Sutiles territorios de memoria

Vivimos una sociedad en la que la velocidad infinita y los cambios hiper-acelerados han convertido a la novedad y a la “juventud” en un valor en sí mismo, al margen éste de demostración empírica. Todo lo nuevo es bueno. Todo lo joven es mejor.

Esta tautología, sin apropiada argumentación caso a caso, se ha trasladado en el ámbito de la poesía a la infalible vaticana verdad de que sólo los poetas muy jóvenes escriben versos interesantes. Cierto es que mucha frescura bienvenida hay en algunos de estos jóvenes, pero desgraciadamente (será cosa de los tiempos rancios que vivimos) la mayoría lo que hacen es replicar cosas ya manidas hasta el sarcasmo. Que sus autores se crean muy vanguardistas con sus poemas de exabruptos y otros futurismos no demuestra otra cosa que lo poco que han leído algunos de las nuevas generaciones.

Sin embargo la realidad es renuente a las modas así que se empeña en dar sorpresas a quien intente estar si acaso un poco atento, aunque sea con un ojo avizor y el otro tuerto por las necesidades que impone esta sociedad de consumo estresante.

Perdón por este largo introito a lo que de verdad interesa, que no es otra cosa que hacer pública alabanza y reverencia al libro de poemas que acabo de degustar, cuyo autor puede presumir de estremecedora juventud a la luz de sus versos aunque su dni se chive de que sus lustros de lustres ilustres años van más allá de la docena con ganas.

El libro en cuestión es “Sutiles territorios de memoria” (Ediciones Vitruvio, 2017, número 628 de la colección Baños del Carmen, que se dice pronto. Algún homenaje ya habría que hacer a su muñidor, Pablo Méndez, que tanto hace por la salud poética de este país). Su autor, el poeta Manuel Cortijo Cieza (Plasencia, Cáceres, autor de los libros De un pájaro de amor que anidó primavera al oriente de Capadocia, Romanza del halcón y el agua, Alba espuma y Hazversidades Poéticas).

El libro es uno de los más importantes del año sin duda y me atrevería a decir de la década. Es metáfora en estado puro. Esto es, en él la verdadera ars poética late en cada una de sus letras. Libro integralmente (salvo en poemas de las páginas 23 y 43) de poemas encabalgados: recurso innovador y acertadísimo, para nada gratuito y por llamar la atención sino que expresa de exacta manera formal ese territorio sin fronteras que es la memoria, objeto concreto de este texto.

Ahora os voy a pedir que confiéis ciegamente en mí y que busquéis este libro si  mucho más sesudo análisis postergador del goce de su lectura. Porque verdaderamente me resultaría imposible ponerme aquí a hacer un “análisis” de sus versos: por un lado, con mi limitada capacidad, no estaría ni a la altura de lo que se arrastra por no saber elevar la mirada; y por otro lado, allá donde fuera que yo comentara, sería un insulto a la rotunda belleza del mensaje y mensajero de este libro. Eso sí, de él tengo que decir, como de algunos otros pocos, que ha consumido toda la tinta de mi bolígrafo subrayándolo. Entonces ¿cómo honrarlo con palabras importadas o impostadas mías? ¿Cómo no faltar a su respeto y mucha altura citando lugares comunes de diletante filólogo sin título?

Creedme, este impresionante libro sólo se explica y se transmite por sí mismo. Para acercarse a lo que contiene exclusivamente se podría hacer trascribiendo aquí todos y cada uno de sus versos indispensables. ¿O no lo son estos?:

“… como el árbol en su magnificencia

vivo de lo que tengo sepultado”.

En fin, desdiciéndome a mí mismo y simplemente para lanzar el anzuelo para vuestros líricos apetitos, vayan aquí unos versos:

HAY UN LUGAR

“… Soy roca, sangre, agua,

brújula marcando hacia nostalgia…

… Sucede que te busco

náufrago de mí, anhelo de mi patria,

terrenal bastión de cielo.

Temprano sin ayuda te ocultaste, madre,

apuntalé los ojos para verte,

dispuse las pupilas para asirte

pero el dolor de crecer sin contigo,

inundó el calendario sin ti.

La vida se  me hizo árbol de piedra

hojas perennes de piedra los días

ramas perennes de piedra los años…”

VIVIR A DIARIO

“Aún ganando latitud a la locura,

agota vivir a diario…

… asear la conciencia,

inventariar las heridas.

Agota enfrentarse al desafío

continuo de imaginarlo todo,

mentirse a cada instante,

navegar enemigo del monzón

en un mar a la deriva.

Mejor que este vivir a diario

es morir prematuramente,

desoír la respuesta oficial,

predicar la palabra “no”,

desvanecerse en la letra minúscula.

Hoy…

… me crucifico a tu nombre para siempre”.

HAY UN NIÑO QUE MIRA

“… Tenía siete años,

me enseñaron el miedo y sus preceptos,

pronto aprendí a sostenerme

sin la ayuda de largos dictados,

me usurparon

los besos maternales por decreto,

los sueños en bruto,

los cuentos jamás estrenados,

crecí en soledad.

Y ocurrió que mataron al Hombre,

modélico en clase forjaron a Dios,

instauraron los rezos, las calles prohibidas,

la amenaza extraterrestre

del pecado en versión original…”.

En conclusión, creo que leer este impresionante libro nos acerca a lo inefable, a lo más bello que en el hombre habita pese a todas las insidias con las que nuestra especie tiene a mal recubrirse.

No tardéis que:

“Como nieve vencida

lento el crepúsculo se entrega…”.

Rafael López de Ceráin

Me entero hoy de que el pasado día 10 de agosto falleció, demasiado joven, apenas 53 años, el poeta Rafael López de Ceráin, y me viene a la memoria con no poca tristeza aquel día de junio de hace exactamente diez años en que tuve el privilegio de presentar su antología “Seguro es el pasado”.

La desaparición de un poeta es siempre una tragedia y sin embargo demasiado a menudo pasa como el viento entre las espigas, con un rumor injustamente imperceptible. Por eso con mis palabras quiero hacer hoy de altavoz de este mundo agradecido por su obra.

Además, en estos tiempos que malvivimos en los que la dedicación a la política, a lo público, se denuesta metiendo torticeramente en el mismo cajón a corruptos confesos y a otros muchos que simplemente dedican sus horas, sus desvelos y su entusiasmo en beneficio de los demás para cambiar las cosas a mejor, merece la pena recordar también al hombre comprometido y solidario que fue Rafael. Hombre involucrado con la vida hasta las más profundas consecuencias. Quien tenga memoria de lo que era España y en especial Euskadi y Navarra hace veinte años, o quien haya leído recientemente esa espectacular novela que es “Patria” de Fernando Aramburu, podrá reconocer el coraje, la enorme dignidad humana que ha de tenerse para haber sido concejal del ayuntamiento de Pamplona en aquellos años de plomo y de dolor.

Pero honrando ahora al escritor, quien se adentre en la obra de Rafael descubrirá cómo el poeta que ya era al nacer, se fue desarrollando, creciendo hasta encontrar su máxima altura precisamente en la hora que antecede al punto de inflexión de su vida, cuando en 1999 pasó a exprimir el zumo indispensable de la existencia desde una silla de ruedas. Pero escribir para Rafael fue evidentemente una salvífica enfermedad endémica (con el oficio de las letras ocurre como con el pescado crudo japonés: sabes que pillarás el anisakis, pero no puedes aguantar la tentación y repites y repites).

En fin, la poesía de Rafael permite a sus lectores trazar el arco de ballesta de su propia existencia. Sus primeros poemas, de los libros ‘Trabajos de amor disperso’  y ‘Olvidos y presencias’ nos anunciaban ya al escritor en crecimiento sostenido:

“… tener que ser el mismo cada día

abotonar la risa, sentir el aguacero

de esta vida que –polvo y sombra- llueve

horas veloces…”

“Somos los umbrales de esas puertas

que hemos cerrado a la vida

esos caminos que no hemos recorrido

ese sí, dubitativo, a tientas…”

Pero después llegaría un libro pleno y esencial ‘Breviario de esperanza’, en el que la vida (y la muerte) atravesaron sin compasión la obra de Rafael convirtiéndolo en sí mismo. Se descorchó en aquellos versos el insomnio de Cohen, el último suspiro de Japlin hasta que dijo basta, y Rafael se puso incluso la voz de un Nexus-6 para decirnos: ‘Es la hora de partir. Así es la vida’.

Por eso tal vez Fonollosa entró en sus versos con la contundencia equívoca del que escribe ‘has malgastado tu vida apurándolo todo’, cuando sabía Rafael que es precisamente lo contrario, la vida la malgastan los que no se han atrevido a intentar habitar todos los lugares.

Toda obra de creación es un puente tendido entre el autor y los hombres, un puente que tiene la virtud de poder traspasar la barrera de la muerte, como en este momento en que Rafael no está pero siguen en nosotros sus palabras. Y como todos los puentes tienen una clave, una piedra central, ni mayor ni menor que el resto de piezas pero esencial, sin la cual todo el arco se derrumba, yo quiero traer aquí su poema “Deseo”, (uno de sus poemas titulado “Deseo”, ya que escribió varios con ese título, algo que sólo sorprendería a quien habite despreocupadamente esta apasionante tierra, sin saber que existir es esforzarse).

DESEO

‘Me has entregado la vida

la que yo quise terminar

lanzándome al vacío

golpeando llanamente

una acera fría,

un término para mis dolores,

una ciega depresión

que atajó mi pensamiento

agotando mi razón.

De tal suerte que no existe

memoria de aquellos días

soy un pasado inhóspito

una decadencia completa

un mañana sin ayer.

Mi hoy trasiega mi vida

llena las horas con pasividad

nada espera de mañana

porque el día anterior

nada luchó ni entregó sus momentos

a un ayer reprimible.

El silencio del pasado

resuena hoy, a fondo

tan solo espero vivir

lo que la muerte ha usurpado”.

Es en este instante cuando comprendemos lo que a veces ni el propio escritor alcanza a entender. Porque los escritores somos instrumentos de algo más grande que nosotros que a menudo ignoramos. Aquí, en una aparente melancolía por lo perdido:

“Esta vida se ha convertido en un vacío

lacerado mi cuerpo, mi apetito vano

inhóspitamente pasan los días

como si nada quedase por hacer.

La tristeza y el aburrimiento

inundan este ajeno paraíso…

… una maldita tarde primaveral

en la que mi vida se arruinó…”

en Rafael López de Ceráin ya afloraba sin embargo el propósito de vivir de quien se reconcilia con la existencia y la apura hasta los posos. Y a nosotros, los lectores, lo que por las noches escribía López de Ceráin, colega de insomnio, indudablemente mejoró nuestras vidas.

Sí, hace diez años escribí a Rafael: “Espera pues la muerte con la indiferencia del no saber de la fecha más que la seguridad de que habrá de llegar, pero que se llevará sólo tu carcasa, en fin, lo que no importa, quedando aquí siempre tu memoria…”.

Ahora con tristeza ya sabemos la hora de partir que para ti estaba destinada, Rafael, pero tu obra, fieramente humana, nos conforta… Sit tibi terra levis…

(fotografía de noticiasdenavarra.com)

Qué entendemos por entender la poesía

Acabo de merendarme con fruición, literalmente de una sentada, uno de los textos más lúcidos que he leído sobre el arte de la poesía. Y de la vida. Lo más sorprendente, tal vez, es que (perdón por la boutade) su autor es un extraordinario poeta, Alberto Cubero. Su libro “Qué entendemos por entender la poesía” (Escolar y mayo editores) tiene un título carveriano (Raymond) pero, mejor que eso, tiene un contenido bergeriano (John), a la altura de ese sideral vuelo de “Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos”.

Por empezar por las dos principales pegas del ensayo de Cubero, aunque parezcan un oxímoron son, por un lado que es demasiado corto y uno querría devorar otras cien páginas; por otro lado que no es libro que se pueda comprar sin más uno, pues hay que hacerlo adquiriendo al menos dos bolígrafos. De tanto subrayar sus hallazgos y sabidurías consumiréis la tinta que le echéis.

Y ahora vayamos a sus aciertos: que lo son todos. Así, el libro es tan magnífico que hasta su prólogo, eso demasiado a menudo prescindible al principio de un libro, es en este caso esencial. Lo firma Antonio Méndez Rubio. Impagable.

Del texto en sí de Alberto Cubero me parecería presuntuoso decir nada pretendiendo acotar sus palabras, pues son cardinales. No sólo respecto al hecho poético sino respecto al ser enfrentado a su propia conciencia de hombre, a la psique y el uso del lenguaje, o respecto a la posición, ética o antiética, que adoptamos ante la realidad. “Un poema que se precie de serlo trata de todo y de nada. Ahonda en la condición humana, en la existencia, en su misterio, en las conexiones entre el sujeto y su interior y entre el sujeto y lo que le rodea…”, nos ilumina Alberto Cubero.

Por ello este ensayo, con mis comentarios, sólo perdería la fuerza, alcance e fluorescencia que porta en sí mismo. Baste saber que sus capítulos son, por ejemplo “La banalización de la poesía”, “El miedo y la pereza de espíritu”…

En definitiva sólo me atrevo a incitaros a leer este libro. Dejaos traspasar con sus verdades, sus dudas y certezas, permitíos acoplar sus palabras a vuestro propio andar de poetas. Si sois verdaderos poetas creceréis en vosotros mismos. Si sois aprendices, se os desvelarán los tesoros del lenguaje en verso. Pero si sois meras falsificaciones de poetas, os sentiréis en seguida señalados por la inclemente flamígera que os expulsa del inmerecido Paraíso en el que pretendéis vivir de okupas sin autenticidad.

“… Una carrera en pos de quimeras que prometen la conquista del absoluto, un intento de escape del vacío, la falacia de rellenarlo con la acumulación material… Sólo un sujeto lastrado de carencias espirituales necesita sentirse poderoso para ser ‘respetado’ y para, de esta manera, establecer un ilusorio equilibrio en su vida… Solo desde la enfermedad puedo explicarme que alguien renuncie al encuentro con los otros, con el mundo, para caminar por la tela de araña de la acumulación material… Perdido en una vida sin conexión con lo humano, un objeto más entre todos aquellos que apiló y que acabaron destruyéndolo…”.

“Cuando se afronta la escritura del poema, el poeta no sabe con certeza qué está escribiendo. Se trata de un proceso cuántico, aproximativo, de carácter, en buena medida inconsciente… El poeta es abordado… Lo inefable continúa siendo inefable y solo podemos circundar sus bordes. Se puede decir, así, que la tarea del poeta es una derrota: siempre habrá una fractura entre el pálpito, la imagen, la idea, y la palabra que intenta hacerse cargo de ellos… Lo único que podemos afirmar es que hemos escrito una de las infinitas posibilidades que nos brindaba el lenguaje…” (Lo dijo Pessoa: "Todo cuanto hacemos, en el arte o en la vida, es la copia imperfecta de lo que hemos pensado hacer... Todo esfuerzo, cualquiera que sea el fin hacia el que tienda, sufre, al manifestarse, los desvíos que la vida le impone; se convierte en otro esfuerzo, sirve a otros fines, consuma u veces exactamente lo contrario de lo que se pretendía... Lo que pensamos y sentimos es siempre una traducción").

Sigue Cubero: “… difícilmente se conseguirá que el poema logre aproximarse, siquiera mínimamente, a la cuestión de lo inefable partiendo de estructuras previas que respondan a parámetros de razonamiento. Surgirá entonces un lenguaje plano, sin violentación de la palabra, un lenguaje que no constituirá una realidad en sí mismo, sino que será representación de la realidad, de lo ya sabido, y que no abrirá nuevos paisajes emocionales…”. (“Hay escritores –dijo Cortázar- que proyectan escribir un libro y se lo cuentan a usted en detalle, en un café, todo está listo, todo planteado: cuando lo escriben, generalmente es un mal libro”). “…  La mal llamada poesía de la experiencia… habría que denominarla poesía del acontecimiento. De lo que acontece en el afuera, en eso que llamamos realidad y que no es única: hay tantas realidades como sujetos… La experiencia, como nos enseña María Zambrano, se produce en las profundidades del sujeto…”.

“Es el lector quien hace suyo el poema y no el texto el que hace suyo al lector… El poema no es lo que aparece escrito en el papel, sino el rastro que deja en nosotros. El poema es una huella. Una marca que en cada sujeto quedará impregnada de manera distinta…”, nos recuerda, certero, nuestro autor, sabedor de que la verdadera literatura exige esfuerzo al lector y que por eso, tal vez, en esta sociedad de lo inmediato y el facilismo, la poesía es algo a lo que los apresurados no  se atreven.

No os robo más tiempo para que podáis salir a buscar este indispensable texto y cincelároslo en el impulso poético cada uno de vosotros. No sin antes trascribiros la final admonición de Alberto Cubero: “No tenga miedo. Sea valiente… La poesía no es un lugar donde van a parar los cobardes… El poema es uno de los caminos más interesantes y hermosos para abordar el conocimiento de uno mismo. Del mundo. Para que aflore lo no sabido. El misterio… Lea usted poesía, déjese fluir”.

Un poeta necesario

Ernesto Heredero del Campo es un heterodoxo contemporáneo, un ser extraordinario. Tanto que si le pides su CV, pese a ser un inequívoco erudito, diplomático de carrera y magnífico poeta de honda reflexión filosófica, con su proverbial humildad e inocencia te contesta que “nació en 1977 y es un pobre hombre”. Pero con unos cuantos pobres hombres como él se crearía otro Paraíso con mayor fortuna que lo sucedido en este planeta cada vez menos azul, más amarillo de vergüenza.

También nuestro autor se autodenomina “un piernas”, pero a la manera de Oscar Wilde, estos es, sabedor de que vive en el fango, pero siempre mirando a las estrellas.

Doctorando en Wittgenstein, seguramente porque como el filósofo vienés sabe que el lenguaje desempeña una esencial función en la experiencia y se corresponde con el mundo de igual manera que una pintura o una maqueta se corresponden con el mundo que intentan representar. No es raro entonces que un cierto “misticismo casi-schopenhaueriano” se trasluzca en sus versos, iluminados por la revelación.

En fin, como es sabido, el Tractatus Logico-Philosophicus de Ludwig Wittgenstein sufrió un tortuoso camino, grandes dificultades para encontrar editor; la primera editorial a la que presentó su libro accedió a publicarlo sólo si él costeaba la impresión y el papel. En Ediciones Evohé, sabedores de que lo único que podemos hacer para conseguir que el talento cierto vea la luz es poner a disposición de los lectores libros como Fatiga os ofrecemos aquí la oportunidad única de convertiros en más sabios y más sensibles con los versos de Ernesto.

“Fatiga”, de Ernesto Heredero del Campo, www.goo.gl/WzvRJf

(https://www.edicionesevohe.com/products-page/el-desvan-de-las-palabras/fatiga-ernesto-heredero-del-campo).

(Selección de poemas a cargo de Marga Sánchez Arias)

II

Late mi corazón como si fuera una pieza de piano,

mis diccionarios tienen las palabras descolocadas.

Los cuerpos cuando se separan

hacen el mismo ruido que cuando se separan dos yogures.

Por mi vida desfilan ordenadamente decepciones

que van cayendo por el infinito.

Escribo desde un sótano, descalzo,

mi ángel de la guarda está en urgencias.

En el exterior, los seres humanos se comportan como insectos.

Pero, a diferencia de los insectos,

huelen a alcohol.

XI

El desorden del jardín por el que pasean

los que se han convertido en lo que no quisieron ser.

Los pájaros de ese jardín se quejan del tiempo

y duermen poco.

En ese jardín mueren los niños y nacen los ancianos.

Bajo una lluvia nocturna cuyo lenguaje todos desconocen.

XV

La noche golpea mi cristal

con el puño cerrado de sus sombras.

Yo digo que no estoy pero ella cree

que mi alma le pertenece,

y ríe desdentada y ruidosamente.

Este desierto ¿qué trajo?

Me despojo.

Demasiado no es suficiente.

XVI

Yo viviré después del dolor,

después de la frontera de la página.

Como si fuera posible un día deambular

sin el peso del dolor, y volver

a mi estatura y a mi luz.

Del naufragio me traje un tesoro dudoso

que ahora observo en silencio pensando que nadie —ni siquiera

Cristo—

admitió una derrota que no fuera a convertirse en victoria.

Fatiga, de Ernesto Heredero del Campo

La presentación ayer de “Fatiga”, de Ernesto Heredero del Campo, fue inimaginablemente reconfortante entre tanta penuria intelectual y emocional como nos acosa. www.goo.gl/WzvRJf

(https://www.edicionesevohe.com/products-page/el-desvan-de-las-palabras/fatiga-ernesto-heredero-del-campo).

Compartimos con vosotros una pequeña muestra de sus grandes poemas.

Pero antes queremos aquí agradecer expresamente las palabras introductorias de Carlos Blanco Pérez, filósofo, egiptólogo y, en definitiva, erudito en la más amplia y digna acepción de la palabra. Su intervención elevó la altura de Madrid unos buenos cientos de metros.

Después, la iluminación de las ideas de Ernesto y la certera emoción de sus poemas pusieron ese broche de oro al que tantos citan de oídas y que ayer se nos presentó de forma indiscutible.

Gracias a todos. Gracias  a ese lujo hospitalario que es el Maria Pandora. Gracias a los que queríais venir y pudisteis hacerlo. Gracias a los que no pudisteis venir pero queríais de verdad y lo intentasteis hasta el último momento. Y gracias a los que pudisteis venir y no quisisteis hacerlo, porque quien no merece la luz, viva en la sombra y con él se la quede.

I

Cuando me conociste yo era el héroe

que borracho disparaba a los concursantes de televisión con

un kalashnikov.

Después naufragué en las aguas de mi inteligencia,

un océano esquilmado y nocturno en que siempre llovía.

Ahora soy el que ha cruzado años de invierno

y camina hacia el alba tendiéndote la mano.

VIII

Me alegro seriamente

y metódicamente sufro.

Voy y vengo de parajes

donde las olas dejan carcajadas de espuma.

Me dejo hervir en sobres de ginebra caduca

junto a beatos, asnos y gorriones,

skinheads, viejas glorias del boxeo,

actores en paro y porteros alcohólicos.

La miel se derrama sobre nuestras cabezas,

el llanto de los niños asusta a las bestias

y las serpientes, sigilosas, se deslizan.

Pero yo volaré sobre esta sábana

sobre los océanos sobre los desiertos

sobre todas esas cosas perfumadas

de palabras no dichas.

y… adiós cuerpos puros.

Adiós, sílabas.

SALMO FINAL

Dios mío conozco el pecado,

conozco la herrumbre que deja entre los dedos y debajo de

la lengua.

Da Dios fe y esperanza

a esta vida destrozada de belleza quebradiza.

Dame humildad y no humillación,

da utilidad a mi dolor.

Dame carácter y ternura,

dame un beso en la frente

porque me estoy desangrando

de una sangre que no salva.

Dios dame una certeza,

un piso donde pisar

que llevo toda la vida buscando,

que no bebo más que de mi sed

y no soy más firme que el aire.

No tengo donde agarrarme todo es de fuego.

Dios dame un minuto de paz.

Hazme capaz de amar otra vez.

Protégeme de la ira de las horas,

lava la arena oscura de mis pecados.

Protégeme de mí mismo,

ayúdame a comprender.

En Valladolid

A Valladolid

Taller de Iniciación a la creación literaria

Talleres de Creación Literaria de Jaime Alejandre

Taller de Iniciación: (3 meses: marzo-mayo de 2017).

Horario: los martes de 19:00 a 20:45

Lugar: Espacio para el Arte. C/Carretera de Galapagar, 27, 28250 Torrelodones (a tres minutos a pie de la estación de Cercanías de Torrelodones y del autobús interurbano de Moncloa línea 631).

Mensualidad (matrícula gratuita): 90 euros.

Metodología: Taller presencial teórico y práctico. Profesor principal Jaime Alejandre, escritor y editor.

Participantes: tanto personas que ya sean narradores o poetas como personas sin experiencia literaria previa (recomendado mayores de 16 años). Los grupos se procurará que sean de un máximo de diez participantes y un mínimo de cinco.

Inscripciones en: jaime@jaimealejandre.es o en Espacio para el Arte (Torrelodones).

Ubicación: https://www.google.es/maps/place/ESPACIO+PARA+EL+ARTE+SILVIA+ANEL/@40.5764889,-3.960146,17z/data=!3m1!4b1!4m5!3m4!1s0xd4176255bacda95:0xbc320932302e24bf!8m2!3d40.5764889!4d-3.9579573?hl=en

Taller Avanzado: (Otoño-Invierno de 2017, cinco meses, fechas por determinar).

-         Modalidades: narrativa (relato y cuento hiperbreve) y poesía.

Horario: los martes de 19:00 a 20:45.

Lugar: Espacio para el Arte. C/Carretera de Galapagar, 27, 28250 Torrelodones, Madrid.

Mensualidad (matrícula gratuita) Talleres avanzados: 100 euros

Al finalizar los Talleres Avanzados (narrativa y poesía) se propondrá a Ed. Evohé la publicación de un libro de relatos y de poemas de los alumnos de los talleres, que, en su caso, recibirán dos ejemplares gratuitos.

Otro profesorado: escritores y editores de reconocido prestigio.

Jaime Alejandre

Escritor que desde 1979 ha transitado la práctica totalidad de géneros literarios: narrativa (novela, nouvelle, cuento, cuento hiperbreve), poesía, teatro, infantil, ensayo, crítica, opinión, columna periodística, humor. También desarrolla labores como editor y como activista cultural.

Como escritor ha publicado más de una veintena de libros: las novelas “Fugu”, “Donde sea lejos”, “Hacia las sombras” y “El cumpleaños”; los libros de relatos “El Alfabeto Matemático”, “Manual de Historia Prescindible”, “Bulevares”, “El rencor”, “De entre las ruinas” y “cRuentos”; los libros de poesía “Espectador de mí”, “Palabras en desuso”, “Los Héroes Fatales”, “Autorretrato Póstumo”, “Los guerreros de terracota”, “Derrota de regreso”, “Lo que queda”, “Vértigo Cotidiano (1979-1981)” “… y más allá de mi vida” y “Los versos del Capitán Jaime Alejandre (Antología)”; las obras de teatro “Patera-Tierra” y “Casa con jardín”; el libro infantil “Owané (la niña que cruzó el río)”; y los calambures “Diccionario de NeoloQuismos”.

Ha sido traducido al árabe y al alemán y publicada parte de su obra en Braille y en audiolibros. Algunos de sus poemas han sido interpretados en Lengua de Signos Española. Ha prologado una cincuentena de importantes obras literarias contemporáneas y fue fundador del Centro Español del PEN Club Internacional, habiendo representado a España en el 69 Congreso Mundial de Escritores, México 2003. Ha publicado diversos textos bajo los siguientes heterónimos: Jaime Reis, Rosario Alejo, Jaime Azcona, Jiménez de Jamuz, Guinnevere A. Nash, Stella Petroni…

Como editor es socio de ediciones Evohé, dirige la colección de poesía Hazversidades poéticas, y codirige la de libros de viaje El Periscopio, la de literatura heterodoxa Intravagantes, y la de  grandes autores universales Ultravagantes.

Sus columnas periodísticas han aparecido en Diario16 y su suplemento ‘Mestizaje’, así como en la prensa escrita del Grupo Promecal (Diario de Burgos, Diario de Ávila, Diario Palentino, El Adelantado de Segovia, el Día de Valladolid y Diario de Soria). También publicó en el Centro de Colaboraciones Solidarias (publicaciones en Estados Unidos de Norteamérica y diversos países de Iberoamérica).

Como editor literario cabe destacar que ha recopilado por primera vez tanto la obra integral de viajes de Benito Pérez Galdós en “Viajes de un desmemoriado”, como las crónicas de la I Guerra Mundial de Ramón del Valle-Inclán en “Visión estelar de un momento de guerra: Verdún 1916”. Asimismo ha editado por primera vez en español la obra maestra de Tristan Derème "El pequeño Pataxú" (1929), obra que inspiró "El Principito" de Antoine de Saint-Exupéry.

Es asiduo conferenciante habiendo dictado varios centenares de conferencias de diversa temática: literaria, histórica, política, técnica, social…

Como viajero ha recorrido un centenar de países en cuatro de los cinco continentes. Entre sus viajes destacan: Angola, Namibia (primer español que entró en Namibia como país independiente por su frontera norte, haciéndolo a pie), Botswana, Zimbabwe, Suráfrica, Senegal, Costa de Marfil, Guinea Ecuatorial, Malí (recorrió la curva del río Níger desde Bamako a Tombuctú en solitario a pie y en pinaza [canoa]), Kenia, Túnez, Marruecos, Egipto, Etiopía, Tanzania (ascendió al Kilimanjaro, cumbre más alta de África), Burkina Faso, Jordania, Omán (cruzó en dromedario con un solo beduino de guía el desierto Rablat al Wahiba), Siria, Sri Lanka, Islas Maldivas, India, Nepal, China, México, Guatemala, Honduras, El Salvador, Nicaragua, Costa Rica, Panamá, Cuba, Perú, República Dominicana, Chile, Brasil, Bolivia, Colombia, Argentina, Uruguay, Ecuador, Paraguay, Alaska, California, Canadá, Rusia, Unión Europea, Andorra, Suiza, Serbia, Chipre del Norte…

Ha practicado paracaidismo, alpinismo y submarinismo. En la actualidad compite en carreras de montaña y ultrafondo.

En el ámbito laboral ha trabajado en medio ambiente y desarrollo sostenible, derechos humanos de las personas con capacidades diferentes, y foros de paz y desarme, en España, Angola, Países Bajos y Dinamarca. Trabajó para Naciones Unidas en la misión Unavem-II (Lubango, Angola). Es socio de WWF y de la Fundación Energías Renovables.

Es Diplomado en Altos Estudios Internacionales por la Sociedad de Estudios Internacionales y Experto en Defensa Nacional por la Universidad Rey Juan Carlos. Es Profesor del Máster in International Relations de la Universidad Alfonso X “El Sabio” & BERG Institute, del Máster de Acción Solidaria Internacional de la Universidad Carlos III, y de  la Sociedad de Estudios Internacionales.

Habla español, inglés, portugués y francés y tiene nociones de árabe y de lengua de signos española.

Está en posesión de la Medalla de la Paz de Naciones Unidas y de la Cruz de la Orden del Mérito Militar con carácter extraordinario.

Publicaciones literarias.

 Libros de narrativa

• ‘Fugu’ (novela), Ediciones Libertarias, Madrid, 1994. ISBN 978-84-7683-318-6
• ‘Bulevares’ (cuento), Fundación el Monte, Sevilla, mayo 1997. ISBN 978-84-89777-07-1
• ‘Manual de Historia Prescindible’ (cuento breve), Ed. Huerga & Fierro, Madrid, mayo 1997. ISBN 978-84-89858-05-3
• 'El Alfabeto Matemático' (cuento), Sial 2000. ISBN 978-84-95498-23-6
• 'Donde sea Lejos' (novela), Ed. Huerga & Fierro, Madrid, mayo 2003. ISBN 978-84-8374-401-7
• ‘De entre las ruinas’ (relato y poesía), Ed Sial, 2007, ISBN 978-84-96464-53-7
• ‘El rencor’ (cuento), Ediciones Amargord, 2007, ISBN 978-84-87302-44-0
• ‘Hacia las sombras’ (novela), Ed. Sial, 2009, ISBN 978-84-95140-77-7
• ‘Owané (la niña que cruzó el río)’ (infantil), Eugenio Cano Editores, 2010, ISBN 978-84-936709-5-5
• ‘cRuentos’, (cuento breve), La espada en el ágata, Ed. Polibea, 2015, ISBN 978-84-86701-88-8
• ‘El cumpleaños’, Ed. Evohé-Intravagantes, 2015, ISBN 978-84-15415-77-0

 Libros de poesía

• ‘Espectador de mí’, obra cultural de la Caja de Ahorros de Palencia, 1987. DL P-270-1987
• 'Los Héroes Fatales', Libros de Letras, 1998.
• ‘Palabras en Desuso’, Ed. Huerga & Fierro, Madrid, abril 1998. ISBN 978-84-89858-96-1
• 'Autorretrato Póstumo', Sial 2001. ISBN 978-84-95498-36-6
• ‘Los guerreros de terracota’, Ediciones Smara, 2004. ISBN 978-84-933429-2-0
• ‘Derrota de regreso’, Ed. Huerga & Fierro, 2005. ISBN 978-84-8374-529-8
• ‘De entre las ruinas’ (poesía y relato), Ed Sial, 2007, ISBN 978-84-96464-53-7
• ‘Lo que queda’, Colección Signos, Ed. Huerga & Fierro, 2012, ISBN 978-84-8374-274-7
• ‘Vértigo cotidiano 1979-1981’, El Levitador, Ed. Polibea, 2013, ISBN 978-84-86701-67-3
• ‘Diccionario de Neoloquismos’, Huerga&Fierro editores, 2015, ISBN 978-84-944120-4-2
• “… y más allá de mi vida”, Editorial Cuadernos del Laberinto, 2016, ISBN 978-84-944752-8-3

 Obras de teatro

• ‘Patera-Tierra’ (teatro), Ed DosSoles, 2007, ISBN 978-84-96606-25-8.
• ‘Casa con Jardín’ (teatro), Ed DosSoles, 2007, ISBN 978-84-96606-25-8.

 Premios literarios

·         Premio Guadalajara de poesía 2010.

·         Finalista seleccionado del Premio Nadal  de novela 2008.

·         Accésit Premio Internacional Laureá Mela 2003 de poesía.

·         Premio Internacional de Narrativa de la Sociedad Internacional de Amigos de la Literatura, 2000.

·         Premio Internacional de Poesía (accésit) de la Sociedad Internacional de Amigos de la Literatura, 2000.

·         Premio de Narración corta Ariadna 2000.

·         Accésit del IV Premio ‘Alberto Lista’ de Narraciones Breves, Sevilla, 1996.

·         Ayuda a la Creación Literaria (novela) 1988 del Ministerio de Cultura.

·         Premio extraordinario en el Concurso Internacional de Poesía ‘Jorge Manrique’ 1986.

·         Accésit en los Premios de Poesía ‘Juan Ramón Jiménez’, Madrid, 1981 y Editorial Vox, 1981.

Enlaces del autor

• http://www.jaimealejandre.es/
• http://jaimealejandre.blogspot.com.es/
• http://elhundimientodelmaine.blogspot.com.es/