.
Y no pretenda seguir sometido a ser máquina, mero objeto parido por <i style="mso-bidi-font-style: normal;">influencers</i> de la oligofrenia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Todo libro, toda obra de verdad auténtica, nos conecta con
algún interno paisaje nuestro. Yo he recorrido en el alma estos días la memoria
de mi padre epigramista. Nuestro poeta dice que naufragio a naufragio se
convirtió al final en su propia brújula. Pero también, amigo, la de muchos
otros. La mía, querido autor, sed de paisajes…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQvUfl8P04bs0WK64QDWheUa9NfCvu6kjcuLM1kH_ahDEMdsCVNLNIWHClydWbBga_h-ObeK3Mua5ZP0rFjytqEmiHSeFAfJWqQy0pAQOr0gpswHepE0HBuZ0oobPboPHFwoReMSWmafw/s1600/portada-diario-de-cercan%25C3%25ADas.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="983" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQvUfl8P04bs0WK64QDWheUa9NfCvu6kjcuLM1kH_ahDEMdsCVNLNIWHClydWbBga_h-ObeK3Mua5ZP0rFjytqEmiHSeFAfJWqQy0pAQOr0gpswHepE0HBuZ0oobPboPHFwoReMSWmafw/s200/portada-diario-de-cercan%25C3%25ADas.jpg" width="122" /></a>No obstante he de reconocer dos plañidos. Uno, la cosa ya empieza
molestarme.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Que otros escriban los
libros que yo desearía “autorizar”. Y que me gaste tanto pastizal en bolígrafos
de colores de los que uso para subrayar versos ajenos y que últimamente se me
agotan que no veas… Vale ya, amigos autores y desconocidos escritores, dadme
cuartelillo un rato, dejad que me crea útil leyendo solo versos <i style="mso-bidi-font-style: normal;">instagrámicos</i> de adolescentes de
cuarenta años tan cursis como tarjetas de felicitación…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Por cierto, me ha encantado también, la admonición de género
con la que el libro se nos presenta: “texto literario”. Frente a la monomanía
de tantos críticos apasionados por la parafilia del estabular los géneros para
entenderse ellos mismos, me parece tan acertada la definición del libro de Rafa
Mora que creo que pediría que mis “sobras completas” así se apostillen cuando
yo falte, si es que merecen el gasto de celulosa. Tampoco sería mal epitafio
para poner en mi tumba, pero prefiero mis cenizas esparcidas en una papelera.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En fin, al margen de las inabarcables virtudes literarias de
este libro, debo reseñar también el placer de leer la obra de un hombre bueno,
de un ser que dignifica el aire, un guerrero que se pone con cada uno de sus
versos en el paredón de los humildes, de los ajusticiados justos que no
conocieron la justicia, ni a Dios.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En fin, entréguense a la emoción integral de los textos de
Rafa Mora (con precioso prólogo de su hermano Juanlu. Mayor sea mi envidia, por
cierto, yo, tipo de muy menguante familia), integral emoción. Que no solo hay
rebeldía, dolor, lucha, también planea ese humor imprescindible que es amor
escrito con hache. Déjense invadir pacíficamente por los inacabables hallazgos
que no pretenden epatar al burgués (pero pásmense con el de “Vaivén”, página
21), sino que nos sirven a todos para comprender el mundo en que vivimos y a la
mayoría a entender lo que compone nuestro propio espíritu de humanos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
El libro está estructurado en tres partes (“Deshilando
horizonte”, “Destejiendo distancias” e “Hilvanando futuros”). Todas
indispensables, pero de la primera, estremecedora, no creo que me recupere en
mucho tiempo. Elegir una sola muestra me parece la hazaña más complicada para
un pobre reseñador que con estas palabras solo pretende hacer profesión de
admiración. Todas las páginas las tengo subrayadas (la serie “Aprendizaje” vale
por sí misma lo que una parte de la ardida biblioteca de Alejandría; epigramas
como “El desamor es un espejo de ambas caras”, contienen más certeza que buena
parte de las incomprensibles circunvoluciones de Kant redactadas por él para su
propio ditirambo). Pero me someteré a ello, trascribiré aquí unos “textos
literarios” de Rafa. Por hacerme la ilusión al teclearlos de que fueran míos.
Por darme ese placer que a nadie causa daño…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
APRENDIZAJE I<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De dios, aprendí a crear sin control de calidad.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Del espantapájaros, a ser respetado siendo uno mismo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De la luna, que las distancias son relativas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De la muerte, aprendí a desear la vida.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De los espejos, que el reflejo es un espejo más.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De la oscuridad, que no siempre es la ausencia de luz.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De la rosa, que la belleza también está en la espina.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De la tierra, aprendí a luchar para dar frutos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y del ser humano, aprendo que todo lo anterior es humo
cuando la duda le invade.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
CANCIÓN DE HIEL<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Como un dios sin títere al que abandonar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Como un silencio agazapado en el ruido.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Como la libertad maquillada con sangre.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Como la gota, a punto de caer.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Como la lluvia que descansa en el cristal.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Como un ángel que deserta del paraíso.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Como un verso libre en mitad de un soneto.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Como un poema en plenas fiestas patronales.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Así hay gente que vive,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
sin batalla.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Con la luz destemplada y el corazón reiniciando.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Como un pájaro herido que busca el calor de su jaula y
confunde el horizonte con el papel pintado de la casa.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT" style="mso-ansi-language: PT;">APRENDIZ DE GEOMETRIA
(APRENDIZAJE IV)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT" style="mso-ansi-language: PT;">Del círculo,
aprendí...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Bueno, éste ya no lo trascribo (solo os apunto que del
triángulo aprendió Rafa Mora que el amor es complejo; y ¡tanto!, ya dijo en una
novela suya Jorge Franco Ramos: <span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">‘Siempre he pensado que en el amor no hay parejas, ni triángulos
amorosos, sino una fila india donde uno quiere al que tiene delante, y éste a
su vez al que tiene delante de sí y así sucesivamente, y el que está detrás me
quiere a mí y a ése lo quiere el que lo sigue en la fila y así sucesivamente,
pero siempre queriendo a quien nos da la espalda. Y al último de la fila no lo
quiere nadie’. A lo que un tal Jaime Reis añadió: ‘Y el primero de la fila no
quiere a nadie, pero es el único que ve sin obstáculos hacia dónde va’)</span>.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
No, no trascribo el poema/texto de Rafa Mora, quedaos con
las ganas, buscadlo, conseguid el libro, descubríos leyéndolo y sed felices y
completos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
[[[Estrambote.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Aunque cada vez queda menos tiempo en la lunática, menguante
biografía de uno, qué indescriptible placer las relecturas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmdBh_BRb1bvWh4ZZ3c2Z63iDZu1Bg_1QPJCQ0h87ZD7QOFTdoLsNcfsCsif-ZXUMheJ-bv5HGG3dkF2MiioRA9kUT_jJLP5bdrXnCZ9GfSS-arcJLGx-b_h1tCZkQ93ARhpsBStu5nV4/s1600/Jesus-Urceloy.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="800" height="125" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmdBh_BRb1bvWh4ZZ3c2Z63iDZu1Bg_1QPJCQ0h87ZD7QOFTdoLsNcfsCsif-ZXUMheJ-bv5HGG3dkF2MiioRA9kUT_jJLP5bdrXnCZ9GfSS-arcJLGx-b_h1tCZkQ93ARhpsBStu5nV4/s200/Jesus-Urceloy.jpg" width="200" /></a>A la luz del homenaje operado hace tres días “contra” Jesús
Urceloy, vivito él y coleando, he regresado a su “Diciembre. Noticias desde el
yermo”, con el Claro de Luna de Debussy acolchando los pliegues de mis
insatisfacciones. Va aquí uno de tantos tesoros del escritor principal, “colúmnico”,
de nuestros tiempos que es Urceloy:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
LA CASA DEL POETA<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
El poeta llega a su casa y ve la puerta rota,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
ve la puerta que rompe siempre la policía para entrar,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
que sangra toda la vida, derribada, siempre,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
una puerta que aguanta incendios y galernas, que a menudo
sirve<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
también como asidero los días de diluvio.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
El poeta llega a su casa desde la frontera de los inciertos,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
un horizonte desposeído,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y entra en su casa, pues el acto de entrar en su casa es
salir del mundo, salir de toda posguerra, salir de toda libertad<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y entrar en otro concepto de democracia…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
El poeta no sale de su casa: entra en el mundo,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
no llega a su casa: sale a la plaza<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
a contar en silencio las astillas,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
el voto de los que carecen de lo imprescindible:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
De los que dejaron un mechón de pelo, una tira de piel, un
rostro desconcertado, un zapato sin pie, un cuerpo sin vida tras el terror y
los homenajes.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De los que hallaron la gracias y el sosiego tras una curva
peligrosa, en un hoyo, en el tajo, de un tajo, en un trasbordo, en la sucia
mentira con distintivo azul.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
De los que fueron encontrados en soledad junto a unas
bolsas, un muero caído, un canal, del regreso feliz de las vacaciones.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
La sangre urgente de los necesitados.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
La sangre urgente que regresa a casa]]].<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-164547493263012197.post-53027849584941767232019-06-17T01:12:00.000+02:002019-06-17T01:12:02.205+02:00TRES MOMENTOS DE FELICIDAD<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxW2NeywKMKT1Es24lSFetdQKfw_ix6xT2cEDUM2fXBACGptJDjtuu6xIz2NGZmBzra-aHN-jhQNc3K_hyphenhyphenAbMfUByLjCltceWasKCGmUtFGVKdmKcRTcvw43XnLa1GINPa6EMyDbPDaEg/s1600/balas_de_plata.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1018" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxW2NeywKMKT1Es24lSFetdQKfw_ix6xT2cEDUM2fXBACGptJDjtuu6xIz2NGZmBzra-aHN-jhQNc3K_hyphenhyphenAbMfUByLjCltceWasKCGmUtFGVKdmKcRTcvw43XnLa1GINPa6EMyDbPDaEg/s200/balas_de_plata.jpg" width="126" /></a>“Balas de Plata”, de Murdoch Mallako (Ed. Huerga &
Fierro Charo Fiero). Un libro de esos en los que te cortas la yema de los dedos
con cada página y su escozor incurable te recuerda a cada instante que estás
vivo aunque te empeñes en pasar entre el dolor como si nada.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Emparentadas por primer lazo de consanguineidad con el
“Diccionario del Diablo” de Ambrose Bierce (“Amistad: barco de tamaño
suficiente para llevar a dos con buen tiempo pero a uno solo en caso de
tormenta”, “Perseverancia: humilde virtud por la cual la mediocridad consigue
un vergonzoso éxito”…), las Balas de Plata de Mallako son un prodigio de
inteligencia contundente. En tiempos en los que la brevedad se ha convertido en
el recurso de demasiados incapaces, sin embargo en Mallako es muestra de que el
talento está al alcance de muy pocos. Lee uno de primeras alguno de sus balazos
y se queda sorprendido, pero lo relee con detenimiento, no solo con
entretenimiento, y entonces entiende hasta el tuétano su intención, la
profundidad de su ironía, su sagacidad exquisita. Así cae el lector desarmado
por este pistolero del que ya esperamos su regreso. Como Gary Cooper, solos
ante el peligro. Vuelve pronto escritor de largo recorrido. (“El tiempo todo lo
cura, pero nada duele tanto como él”, “Lo que somos es como las arenas
movedizas, cuanto más nos movemos para intentar huir más nos hundimos”, “El
misterio de la melancolía: a pesar de que se alimenta de sí nunca se agota”, “El
perdón no existe: solo hay expiación”, “Hay naufragios en los que hasta que uno
no se ahoga y lo pierde todo no logra llegar a tierra”… y así hasta 310
balazos).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLuwvP8hVB_FPyCbSrkmYSgWdv-z8bUKEdCK5mK5TM2qEKUKFpfNonfwGms3hl8uIb9AcWG2o1JcbARPcZNqyo1jWUtwz-5jqTFFHXk1fV6QVyaPURnNFKpBp5HTP14RqD82FogMKiwJ0/s1600/DA%25C3%2591OS-COLATERALES-PORTADAAHUESADA.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1005" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLuwvP8hVB_FPyCbSrkmYSgWdv-z8bUKEdCK5mK5TM2qEKUKFpfNonfwGms3hl8uIb9AcWG2o1JcbARPcZNqyo1jWUtwz-5jqTFFHXk1fV6QVyaPURnNFKpBp5HTP14RqD82FogMKiwJ0/s200/DA%25C3%2591OS-COLATERALES-PORTADAAHUESADA.jpg" width="125" /></a>“Daños colaterales”, de Ana Montojo (Ed. Huerga & Fierro
Charo Fiero). Ana es ya una escritora consagrada. En el más amplio sentido de
la palabra. Entre sus versos algunos podemos sentir el privilegio, el de
sabernos a refugio pese a ser hueste de los perseguidos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
El dominio del endecasílabo de Ana, la conecta con la mejor
tradición de la poesía española de los mejores tiempos, que no son precisamente
todos los tiempos de hoy. Su voz en ocasiones evoca a la de Luis Alberto de
Cuenca, y eso la hace doblemente grande, porque Luis Alberto no es solo un
poeta indispensable sino una persona extraordinaria. Y Ana también.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7vi-qrI48b3KG88mxmKOECNiucaVL1gf8n5H2hSZcuxnXI3dUviBlLoQhj1lv5IYAjD3Sp_3AUB8Uf11o2b1q_-qlLaz8VpPH9V1rXRJIo-J8gULawg4zRMyW8FcOSRPiI22lHHrmzIo/s1600/ana+montojo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="640" height="99" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7vi-qrI48b3KG88mxmKOECNiucaVL1gf8n5H2hSZcuxnXI3dUviBlLoQhj1lv5IYAjD3Sp_3AUB8Uf11o2b1q_-qlLaz8VpPH9V1rXRJIo-J8gULawg4zRMyW8FcOSRPiI22lHHrmzIo/s200/ana+montojo.jpg" width="200" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
Montojo ya se había convertido por derecho propio en la
poeta del dolor, como apenas pudo serlo recientemente una Elvira Daudet, pero en
este libro trasciende de su propia palabra conocida para alcanzar la esperanza
más allá de lo vivido. Imágenes en sus versos que no pueden encontrarse en la
inanidad de poetastritos cantarines autores de infantiles ripios que pueblan
hoy con demasía las redes que no atrapan un solo pez.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
TEDIO<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
“Parece que tengo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
la dura obligación de ser feliz…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
No sé cómo inventarme cada día<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
una razón que acabe con el tedio,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
un motivo, aunque sea<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
de ayer –como el pan duro-…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Hoy me dejo llevar por los relojes<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
derretidos de hastío<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y voy aquí y allá como un autómata<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
sin más motivación que la costumbre…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ya no sé en qué recóndito rincón<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
de mi cuerpo se esconde<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
el impulso de amar, la dulcísima fiebre<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
de sentirme en unos brazos,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
sinuosos humedales de deseo,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
sin proyectos ni horarios ni planes ni futuro,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
esa clase de amor sin condiciones<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
que siempre acaba mal pero era hermoso”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
“Agua serás y lo olvidaste”, de J.M. Barbot (Ed. Lastura,
Lidia López Miguel). ¡Ay, uno de los libros que más me ha zarandeado en los
últimos años! Zarandeado. A mí. Al mí más yo. Y menos mío. Y me llevan los
diablos. ¿Dónde estaba el Alejandre despistado tan lejos y tan fuera de la
génesis de estos versos?<o:p></o:p><br />
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvfFEeGjvwDavFyj1xNaZBpYxTZJ89zqpBVHTvDoGa1Jt5MWzCBkOGjCeqKQ_5mH1nwu2GzP6oI0d3U_JK-E5JFyPoA7NZNK0W7wnENhU-DnumOROGPtPHRuqOpzUMOfy4wSF6vEuGEZw/s1600/barbot.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="342" data-original-width="202" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvfFEeGjvwDavFyj1xNaZBpYxTZJ89zqpBVHTvDoGa1Jt5MWzCBkOGjCeqKQ_5mH1nwu2GzP6oI0d3U_JK-E5JFyPoA7NZNK0W7wnENhU-DnumOROGPtPHRuqOpzUMOfy4wSF6vEuGEZw/s200/barbot.jpg" width="118" /></a>Extraordinario libro que deja sin aliento al lector. Como al
que en el agua se ahoga, supongo, y no lo olvida. Y sí lo olvidan, a él.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Barbot está destinado a ser una de las voces esenciales de
nuestra poética actual. Aunque sabiendo cómo está desde hace tantos años el
patio, la excelencia indiscutible de sus versos tal vez no halle pronto el eco
que merece. A Zeus ruego que no sea el caso, porque un escritor como él es
justo y necesario que obtenga ya ese galardón con el que los grandes escritores
reciben el espaldarazo que los empuja a escribir una obra inmortal. Y esta ya
lo es.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNyJuPtb4JdcO6Y93hR5JFfQPSH8HxQObvQlKbwY0Nyse3IstUq0vSCUD2n9RQISCxvLiRtaRzMMDzoU-Dvjn3OkoRH87ldL8mSybc49Url4HZSmoc0T0MyuOaxvfPjoM-NYvdIafG8B0/s1600/agua+barbot.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNyJuPtb4JdcO6Y93hR5JFfQPSH8HxQObvQlKbwY0Nyse3IstUq0vSCUD2n9RQISCxvLiRtaRzMMDzoU-Dvjn3OkoRH87ldL8mSybc49Url4HZSmoc0T0MyuOaxvfPjoM-NYvdIafG8B0/s200/agua+barbot.jpg" width="200" /></a>En fin, tanta es la envidia que siento por estos versos,
versos que yo no he escrito, que he remitido a la editora una muy justa “fe de
erratas”. Confío que salga en la portada de las posteriores ediciones: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Donde dice J.M. Barbot, debe decir Jaime Alejandre”.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
Elegir uno solo de los 28 poemas literalmente indispensables
que componen el poemario es delito de lesa humanidad, pero sea para que los más
iluminados salgan ya a la búsqueda de este libro exterminador de indiferencias.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
AUTORRETRATO EN SEPIA<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
“A pesar de estar solo,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
vienen a acompañarme esos hombres que fui,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
los que pude haber sido,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
los que nunca seré,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
el azogue que escapa de los ángulos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y el que sigue encerrado mirándome a los ojos,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
memorioso y tenaz como el cauce del agua.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y vuelvo a ser el niño que esquiva los perfiles<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y bucea en los charcos,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
ese niño que salta la rayuela<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
sin mirar hacia tras,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
aunque nunca termine de aprender a pintar<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
sin rebasar los bordes.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
También soy el anillo y el barro de las botas,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
esa tarde que muere cada tarde<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y el olvido por dentro de los párpados,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
el corsario latente en mis silencios,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
fugaz en mi mirada delatora,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
valiente y victorioso, pero falso.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Desvelo los secretos del ladrillo,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
del asfalto y el verde que crece en sus heridas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Soy la tierra que pisé y la que estoy pisando,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y esa que algún día<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-tab-count: 3;"> </span>será
peso y cobijo,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
negro en el que fundirme para ser<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
sustancia y alimento,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
como un anillo anónimo y oscuro.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ese anillo que alguien encontrará en el fango,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
lo limpiará con agua y desmemoria<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y, descifrando solo a medias<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
la leyenda grabada y sus misterios,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
se lo pondrá en el dedo y seguirá adelante,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
hacia un cielo de tiza<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-tab-count: 3;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>dibujado en la acera”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0